С другой печальной стороны — трагическая любовь. На третьем курсе мое сердце познало первые чувства. Острые. Необычные. Все было в новинку. Даже букет цветов воспринимался, как нечто запредельное. Мной восхищались. Говорили комплименты. Носили на руках. Во мне впервые увидели девушку. Чем все закончилось, стараюсь не думать. Страх. Боль. Ужас. Все это навсегда останется на задворках памяти. Будет приходить в кошмарах.
Скорее всего, и любви-то между нами не было. Студенческое увлечение. Но это неважно. Уже сейчас не имеет значения. Первые чувства навсегда останутся для меня еще одним трагическим происшествием в жизни. Этого не изменить. Я вновь справилась и пошла дальше. Пусть не сразу, но нашла силы двигаться вперед. Перебороть страхи. Пусть и не до конца. Даже через годы, на меня порой накатывает леденящий ужас.
И опустошающее чувство вины. И вопрос, на который уже никогда не получить ответа. А если бы я среагировала раньше? Возможно, удалось бы все предотвратить? Понимаю, бессмысленно. Ведь прошлое никому не подвластно изменить.
Нечто неподвластное гложет изнутри. Пускай едва заметно. Так что порой и вовсе забываю. Но этот гадливый червячок живет в душе. И осознание — все могло быть иначе. Не так чудовищно.
Закончила учебу я без происшествий. Оставшееся время до получения диплома прошло гладко. Я погрузилась в учебу и работу. Тем более что один крупный банк, предложил мне стажировку, как одной из лучших студенток. А впоследствии предложили постоянно место работы. Там мы с Джеком и познакомились. Он красиво ухаживал. Был нежен и терпелив. Я влюбилась. И искренне полагала — нашла свое счастье. Именно о таком муже мечтала. Что ж… очередная неудача моей жизни… Должна бы привыкнуть. Не могу. Все еще не верю. Больно. Вспоминаю его слова. Обидные. Жгучие. За что?
Мне всего двадцать пять, а ощущение что испила чащу горя на все сто лет вперед. И ведь ничего не закончилось. Я снова тут в родительском доме. Надо искать силы начинать все с нуля. Снова карабкаться вверх.
— Чего расселась тут?! — на пороге стоят отец и его… мадам… — Пришла к папаше, а гостинцев не принесла.
— Я принесла… — говорю тихо. Инстинктивно отползаю. Боюсь ее. Страшная тетка.
— Это так раздразнила и все. Ты давай быстренько метнись нам за угощением. И стол накрой не скупись. Отпразднуем на славу, — командует скрипучим голосом.
Спорить с алкоголиками в таком состоянии опасно. Правила выживания тавром высечены в памяти. Теперь только понимаю, насколько ошиблась, приехав в этот дом. Лучше на улице. Сейчас дам денег, они про меня забудут. А я улизну.
— Да, конечно, — киваю. Тянусь к сумочке.
— Ого, — свистит, — Какая цаца. Ты только погляди, сколько добра с собой приволокла.
Тянет грязную, опухшую руку к моему чемодану.
— Тут просто вещи, — делаю слабую попытку отобрать назад.
— И это отдай. Не жлобься, — вырывает у меня сумочку.
— Верните! Я вам деньги отдам! — тяну за лямку.
— Рот прикрой! — фыркает. Толкает меня. Отлетаю. Головой об стену ударяюсь. В глазах темнеет.
— Папа, — тяну руку. Прошу помощи.
Отец при всем своем образе жизни ни разу руки на меня не поднял. Он мог не замечать. Тихо обокрасть. Но вот так. Никогда.
— Дамы, разбирайтесь сами, — кряхтит. А глаза алчно смотрят, на последние деньги, которые Фрида вытянула из моей сумки.
— Да тут целый клад. Налички мало. Но столько всего продать можно, — говорит восторженно, осматривая мои вещи.
Объяснять — это все, что у меня есть, нет смысла. Они видят водку. Другие мысли и человечность в целом уже отключились. Надо спасаться. Пусть напьются, и я сбегу. Эта бабища подмяла под себя отца. Испортила то, что казалось, хуже уже быть не может.
Смотрю с болью, как она потрошит сумочку и чемодан. Слезы невольно катятся по щекам. Вижу перед глазами, как эти лапищи кромсают все, что осталось от прежней жизни.
— Что у тебя еще есть? Где остальное? Где еще деньги? — жирная вонючая субстанция надвигается на меня.
— Это все… у меня больше ничего нет, — говорю едва слышно. Губы немеют. Детский страх возвращается. Расцветает во мне, подобно уродливому ядовитому цветку.
— Брешешь, — кривит губы. — Ничего сейчас уму-разуму научу, раз папка не смог. Займусь твоим воспитанием, — хохочет. Безумно. Пьяно. Так что кровь застывает в жилах.
— Отойдите, — лихорадочно осматриваю пространство вокруг. Ищу пути отхода.
Фрида проворно хватает меня. Пальца как кандалы обивают руку.
— Папа… папочка… — шепчу умоляюще.