Il examine l'épreuve avec une acuité d'aigle observant un agnelet téméraire qui s'écarte du troupeau. Cela dure comme tu peux pas savoir. On le croirait en hypnose, Akourdidé ; parti à naviguer à bord de chimères fragiles sur des mers Caraïbes.
M. Blanc me cligne de l'œil. On sent qu'il va finir par accoucher d'un œuf d'autruche, le retraité. Inopportune, sa grande bringue, toujours au piquet, pousse un grand cri désespéré qui vous glace la moelle pépinière dont parle ce soûlographe de Bérurier.
Akourdidé se précipite.
— Non ! Ramona ! N'aie pas peur, ma chenille ! On va chanter.
Et il se met à fredonner « Il tétait une bergère, Henri le héron, épate à con. »
La gosse finit par fredonner avec lui. C'est terrible. On regarde en biais cette scène douloureuse, Jérémie et moi. On voudrait mourir de pitié. La fille se calme. Papa lui chuchote d'aller jouer dans le jardin. Elle finit par se ranger à ce conseil. Moi, je me dis que c'est râpé, pour le portrait. Que mon pote a délesté ; ses recherches mentales, fallait pas les troubler. Il travaillait dans le ténu. Se faufilait à travers des montagnes de barbe à papa.
Mais, contre toute appréhension, il revient à nous et déclare en montrant le portait robot :
— L'affaire de La Varenne-Saint-Hilaire, il y a huit ans. Ce vieux veuf qu'on a retrouvé pendu dans sa cave à l'espagnolette du soupirail…
Tu parles d'une encyclopédie du crime, Popaul ! J'ai été rudement bien inspiré de le tuber, ce morninge. Moi, ce qui assure mon succès, ce sont mes élans incontrôlés. Pourquoi me suis-je mis à penser à lui en sortant de chez la môme Surcouff ? Pourquoi ai-je couru l'appeler dans ce troquet paisible où la caissière pognait le plongeur ?
— Raconte !
— Un type qui vivait seul dans une grande maison. Son nom, bougez pas, un nom de métier. Quelque chose comme « Le Tapissier ou Le Cordonnier », je me rappelle plus. Un jour, il engage une gamine pour lui faire le ménage. Bien entendu, il la saute sans délai. Son nom à elle… Ça va me revenir. Un curieux prénom toujours est-il. Elodie ! Voilа : Elodie ! Elodie avec un patronyme pas trop français, genre Chmeurgue, Smirgue… Mais je retrouverai. La môme devait avoir dix-huit ans environ. Une pétroleuse ! Elle a commencé par se faire offrir un maximum de choses. Et puis, comme ça n'allait pas assez vite, elle a vidé le coffre du vieux. Le bonhomme a porté plainte. On a arrêté Elodie qui a reconnu les faits. Le dabe a alors retiré sa plainte et ils ont repris la vie commune. Jusqu'au jour où, rentrant d'un bal de banlieue, la gosse a trouvé le bonhomme pendu. Elle s'est sauvée, de peur qu'on ne l'accuse. C'est elle qui a prétendu cela par la suite, lorsqu'elle a été interpellée de nouveau… Le juge d'instruction l'a convaincue de meurtre. Elle a nié mordicus. Elle est passée aux assiettes tout de même. Son avocat l'a défendue comme un champion, démontrant qu'aucune preuve de sa culpabilité n'avait été apportée. Il a mis l'accent sur la force et le poids du vieux comparé à la fragilité de sa petite amie… Bref, on l'a acquittée. Ça y est, son nom me revient, monsieur le commissaire : Elodie Smurgh !
— Tu es sûr qu'il s'agit de cette fille ?
— Positivement, adverbise-t-il ; je me rappelle un croquis d'audience tout à fait semblable à ce portrait robot.
— Et qu'est-il advenu de cette souris ?
— Je l'ignore. Je ne crois pas qu'elle ait refait parler d'elle par la suite ; soit qu'elle se soit tenue peinarde, soit qu'elle ait acquis trop de chou pour se laisser gauler.
Jérémie s'est emparé du cliché, l'a retourné. Il écrit Elodie sur le papier glacé avec un feutre et demande :
— Ça s'écrit comment, Smurgh ?
Manurier-la-goutte-au-nez s'aborgnise sur un microscope grand comme Michel Jobert, si tu te souviens encore de lui.
Mon entrée ne le fait même pas battre d'un cil.
En pull troué, avec sa limouille cradoche et sa cravate en cuir tressé à boucle métallique (il l'a achetée pendant des vacances aux Saintes-Marie-de-la-Mer, il y a une quinzaine d'années — pour faire genre — et ne l'a jamais plus posée) il ressemble à un rat de bibliothèque. Une stalactite morvesque pend de son pif pointu. Une goutte finit par s'en détacher, qui choit sur le bord de la lamelle de verre préservant ce qu'il scrute.
— C'est beau, y a de l'action ? lui demandé-je.
