On gagne le couloir.
Je m'efforce de garder mon sérieux, car je risque d'être en rupture de stock.
— Il serait dommage qu'un médecin ou une infirmière entrât, fais-je.
— D'autant qu'ils ne comprendraient pas. Elle lui fait l'incantation du Chariva Rî qui est très efficace.
Je le regarde.
— C'est étrange, murmuré-je, tu es pourtant le contraire d'un con, Jérémie.
— C'est ce qui nous différencie, coupe-t-il, toi tu en es le synonyme !
Et, avec âpreté, il commente :
— Pour toi, l'intelligence consiste avant tout à nier le surnaturel. Là est la bêtise, mon vieux. Car tu réputes comme étant surnaturelles des pratiques que tu ne comprends pas et dont tu ne veux même pas admettre l'efficacité ! Une fois déjà, elle te l'a guéri, ton sac à soupe, mais tu n'as été stupéfié que trente secondes. Tout de suite ton esprit cartésien de con de Blanc de merde a repris le dessus.
Il a raison. Je fais amant d'Honorable. Puis, pour bifurquer :
— Tu méprises et détestes le Gros, pourtant, sitôt qu'il est en danger tu lui apportes ta bergère pour qu'elle le soigne au cabalistique !
— Quand une personne est en danger, je ne lui demande, avant de la sauver, ni sa nationalité, ni son Q.I. En outre, je pense que ton pachyderme a eu connaissance d'une chose très sérieuse. N'a-t-il pas murmuré, du fond de son coma, que « ça allait chier » ?
— Si fait. Donc, tu veux le ranimer pour qu'il puisse parler ?
— Je veux le sauver, et ensuite qu'il parle ! T'es chié, mon vieux ! Vous êtes tous chiés, les Blancs, avec votre incrédulité et votre mauvais esprit ! Vous marchez à côté de la vie à force de vouloir la contrôler. Ça vous ferait vachement du bien, un siècle ou deux d'asservissement ! Si un jour les Noirs prennent le pouvoir sur cette planète à la con, tu verras ce travail !
— On grimpera après les pylônes, dis-je, et pour se téléphoner au lieu d'utiliser des télécartes, on tapera sur des lessiveuses !
Un grand cri, comme seules les meilleures forêts vierges en répercutent, retentit. Il provient de la chambre du Gros.
Nous y fonçons.
Ramadé est prostrée, en boule sur les jambes du Graduche ; elle est haletante. Le Mastar, lui, a le visage détrempé par les soins de Mme Blanc. Mais ses yeux sont ouverts. Il regarde autour de lui avec curiosité. Il paraît tout à fait bien. Dispos. De son avant-bras dans lequel est fichée la forte aiguille de la perfusion, il essuie ses yeux et sa bouche ruisselants.
— Putain, ça pue l'asperge ! déclare-t-il. Qu'est-ce on clape à midi ?
— Alors, l'esprit fort ? m'interroge Jérémie. Convaincu ? Jusqu'à cet après-midi, hein, ensuite tu diras que ce gros con s'est tout bonnement réveillé !
Au lieu de répondre, je m'approche de Sa Majesté compissée.
— Ça boume, Gros ?
Il me regarde, paraît réfléchir, ce qui, chez lui, est toujours troublant. Rien de plus dérangeant qu'un chien qui te contemple avec l'air de penser.
— On se connaît, non ? me demande-t-il.
— Tu fais joujou ou tu es encore dans le coltar ? lui dis-je-t-il.
Mais il ne s'émeut pas.
— J'sais ! exulte Annibal : c'est vous le patron du bureau d'tabaque d'l'avenue Dumaine.
Alors je sollicite Ramadé :
— Chère madame Blanc, puisque vous faites des miracles, vous voulez bien rendre la mémoire à ce veau ?
Mais Ramadé hoche le chef :
— Ça, je ne peux, déplore-t-elle, parce que dans la tête c'est gouzi, comprendez-vous ? Pas dans la tête, c'est gouza. Alors, gouza, ça oui, je peux. Mais pas quand c'est gouzi !
Eclairé jusque dans les moindres recoins de mon anus, j'acquiesce. Puisque je ne puis compter sur elle, je risque une nouvelle tentative :
— Est-ce que Berthe a été prévenue de ton hospitalisation, Gros ?
Alexandre-Benoît fronce les sourcils.
— Qui c'est que vous dites ? Berthe ? Quelle Berthe ?
— Ton épouse !
Alors là, il se marre.
— Elle est raide comme bite, celle-là ! Mais j'sus pas marié, mon pauv' gars ! Pas si con ! J'vis av'c ma mère, à Saint-Cloud ; question gonzesse je me farcis toutes celles dont elles passent à ma portée.
Je crois rêver. Je regarde M. Blanc. Jérémie chuchote :
— On aura tout entendu !
