— Tu les passerais à l'acide sulfurique pour les déguiser en trous. Dès lors, tu aurais l'air d'un brun mal remis de la petite vérole.
— Je suis si laid que cela ?
— Mais non, t'es plus beau qu'un Van Gogh ; seulement tu te remarques de loin, comme un incendie de forêt dans le Haut-Var !
M. Blanc dépose les clés devant le Rouillé.
— Tu peux les examiner et nous dire si un moulage quelconque a été pris dernièrement ?
Il est tout de suite partant, le père de famille nombreuse. Il se saisit du trousseau et se retire au fond de son antre. Y a séance de microscope, puis des tests pratiqués à l'aide de drogues mystérieuses. Quand il revient à nous, son sourire le précède.
— Effectivement, une empreinte a été recueillie au moyen d'une pâte à base de poulardium et de corgnolon valvaire décentré.
Jérémie me balance un regard pareil à deux projecteurs de défense antiaérienne. Il avait donc vu juste, mon balayeur surdoué !
— Impec ! fais-je au blondinet, tu nous fais un monstre plaisir, Mathias. Ta dame est enceinte ?
— Comment le savez-vous ?
— Elle, quand elle est pas aux œufs, elle est au lait ! dis-je. Ça va vous faire le combientième, fiston ?
— Dix-huit !
— Le compte est beau, n'y touche plus après ça ! Pourquoi t'offrirais pas une boîte de pilules à ta dame pour son anniversaire ?
— Tu viens, au lieu de débloquer ? ronchonne Jérémie. T'es chié, avec ta grande gueule de camelot ! Tu sais que tu nous pompes l'air, à la longue ?
Maussade, ce jour, le mâchuré. La vie parisienne lui reste en travers de la gorge. Je sens qu'il regrette ses cocotiers jolis, mon pote. Et les langueurs du soir qui tombe sur les rives du fleuve Sénégal.
Une fois dans mon burlingue, il rêvasse :
— Comment s'y est-on pris pour obtenir un moulage des clés sans que la Portugaise le sache ?
— Quelqu'un a pu s'introduire à son domicile en son absence, fouiller et trouver les caroubles.
— Peut-être mais c'était aléatoire. Suppose qu'elle les conserve en permanence dans son sac fourre-tout de ménagère ?
Il a raison, M. Blanc. Toujours ! Il possède la science infusée, comme dit le Gros.
— Raisonnons, reprends-je. Je veux m'approprier les clés de ce logement, sachant que trois personnes les possèdent : la propriétaire, son amant et sa femme de ménage ; tout de suite je songe à la femme de ménage ; logique ?
— Impeccable.
— Comment les lui piquer ? Si je lui tire son sac dans la rue, la brave dame portera plainte, et sa patronne, apprenant que ses clés ont disparu, fera changer les serrures de l'appartement par mesure de précaution.
— Logique.
— Donc, il faut que je les obtienne à son insu… Je dois opérer en douceur. M'introduire chez elle quand il n'y a personne, mais quand elle n'est pas chez elle c'est parce qu'elle est au boulot, et que, donc, elle a pris les clés.
La porte s'ouvre à la volée, marquant durement la peinture murale, couleur colique d'hépatique colonial, de son loquet.
Achille le Majestueux se dresse, tel Superman, dans l'encadrement. Il est flanqué d'une gonzesse dont je ne te dis que ça. Une brune aux tifs frisottés, le regard bleu pervenche, une bouche à pipe surdimensionnée et alors foutue, mon pôvre, qu'oh ! la la ! qu'est-ce qu'on attend pour être heureux ? Qu'est-ce qu'on attend pour faire la fête ?
Elle porte un tailleur super-classe noir, à revers bleu-Klein. Un clip est piqué au revers, que ça représente la panthère Cartier en brillants. Saboulée de cette manière dès le morninge, que doit-ce t'être quand elle se rend à une soirée chez Sciclounoff, madoué !
Le Vioque nous fustige de sa prunelle glaciaire.
— Vous êtes bien sûr que vous enquêtez, San-Antonio ? me lance-t-il, un sultan (pardon : insultant).
