Au lieu de répondre, il demande à Jérémie :
— Vous avez une carte de police, vous aussi ?
Mon pote sort la pièce demandée et la place à trois millimètres et demi du nez de notre jeune client.
— Nègre et flic, dit-il, sarcastique, tu vois, ça existe. Et ça ne fait que commencer, un jour, le pape sera noir, le président des Etats-Unis aussi, et peut-être même le roi d'Angleterre ; je ne désespère pas. Tu es content, je peux la remettre dans mon portefeuille ?
Le garçon ne répond pas. On se dirige jusqu'à ma bagnole.
— Monte devant, fils !
Il obéit. Je prends place au volant et M. Blanc s'installe à l'arrière.
— Quelqu'un de chez moi a eu des ennuis ? s'inquiète le môme.
— Non, rassure-toi. Quel est ton nom ?
— Blaise.
— A l'aise ! je rigole.
Pourquoi éprouvé-je cet obscur contentement qui me fait comprendre que je suis sur la bonne voie ?
Je m'accoude au cerclo de mon volant et me place face à Blaise.
— Tu sais, attaqué-je, je déteste finasser avec les gens sympathiques. Je pourrais te raconter une histoire de corne-cul, mais je préfère y aller franco de port. Ouvre grand tes cages à miel. Quelqu'un qu'on appellera « X », comme dans tes problèmes d'algèbre, a utilisé les clés de l'appartement de miss Alicia Surcouff, que ta maman détient. De ça, on en est persuadés presque sûrs et positivement certains.
Je lui montre les clés.
— Tu mords cette minuscule particule rosâtre ? C'est un plastique spécial dont on se sert pour prendre des moulages de haute précision.
Esprit vif, ça l'intéresse. Il regarde. Il veut piger.
— Oui, et alors, monsieur le commissaire ?
Tiens ! il a eu le temps de lire mon grade sur ma brème.
— Et alors, comme nous ne suspectons pas ta mère d'avoir confié ses clés à quiconque, nous sommes amenés à nous dire que quelqu'un s'est probablement introduit chez vous pour prendre leurs empreintes.
Pas besoin de monter le son ! Tout de suite je note le changement qui s'est opéré chez le gamin. Il est écarlate. Obligé de garder la bouche entrouverte pour ne pas périr étouffé. Jérémie me file une œillade grosse comme un gant de boxe. Jubilatoire, mon équipier. Encore une idée à lui, l'interrogatoire du fils Herredia.
Je regarde l'adolescent exactement comme il convient de le faire, parvenu à ce point de l'action.
— Ce quelqu'un, notre proverbial flair de policiers nous souffle que tu le connais.
Pas joyce joyce, le môme ! Il n'aurait pas atteint sa majorité légale, il pisserait dans son froc ! Ses lèvres — l'inférieure principalement — ont un léger tremblement.
Il regarde le vide, là que tout est si plaisant, si accueillant ! On sent qu'il aimerait s'y incorporer, s'y fondre comme du sugar dans de l'eau chaude.
Alors, compatissant, je lui pose la main sur l'épaule.
— Ce qu'il y a de positif avec toi, Blaise, c'est que t'as du chou, comme Pascal dont tu portes le prénom. Etant intelligent, tu comprends immédiatement que la meilleure conduite à adopter, c'est de tout nous dire. Nous, on ne demande que ton bonheur. On n'a pas l'habitude de tourmenter les jeunes gens.
Jérémie qui, jusque-là, m'a laissé la pleine initiative de l'interrogatoire, lève son doigt, noir à l'extérieur et café au lait clair à l'intérieur, afin de solliciter la parole.
Le président des débats la lui accorde (à violon).
Alors il laisse simplement tomber :
— Une simple histoire de cul, pas vrai ?
Et là, c'est comme un coup de lancette dans un beau furoncle bon à être vendangé. Ça ne coule pas : ça gicle. Il nous balance le bonheur, le gamin, les larmes au bord de ses longs cils portugais. Un jour de la semaine passée, il rentrait du lycée sous des trombes d'eau. Il avait pas d'imper, encore moins de pébroque. Une dame qui sortait d'un porche pour monter dans sa voiture le hèle :
— Mon pauvre garçon ! Vous allez où ? Attendez, je vous ramène.