Il se relève et masse ses reins endoloris par la position qu'il vient de quitter.
— Travail de titan ! grommelle « La Perle de Rosée » en reniflant quatre de ses dix-huit centimètres de stalactite.
Je me penche et constate qu'il étudie des empreintes.
— Quelque chose ?
— Comment répondre par l'affirmative devant un tel sac de nœuds !
— Pourquoi tu te moucherais pas, un jour, juste pour voir l'effet que ça fait ? suggéré-je. Tu veux mon paquet de Kleenex ?
Vexé, il se torche le blair d'un revers de manche (une manche qui, dès lors, essuie des revers).
Son nose à l'extrémité rougeoyante ne tarde pas à fournir une nouvelle sécrétion plus limpide que la précédente.
— J'en suis aux empreintes sur les boutons d'ascenseur. Je vous le dis tout de suite : il n'y en avait aucune sur le manche du marteau ni sur celui du coupe-cors.
— Et sur les boutons, oui ?
— Sur celui du troisième, elles fourmillent, ce qui est logique : on trouve celles d'Alicia Surcouff, plus les nôtres et les vôtres, probablement.
« Par contre, je n'ai découvert qu'une infime trace d'index sur le bouton du rez-de-chaussée et il y a gros à parier qu'elle appartient à l'un des meurtriers. »
— D'où te vient cette certitude ?
— Réfléchissez : l'actrice est montée, elle a découvert le drame et appelé la police ; sont arrivés alors : le procureur, le commissaire de quartier, le légiste, nous et vous. Vous parlez d'un fromage ! Tout ça par-dessus l'empreinte du criminel ! Par contre, comme nous avons relevé les empreintes immédiatement à notre arrivée, aucune des personnes que je viens de citer n'a eu l'opportunité de toucher au bouton du rez-de-chaussée. Il est donc vraisemblable que les dernières empreintes qui s'y trouvent soient celles de l'assassin.
— Bien dit, mon vieux Manurier ! A première vue, s'agit-il d'une empreinte d'homme ou de femme ?
Il me désigne son microscope, comme s'il me suffisait d'y river l'une de mes prunelles pour y lire la réponse.
— Trace infime, vous dis-je. Je vais devoir procéder à des agrandissements. Mais si j'osais me mouiller, je pencherais pour une empreinte femelle.
— Peut-être vais-je pouvoir réduire ton travail de titan, vieil enrhumé. Cherche aux Sommiers la fiche d'une dénommée Elodie Smurgh et compare ses empreintes avec le petit brimborion que tu as pu relever. J'attends ta réponse dans mon burlingue. Bouge-toi le cul car j'ai rencard avec le Dabe dans vingt-cinq minutes !
Comme il dort bien !
Avec une espèce d'application angélique. De bonne volonté éperdue. Comment, où, et avec qui a-t-il ramassé une telle muflée, le gros porc épique ? Mystère.
Qui ne s'éclaircira pas aujourd'hui car, tel qu'il est parti, je lui suppose encore vingt-quatre plombes d'autonomie, au Mastar. C'est du sans escale. Si des besoins naturels lui viennent, il les soulagera sous soi, l'artiste. Tel un cosmonaute qui, prisonnier de sa fusée, ne peut rentrer déféquer à la maison.
Moi, si j'ai fait romancier au lieu de cosmonaute, c'est à cause des chiottes. Bédoler dans ma combinaison spatiale, je m'en sentais pas capable. Les téléspectateurs, quand on leur montrait le retour sur Terre des vaillants pionniers de l'espace, ils se gaffaient pas que ces héros étaient pleins de merde. Si t'as l'occase, un jour, de passer par Washington, va visiter le Musée de l'Aéronautique. Bon, y a l'avion de Lindbergh, mais ça, ça reste terrestre malgré tout. Ce qui te chancetique, ce sont les premiers engins spatiaux, ces énormes toupies bourrées de fils, de condensateurs, de bidules et de trucmuches avec, à peine discernables dans cet enchevêtrement, deux places pour des hommes. Fallait-il avoir des couilles géantes pour oser prendre place là-dedans et se laisser valdinguer dans l'intersidéral ! Ces gonziers qu'on a déjà oublié les blazes, je les salue bas. Ils auront fait du genre humain autre chose qu'un paillasson ! Tu crois que sur leurs agendas, ils avaient noté des rencards pour la semaine de leur retour ? Probable. La foi ! En Dieu, peut-être ? En tout cas en la technique ! Moi, ces places réduites qui les obligeaient à se tenir tête-bêche, recroquevillés à l'extrême, je comprenais pas où ils pouvaient loger leurs gigantesques burnes, les focards de l'espace. Et puis ils en sont revenus, ils ont depuis fait des gosses, pris du ventre, regardé Dynastie à la tévé. Sont rentrés dans l'atmosphère glandue, là que le con prolifère, que se développe le vice et qu'on meurt pour de bon, pas plus avancés qu'avant le déluge !