— A perdre haleine, monsieur le directeur !
— Ici ? Dans ce bureau ?
— Je faisais le point.
Il a un sourire suffisant (et même excédentaire).
— A quelle heure comptez-vous avoir élucidé le meurtre de Son Excellence ? demande-t-il.
Dis, il constipe du bulbe, Chilou ! Ou alors il fait sous lui ! C'est sa nouvelle mousmé qui lui saccage la boîte à idées ?
Moi, du trac au talc, en matant le cadran de ma tocante :
— Est-ce que dix-huîtres vous conviendrait, monsieur le directeur ?
Il sort un délicat agenda Hermès en peau de saurien, le compulse.
— Ce serait parfait. Disons même dix-huit heures trente dans mon bureau, je ne veux pas vous bousculer.
— Entendu, monsieur le disjoncteur.
Il remarque pas la déviation car, dans cette chose infiniment conne qui s'appelle une conversation, les gens ne prêtent attention qu'à l'intonation. Les mots, ils s'en branlent. On pourrait seulement se les fredonner, si on voulait ; les dialogues deviendraient, pour lors, plus harmonieux.
Rasséréné, il fait :
— On me talonne en haut lieu, comprenez-vous, mon petit ?
— Je m'en doute, monsieur le directeur.
— Approchez que je vous présente à Mlle Zouzou.
« Ma très chère chérie, voilà le fameux commissaire que vous me disiez souhaiter connaître. Le plus doué de mes disciples. Je lui ai tout appris. »
Le disciple s'incline devant la beauté fatidique qui espérait le rencontrer, presse la main qu'elle lui présente en songeant qu'elle a des seins de force huit sur l'échelle de Playtex, et un dargif auquel il aimerait confectionner un slip avec ses deux mains ferventes.
Je la regarde fortement pour imprimer mon numéro de téléphone dans sa rétine, lui faire comprendre que j'ai pas encore attrapé le S.I.D.A. et que le jour où les fabricants de préservatifs créeront la taille colosse j'essaierai d'en faire un passe-montagne à mon gros chauve à col roulé. Elle semble enregistrer le tout, m'honore d'un battement de cils qui m'indique les mensurations de sa chattoune, plus un sourire en ivoire poli qui ensorcellerait un diffuseur de pâte dentifrice.
Message reçu de part et d'autre.
La demoiselle Zouzou dernier modèle avise alors Jérémie, à l'arrière-plan et murmure :
— Monsieur est un de vos collaborateurs ?
Le Dabe empresse.
— Venez, ma chère, nous allons être en retard à la remise du Prix Bitanlhair, et comme je fais partie du jury…
Il embarque la brune étincelante en chuchotant :
— Je ne vous ai pas présenté l'autre type car, sans doute ne l'avez-vous pas remarqué, il est noir !
On le regarde s'avancer et on pige tout de suite c'est bien de lui qu'il s'agit.
A cause de sa ressemblance avec sa mère !
Son portrait tout craché ! Sauf que l'adolescent, n'a pas de moustache.
Je l'aborde, bille en tronche.
— Dis voir, gars, tu es bien le fils Herredia ?
Frime lombaire, yeux et poils noirs, peau mate, un grain de beauté avec satellites dans la région du menton.
Ses vieux ont dû le mettre en garde contre les tantouzes racoleuses, toujours à l'affût d'un chibre de jeune homme, car il se ferme comme une frontière de l'Est.
— Pourquoi ?
Je lui montre ma carte plastifiée, très brièvement, pas en faire un documentaire sur écran large. D'un côté, ça le rassure, de l'autre, ça l'inquiète ; comme quoi, dans l'existence, la carburation s'opère jamais parfaitement.
— Tas deux minutes, grand ? On aimerait bavarder avec toi.
Il doit avoir dix-huit balais à peine. Il est sympa, avec un regard intelligent.
La présence de M. Blanc le trouble.
— Bavarder de quoi ? demande-t-il. Je n'ai rien à me reprocher.
— Parce que tu te figures que nous n'adressons la parole qu'aux gens qui ont mauvaise conscience ? pouffé-je.