«Будьте любезны, мне дерьма в молоко…»
Я встаю очень рано. Сука, художница. И варю себе кофе. Всегда. Как обычно. Никого больше нет в этой реальности – я встаю очень рано, и тьма обжигает, я наблюдаю. Вот мои окна каждого утра… Пустые листы…
Рисуй же, рисуй на дне пустой кружки гущей кофейной, сука, колдунья. И верить мне в это, иначе – погибнуть… Виток за витком, дни ложатся неровно.
Веретено уж истёрла плести свои песни. Но виток за витком – надежда бессмертна. Я знаю, что если поверить, так и случится. Мне разложить по планете узором странные знаки, раскидать свои сети. Теперь я ловец. И я жду, затаившись, гущей рисуя на дне своей кружки.
Я вам станцую. Я же немая. Сука, русалочка… Утро читает все мои письма, я иглой их пишу на знакомых ладонях. Иглой и чернилами, специальными красками мне наносить лишь себе и понятное. Но день ото дня… И утро меняет кожу своих осенних перчаток. Каждый раз – заново… Ни это ли чудо?
Нам не вернуться, хоть дорога – в начало. Сети, тропинки самообмана въелись под кожу татуировкой. И мы всё идём и идём, и приходим… Утро пустое. Утро вчерашнее… Такое же было на прошлой неделе, в августе, в мае, было в апреле…
Страшно должно быть, наверно…
Страшно должно быть, но слепы. И путь мой замкнулся. Слепа я?
Я жду сообщений до неприличия личных… Как малый ребёнок, ей-богу…
…Я бы увидеть хотела те ночи и, может быть утро, декабрь и вечер, видеть хотела из ваших окон.
…Я вяжу эти сети. Сети самообмана, что вплетаются в кожу на целые сутки. Иду по дороге всё той же, навстречу. И возвращаюсь ею в начало, в свою пустоту раннего утра, в квадратик окна, где танцую у турки, с гущей кофейной играя, колдуя дневник, короткие письма…
Не скучно?
Не скучно…
Обманчиво тёплый свет чужих окон невидим.
…И вечер.
19.
Вы называли мне своё имя. Отдали право быть вашей частью. Каким-то кусочком другой вашей жизни. Видеть позволили ещё одну сторону.
Видимость жизни, жизни невидимость… Битые стёкла.
Дневник и страницы, портреты, эскизы, все письма – всё сети. Сети тоски, невидимость линий и одиночеств.
Пишу на билете ответ – своё имя. Отдам, улыбаясь. Берите ж…
«Берите». Я там.
«Там – красиво».
Читать приходите страницы, я знаки оставлю. Читайте меня, собирайте, ломайте, смотрите портреты и зарисовки, все письма. Всё – сети. Я там вас поймаю. Читайте красиво…
Знакомьтесь со мной. Я даю этот шанс, но, наверно, себе лишь, вручая билет. Карандашная строчка тускла и невзрачна, сотрётся, должно быть… Строчка значков. Ключик волшебный.
Вот так. Очень просто. Мы отдаёмся своим незнакомцам, силой своею почувствовав близость. Скрытое, целое.
Скрытое целое… Глубокая тьма погасшей реальности. В нас. Мерцаньем подсвечены лица. Их - много. И только. Как маски. Они без изнанки.
Флеш-карты как души…
Души в карманах. В них наши жизни…
Я на ладони храню свою флешку. Этот разъём не подходит к системам, что в темноте шелестят и пульсируют – живы, играют, сукины дети… Ассоциативные галлюцинации…
Мысли – иллюзии. Слова – это знаки. Слова – это код.
«Откройте, пожалуйста…»
«Мне вон то слово. И заверните…»
Неотделимы … Части другого.
Слова – бытие, и мы как бы пленники, пленники их – сетей, дневников, страниц и эскизов. Мы пленники неба. Своего да и только…
«Откройте, пожалуйста, …»
«Откройте мне слово. Будьте добры…»
Все – игроки. И я здесь игрок. Игра моя в прятки. На чердаке я забыта… Давно не была на своих же страницах, и в зеркалах я не отражалась.
«Освободите ж меня…»
И «Позвольте…»
Молчание…
«Быть хочу… Буду?»
Молчите…
Слов множество, их здесь невидимо. Не видно ваших из моих зеркальных окон, с моих путей, что по касательной. Да не касаясь… И с рельс тех не сойти. А всё вокруг давно уж заново.
И я не помню. Я не знаю.