Une fille superbissime : blonde, avec des lunettes teintées et un parfum qui aurait flanqué la trique à un escargot…
A peine qu'il est à son côté, la voilà-t-elle pas qui se met à le draguer comme une folle ! Dès le premier feu rouge, la main sur le genou. Au second, la paluche remontée de 40 centimètres en direction du delta du paf ! Et tout ça, sans faire pute. Bonne chique, bon gendre, si tu vois ? Le coup de la pulsion incoercible. La dadame de trente carats foudroyée par le bel adolescent ! Blé en herbe ! Et si mystérieuse, la belle amazone ! Du maintien, malgré qu'elle lui fourbisse le chipolata. De la grâce. Un savoir-faire éblouissant ! Il en était transporté, le gamin ! Le ciel qu'ouvrait à deux battants ! Somptueux !
Au bout de peu, elle s'est arrêtée dans un renfoncement, sous les arbres du boulevard. Lui a demandé, après quelques pelles velouteuses s'il avait pas un coin où passer une demi-heure, Blaise. Elle pouvait pas le driver chez elle vu qu'elle habitait Neuilly et que son mari dentiste occupait les lieux avec sa roulette de merde et tout son bataclan à tortures, le con. Alors, Blaise s'est rappelé qu'on était mardi toute la journée et que, tiens-moi bien, le mardi, sa mère, exceptionnellement, sa mère allait garder la mercerie de Mme Manupied, dont c'était le jour d'amant. Les autres days elle ménageait chez l'actrice et rentrait en même temps que lui au logis ; mais pas le mardi, vu que Mme Manupied allait se faire calcer à Charenton par un vieux zig déplumé qui marchait difficilement d'à la suite d'un accident. Il pouvait piner à mort, Evariste, ça le dérangeait pas, mais marcher, c'était croix et bannière ; alors Mme Manupied se rendait au fade sur place. Moyennant quoi, le kroum lui arrangeait ses problèmes fiscaux, tout ça…
Pour m'en revenir, le mardi, il avait deux plombes de battement, seul à la casa, Blaise. Et voilà que son gentil mandrin en pleine apothéose, il se rappelle la chose et propose à madame de venir chez eux, Impasse des Ternes. Simplement, qu'ils n'entrent pas ensemble dans l'immeuble, la mère Foidevin, la pipelette, étant fumière au-delà du possible, toujours à rapiner sur Pierre, Paul, Blaise, cette salope vivante !
Et donc, ça se fait comme prévu. Il monte quatre à quatre, change de slip à la volée, manière d'assurer le coup, pas avoir de fâcheuses surprises du dernier moment avec un calbar oblitéré.
La dame se pointe. Réagit pas devant la modestie du logement. Se goinfre d'autor le môme. Lui, l'amour, il connaissait par lerchouille. Juste une fois, à une sauterie, il avait éjaculé entre les cuisses d'une rapide, dans la salle de bains des parents absents. Mais c'était de la décharge publique, pas de l'amour en vrai. Là, sa belle rencontre lui a fait le grand jeu : la féerie cinghalaise, la mousse de pied de veau, le cadran des supplices, et d'autres trucs qu'il a oublié le nom, mais qui te font voltiger les sécrétions ésotériques par-dessus le mur du lycée !
— Et ensuite ? je lui demande. Elle n'est pas partie comme ça, n'est-ce pas ? Je parie que vous avez causé, les deux ?
— Beuh, oui.
Ce qu'ils se sont dit ? Il a du mal à s'en souvenir. Il avait les cannes en flanelle, le tempérament essoré à zéro. Oui, pour parler, ils ont parlé… De ses parents, ça il se le rappelle : papa et son semi-remorque, m'man et ses ménages chez Alicia Surcouff.
— A un moment donné, elle a dû te parler des clés, mon grand. Je sais qu'elle a amené la converse sur ce détail. Cherche ! T'avais beau avoir les roubinches fanés, tu ne peux pas avoir oublié. Elle a dû prendre un détour, le faire à l'allusion, à la confiance que la mère Surcouff accordait à ta daronne ou un machin de ce tonneau, mais vous avez abordé la question des clés. Et cette gentille dame s'y est prise de telle sorte que tu les lui as montrées, vrai ou faux ?