Et moi de demander à Béru :
— Elle se prénomme comment, ta maman ?
— Félicie, dit-il. C'est la vioque la plus choucarde dont tu pourrais imaginer, l'aminche ! Un qu'oserait toucher à elle, j'l'éventrererais !
— Je peux savoir ton nom ? fais-je, pour un ultime test.
— Santonio, dit-il, dis-moi pas qu'tu m'reconnais pas, l'aminche. J'sus flic numbère ouane de France. Plus célèb' qu'moi, y a qu'd'Gaulle et p't'êt' Pasteur ; pointe à la ligneu.
Pas de doute possible : il fait un transfert d'identité, le Mammouth, et se prend pour moi.
M. Blanc place une question ambiguë :
— Alexandre-Benoît Bérurier, tu connais ?
Sa Majesté rugit :
— Non mais qu'est-ce y permet à c'niacouais d'mes fesses de m'tutoilier, bordel ! Y m'cherche z'ou quoi, l'Noircicot ! T'sais qu'j'vais l'signaler aux équipes de nettoyement à Le Pen, moi ! Tu vas voir, Nonœil, comment t'est-ce il lui apprendra la politesse à c'sac d'suie. Laisse qu'y va prend' l'manche, l'Breton ! Putain, ces coups d'balai ! T'as vu sa gonzesse qui lui faisait du contrecarre, c'qui lui est arrivé ? Des ménages dans Plaies et Bosses, mon pote ! Recta ! Et j'dirais aussi rectal ! Y plaisante pas, le blondinet !
— J'peux m'en aller, maintenant ? sollicite dame Ramadé. Il faut que je prépare un méchoui, ta sœur, Cadillac V 12, vient manger avec son fiancé.
Magnanime, Jérémie autorise. Le pouvoir marital est intact chez les Blanc. D'ailleurs, nous vidons les lieux tous les trois, ne pouvant plus rien pour Sa Majesté délirante. Avant de sortir, je sonne l'infirmière afin de lui montrer « le miracle ». C'est précisément une petite Noire délurée, au sourire grand comme le dentier d'Elizabeth II. Elle n'est pas stupéfaite. Simplement, elle murmure en désignant les Blanc :
— Quelqu'un lui a fait les incantations du Chariva Rî, je parie !
On dépose Ramadé à son domicile, n'ensuite de quoi je demande à mon collaborateur ce qu'il en est de ses visites tardives de la veille. Il déballe son rapport en termes concis et même circoncis.
Des quatre personnes interrogées, il appert (de quenouilles) que Béru leur a posé à toutes les mêmes questions concernant feu Son Excellence : ses fréquentations, ses habitudes, ses ennemis envisageables. Unanimement, on lui a répondu que l'ambassadeur n'avait que des amis, que c'était le plus charmant des hommes et le plus dévoué des maris. Notre confrère est reparti seul de l'ambassade.
Donc, rien à signaler de notoire.
— Ton sentiment sur le personnel, Noirpiot ?
Comme il met un temps infini à répondre, j'en déduis que, distrait, il n'a pas perçu ma question et je la réitère. Alors, M. Blanc déclare :
— Ecoute, commissaire de merde : on ne va pas continuer comme ça jusqu'à la Saint-Trou-du-cul qui est ta fête à toi. La prochaine fois que tu m'appelles Noirpiot, je te plante là, ainsi que ta police faisandée ! Faut-il avoir perdu tout sens de la dignité humaine pour se permettre de telles pauvretés !
— Je ne voulais pas te vexer, m'excusé-je : dans ma bouche, c'est un terme affectueux.
— O.K., alors moi, je vais t'appeler Blanchâtre, ou Cadavérique, décide Jérémie.
— Mais tant que tu veux, Noirpiot ! Tant que tu veux !
Bon, de Théophile en anguille, on finit par en rigoler, comme après chaque crise qu'il pique lorsqu'on fait allusion à sa couleur. Et, en fin de compte, il répond à ma question. Le second secrétaire, un nommé Châlafour Partouh, est un garçon jeune, plutôt beau gosse et sympa. Rien à dire sur les deux dactylos qu'il a trouvées d'une banalité éperdue. L'une a du carat et vit dans un pavillon de meulière, à Sainte-Geneviève-des-Bois ; l'autre, plus jeune, divorcée, élève deux enfants en bas âge. Par contre, il est perplexe quant à la chargée des Affaires culturelles, une fille « belle à couper le souffle d'un goret lubrique de ton espèce, Blanchâtre ». L'œil insolent, « mais peut-être, parce que je suis un pauvre dégénéré d'esclave noir » à qui elle marquait son mépris ? vit dans une suite du Royal Castro, « trop luxueuse pour que la fille soit honnête », prétend le schwartzman. Elle l'a chambré, je suppose. Il est englué de ressentiments, Jérémie. Sans doute s'est-elle payé sa tronche.