- Архип, я всё понял! - сказал вдруг подошедший и выведший меня из ступора размышлений Кащей, - Смерть тоже наше естественное состояние. Как холод. А творчество это всего лишь вопрос концентрации. Правильно?
- Не в этом дело... - ответил я невпопад, - Пойми, нам ебут мозг по всей земле. Кшатрии снова хотят взять верх над брахманами, как тогда, пять тысяч лет назад. Ты это легко поймёшь. Интуитивно, я уверен. Точняк.
- А сейчас у власти кто, разве не кшатрии? Не Поздняк Метацца? - удивился интуитивно продвинутый Кащей, с роду не читавший газет и не смотревший новостей.
- Сейчас у власти одни лишь умственно отсталые мудозвоны... - я дал ему понять, что устал от политических прогнозов, - Как утверждает, кажись, Лао Цзы, или как там его, если люди перестанут ловчить да выгадывать, воры и разбойники исчезнут сами собой.
- И менты! - радостно согласился Кащей и тут же снова переключился на поиск грибов.
Я вспомнил, как в недавнем сне ко мне приходила хтоническая мать. Её чернота была несравнима ни с одной виденной мною в реале чернотой - я успел вовремя захлопнуть входную дверь своей квартиры перед её поганым крючковатым носом, и моментально проснулся. Чего она приходила - и придёт ли ещё? И чего я её испугался? В принципе, не должен был - однако инстинктивно испугался, как мной же обличаемый паразит. Значит, не все дороги ещё пройдены? Хтоническая мать - это сама смерть, которая любого может оживить. Примерно, как ангелы, небось, убивают глупых человекообразных животных своей молниеносной улыбкой - по рассказам очевидцев, если признать их за таковых, то есть очевидцев, а не ангелов, которые убивают и так далее.
Будто бы какие-то допотопные ангелы ввергли меня в политику - в пучину непрекращающейся у нас тут холодной гражданской войны, идущей волнами, через поколение, между всем известными пролами и истеблишментом, чиновничьей пенкообразной коралловой лагуной генетического эксперимента. Финансируемого гедонистами времени из всех своих чёрных и белых касс и хромосом. Поколения реванша сменяются поколениями пробухивания и астрального торча, подобного торчу лома известно где. Мудрость грибов делала человека вроде меня злым отщепенцем - что и было нужно для отрыва от общих биотоков, где одни чиновники, словно магнитная кристаллическая решётка в минерале, прутся на уровне своих биологически устроенных прайдов. А в нашей вселенной всем хорошо - утверждали грибы, приглашая любопытных и бесстрашных воинов-нейронавтов проверить это сразу на себе.
И я неоднократно проверял, и уже знал, что близится час, и крымский меганом повернёт маятник в другую сторону. Из дольменов выйдут всякие дикие воинственные силы и ввергнут всех в настоящую потеху, после которой всё, надеюсь, упростится. Это будущее закладываем мы - дети детей войны. Паранойя нашего времени весела и неоднозначна. Мы на стыке двух цивилизаций - и можем в единый миг начать видеть всю мировую хуйню и мишуру яснее ясного. Видеть, что некие силы на территории арийского в хорошем смысле национального тела вроде бы покамест есть - или не видеть. Ну и хер с ним. Просто нужно сделать искусственный массаж сердца и реабилитировать свастику. И дать красному флагу и звезде иное толкование - а люди уж поймут. Куда им без политики? Одними футболом и боулингом вряд ли обойдёшься.
Но кто это сделает? Я припомнил дурацкий конгресс русской интеллигенции в кремлёвском дворце съездов, делегатом которого от гильдии сценаристов союза кинематографистов мне довелось побывать. Ничего отвратительнее - кроме, конечно, массовых эксгумаций жертв этнических чисток и квадратно-гнездовых обстрелов жилых кварталов - мне не припоминается. Энергетика Кремля и этих людей отсылала во французские пещеры, изрисованные мамонтами и лошадьми - и к пониманию того факта, что наши кроманьонские предки воистину были великими мастерами и гуманистами. А то, что они истребили неандертальцев - обычный поклёп и всё тот же проклятый чёрный пиар.
В буфете я нажрался водки в окружении каких-то молодых лизоблюдов. Они были полны энтузиазма насчёт своего большого государственного будущего. Особенно кипятился один, лысый, хваставшийся наличием дома пистолета аспиранта школы ФСБ.
- Наши МиГи сядут в Риге! - сказал он, как тост, после чего прослушал мою трёхминутную речь о том, как и почему у анархии нет альтернативы.
Я не стеснялся в выражениях.
- Кто въедет на танке в Киев?! - надсмехался я над ним, - Ты, что ль? Кто поедет в Крым воевать? С кем ты собрался воевать, земляк?! Бля, парни, я с вас хуею, давай, бухнём вместе пойла, если не в падлу. А ты давай, езжай домой за своим пистолетом, пока конгресс интеллигенции не закрылся. Хватит уже нефтедоллары проёбывать! Тут все практически предатели национальной идеи собрались. Вроде нас с тобою. Каждый пожелает застрелиться, по тихому, как подбухнёт на фуршете - а мы денег заработаем на пистолете и тут же, в Гоа рванём. Ну, как - окейно?!