Вот так я и разухабисто гадил в своём сознании - а значит и в твоём - всего каких-нибудь пять лет назад. И десять. И всё это время. Да неужели? А ты чем занималась? Почему не спряталась? Не сказала? Или говорила? А что ты говорила - ты помнишь? Ну и забудь.
"Это что-то по типу музыки..." - так я тогда думал. Вспоминался Пифагор с его струнами, вычисленными по орбитам видимых планет, чьи вибрации - и так далее. А может, это водка отдаёт дешёвой теософией - задумывался я, и на какое-то время прекращал бухать напитки крепче, ну, скажем, двадцати градусов. Как у двойного скрю-драйвера.
Ещё, кажется, в позапрошлом году, едучи в Крым, к вам, мои любимые солныши, я играл в гляделки со старой мудрой цыганкой - на пару с цыганкой молодой обиравших на перроне отъезжающих на Украину, помятых с перепою или, наоборот трезвых и собранных, гастарбайтеров.
Жёсткая неприятная старушка древнеиндийских кровей подумала, что меня можно загипнотизировать глаза в глаза. Видимо, очки минус семь не пропускают гипнотических флюидов - я вообще не поддаюсь гипнозу, даже молодой ещё Кашпировский выгнал меня, старшеклассника, со сцены дома культуры одного подмосковного научно-исследовательского института, чтоб не мешал представлению, не подделывался под сомнамбулу. При гипнотическом воздействии на мою психику максимум, что я чувствую - маленькую змейку на уровне пупка, которая смеётся и никуда не ползёт. И вскоре она угомоняется. Гипноз не заработал и на этот раз. Змейка возникла - и я опять, в который бесконечный раз, вспомнил, как на первый мой день рождения после нашего с тобой знакомства ты подарила мне змеёныша - ужика по кличке Фридрих. Он ползал по первой нашей квартире и в результате уполз в никуда. Я часто его вспоминаю - это был мой лучший в жизни подарок. После тебя и нашей любви.
Тут я заметил, что цыганка всё ещё пытается что-то там бормотать - но уже не так уверенно, как будто понимая, что профессиональноё её чутьё дало со мной сбой. Вибрационный яд не действовал.
"Удачи тебе!" - сказал я удивлённой цыганке. Она отошла и тут же подошла к подвыпившему мужику, которому что-то сказала, после чего тот стал, как вкопанный, будто в трансе, а она стала лазить у него по карманам. Бывшие с ней несколько молодых цыганок прикрывали её действия от шибко грамотных. Меня они в расчёт не взяли. Благодарных слов в свой адрес я тоже не услыхал. Была мысль - могу ли я что-нибудь крикнуть и помочь тому обуваемому дуриле? Но вскоре и она исчезла. Я просто наблюдал. Год назад это было, или два?
А сейчас никаких цыганок вокруг не было. Пустыня. Горы. Солнце. И кое-какие творения человеческих рук. И сами эти руки, и человеки к ним. Мучают друг друга, думая, что они все здесь временно и скоро всё закончится каким-то очередным выводом за пределы. Каждый думает по своему - абстрагирует себя на линеечку придуманного времени и убивает в себе сразу и начало, и конец, оставляя только роботоподобный танец животного, красивый, но несовершенный. В голограмме всех живых существ, на общем информационном плане высоких частот, как их там не назови, я буду ехать на чёрном коне, по Москве или Питеру. И конь мой будет управляться мыслями и уметь заходить в заведения человеческого общепита. Чистый гуингном. Ездить буду без седла, с экологическими поводьями. Не надо казаться умнее чем ты есть - надо быть как группа "Продиджи". Чёрт, обидно бывает - употреблять внутрь растение, выросшее с нами на одной земле, в одном биоценозе, это нельзя. За это тюрьма. А бомбами и снарядами живых людей - это пожалуйста. Честь и доблесть. Такова сансара в России. В Африке ещё жёстче. Но был бы я хоть негр, а так - что? Русский язык, и тот умрёт лет через сто. А может - всё-таки выживет, кто его знает? Что останется от русской литературы лет через сто, кроме Егора Летова да Андрея Платонова? Больше никто не сумел так мощно использовать сверхполитическую депрессию кайфа в качестве топлива для чистого видения недосягаемой высоты биологического сарказма и обыденной низости человеческой воли к жизни. Ну и некоторые другие так. Что за бред, что всё это значит? Набухался я, что ли? И накурился, не иначе. Одно и то же каждый раз! Солнце садится, горы меняют цвет, пустыня, или что там, засыпает - может, и людям бы пора выключаться? Но куда там...
18.
Загадочно, конечно, но ведь сам и не догадался бы, что, оказывается, этой ночью, пьяный - я выходил из палатки поссать на свежем воздухе. Но на обратной дороге сбился с курса и забурился в другую палатку, где и заснул, свернувшись калачиком на дощатом необструганном полу.
Так уже не раз бывало в Москве, в схожих ситуациях забухивания у рабочего станка - домой тогда добирался на автопилоте, и не хотелось звонить в дверь и тебя, любимая, будить, а мысль о наличии собственных ключей куда-то всегда смывалась из сознания.