Кануло.
Назвали своё имя. И отдали мне право быть осколком, частью. Какой-то вашей жизнью.
Страницы и дневник, портреты, зарисовки, письма – всё капканы.
Я рисовала тот билет себе. Билет лишь в точку, где сойдутся линии эскизов. Моих невидимых коротких жизней и творений вечных – пазлов. Берите же меня и собирайте – я битое стёкло с мечтой о сущем. Я буду ждать. На чердаке. Расставив знаки.
Игрок с собой. Раскраска…
20.
«Будьте добры, пожелайте…» Ведь желания наши – особая правда, такая, пожалуй, особая сила. Сила спасения от этих отчаяний…
Нет? Тогда я сама себе пожелаю… Не знаю сегодня, и не ожидаю. Но желая, надеюсь… «Сегодня» меня тоже, наверно, не ждало.
Путь на работу, дорога домой – короткие сказки, сочинённые наспех, на скорую руку. Экспромты!.. Конфетки!..
Лакомься, милая…
Лакомься долькой того шоколада. Горького с джемом инжирным и карамелью. Ты – целиком, и ты на мгновение. Ты целиком на мгновение стала сломленной долькой того шоколада с инжирным вареньем с горькой такой густой карамелью…
Я – его долька. Я – его утро, кусочек реальности. Он – моё лакомство.
Незабываемо каждое утро. Сука, наркотик…
Я смысл нашла здесь. Нашла его там, где хотела найти и попала в ловушку. Я в сетке, что стала рисунком на коже. Рисунком под кожей. В сердце. Навеки.
Тушь и игла.
Тушь.
И игла.
Это надолго.
«Доброе утро!..»
Доброе… Утро. Сладкое утро с горьким вареньем в начинке, инжиром… Начинка как тайна. Нюанс. Чувство вкуса. Акцент. Расстановка… И такты…
Нюанс как акцент… Абсурдно? Едва ли…
«Доброе утро…» - тушь и игла. Под кожу и в сердце. В память на флешку…
«Скучаете?..»
А это заметно?
Вы правы. Отчаянно.
«Да, я скучаю».
Дорогой своею односторонней… По рельсам, сквозь шпалы, всё той же. Следами своими. Passe-pied с тенями. С тенями и светом, пятнами красок, линией, точкой, где сходятся все мои одиночества. Разбитые стёкла квадратиков окон…
«Скучаю…»
«Вы ведь художница?»
Что изменилось в этой реальности до того как проснулась я в странное утро? Не ожидала. Не знала сегодня…
Кому из нас скучно?
Кому нужен спутник?
«Спутник. Бесплатно».
«Спутник. Продажа. Почти за бесценок». Потому как бесценен… Спутник – луна, и сторон её – множество. Вам ещё скучно? Соберите мозаику!.. Точки на линии – лунные стороны.
Каждое утро мы друг перед другом. Немое кино. Кино не моё, но теперь всё иначе. Что-то сегодня утром случилось. Погода?..
Я больше не прячусь. Вы меня видите? Стёклышки, стёклышки…
«Вы ведь художница?»
«Кажется, да…»
А вы здесь кем будете? В этом «сегодня»? Сегодня навеки…
Симпатии наши необъяснимы. Мы незнакомы. Мы всё смотрели… И видеть хотели. Узрите ж!.. Узрите мои emanation.
«Эманации скрытые».
Узрите все сети, я – изрисована… День ото дня мы сплетали намерений сложный орнамент и рисовали портреты, дороги… Нарисовали. Извольте поверить…День ото дня, да всё той же дорогой. Мир принял эскизы и швырнул в пространство, правдою сделав, не декорацией. Это реальность.
Преображая… Я ведь художница…
…Франция, Франция… Всё – эпизоды, битые стёкла. С мечтою… Ты не выдумывай – сегодня нам скучно, а завтра – не будет.
Завтра не будет, если не нарисуем. Холст наш один, и эскизы всё те же. Путь одинаков. Там раннее утро, кофе и окна, яблони, станция, фонари и сторожка, поезд, что прибыл, двери и надпись.
«Не прислонятся».
Генератор желаний, наше пространство, одним оказалось – вдвоём рисовали… Нарисовали, не ожидая, что пожелаем.
Я ведь художник.
Я – иллюстратор. Мне рисовать остаётся и дальше – мыслью и словом. Сотни эскизов и зарисовок, множество ваших новых портретов, ладони и линии – тушью, иголкой…