Le général loufiat empalme mon Pascal comme une autruche gobe un bouton de culotte. Et bon, nous sommes sous une espèce de dais, avec un seau à champagne emperlé de buée devant nous et des gonzesses qui déjà trémoussent du prose pour nous aviver l'intérêt.
La journée a été bien remplie. Une fois que le sieur Morlon a eu accouché des trois tomes de ses mémoires voyouses, on l'a reconduit à son auto rue de la Muette. Après une dernière piquouze, on l'y a abandonné. Wilby est formel : le croquant ne se souviendra plus de rien. Il va reprendre ses esprits à son volant et retrouver sa mémoire à l'instant où il a été en panne. Ses produits. Ben, c'est le top niveau de la chimie ricaine. De plus en plus on invente des drogues qui changent l'homme en marionnette, si tu as remarqué ?
Ensuite, j'ai mobilisé M. Blanc (retrouvé au bureau), Béru, Pinuche, pour préparer le raid de ce soir. De son côté, Wilby s'est livré à certaines manœuvres. Mon intime conviction est qu'il va essayer de me biter à l'arrivée. Il fait copain-copain (copain-dopant) pour mieux me beurrer le fion et me l'introduire ; et moi je biche car, ce qu'il espère trouver, je le détiens déjà, comprends-tu ? On ne bosse pas pour le même objectif : lui cherche l'invention, moi des coupables. Cela dit, on sympathise.
Un serveur fringué comme dans Sissi Impératrice nous débouche la quille de roteuse.
Et ma pomme, depuis mon point culminant, je mate la salle. Ça fait lulure que j'ai renouché ce que je suis venu guigner : un petit groupe de personnes à la table principale devant la scène où l'orchestre tsigane, dont les interprètes sont de Pithiviers et de la Tour-du-Pin met toute la vaseline possible dans Le Temps du Muguet. Ce groupe de quatre personnes a pour pôle d'attraction un couple. Lui, un bel homme encore jeune, blond grisonnant, ce qui est toujours très prisé (même quand il est reprisé), très élégamment vêtu à la dernière mode, manches de son veston blanc retroussées et roulées avec celles de la chemise noire qui est dessous, si tu peux imaginer ? Oui, tu peux ? Merci, ça m'arrange. T'as des enfoirés qu'on doit tout leur mâcher, bien décrire à la Zola qu'y a rien de plus chiant ! Je te jure, faire romancier n'est pas une sinécure mais plutôt une cure de ciné ! Il y faut la vocation, quoi !
Maintenant, je te passe à la femme du couple : superbe ! De la bête de race. Loquée admirable : Capot Cabane ou Cecil Saint-Laurent, je peux pas te préciser ; mais que ça ne t'empêche pas de dormir !
Tout le monde la regarde. On lui sourit. On la fête. Y a même la gonzesse du bestiaire qui lui a sollicité un orthographe !
— C'est elle ? questionne Ben qui a suivi mon regard.
— Voui.
— Very nice, dit-il.
Tiens, il en est où, l'agent trouble, question mœurs ? C'est quoi, son panard, ce gus ? Les négresses, les petits garçons, les chèvres du Tibet ?
— Vous êtes marié, Ben ? je demande négligemment.
— Je l'ai été deux fois : c'est un sport incompatible avec ma profession.
Car il appelle « ça » une profession ! Faut pas craindre.
— Vous vous arrangez comment pour l'extase ? Vous vous cognez des pros ou vous faites des levages ?
— Ni l'un ni l'autre. J'ai la trouille du Sida. Un coup suffit pour attraper cette saloperie.
— Me dites pas que vous vous taillez des rassis !
— Non : je cultive la chasteté. Tout est question d'éthique. J'ai à New York une vieille copine de confiance chez qui je vais me mettre à jour de temps à autre ; elle est infirmière.
Ça doit le rassurer, Ben, que sa greluse ait une blouse blanche. Comme si ça modifiait la physionomie du danger !
J'imagine sa vie grise, uniquement basée sur ses manigances, sans récrés à deux, sans femme qui l'attende vraiment.
— Vous avez des mômes ?
— Non plus.
Le désert complet, quoi !
On déguste notre Dom Pérignon. Le premier violon de l'orchestre est descendu dans la salle. Penché sur la table du groupe, il joue Fascination. C'est toujours d'actualité, la nuit, après quelques flûtes de brut impérial. Frémissement dans le rectum avec propagation jusqu'à l'os de l'âme.
Regards noyés, mains qui se cherchent, se trouvent et se pressent. Culotte trempée. Pré-extase.
« Et jeu n'ai rien fait pour chercher rà teu plaireu ! »
Tu parles ! A nous beurrer les esgourdes comme des coquilles d'escarguinches de Bourgogne (les escargots sont toujours de Bourgogne comme les sosies sont de Lyon[8]}). Toujours les mêmes recettes. ils ont trois cents mots pour s'exprimer au cours de leur putain de vie merdique, quatre recettes pour se coller du vague à l'âme et une seule pour cesser d'exister. Et tu voudrais connaître une autre vie, toi !
Ça dure deux heures d'enfilés, cette soirée suave, russo-tsigano-provinciale.
— C'est une drôle d'idée pour ces gens que de se réunir dans ce genre de boîtes, murmure Ben Wilby.
— Au contraire ! Ça n'a rien d'une conspiration : ils traitent leur petite affure avec l'accompagnement des sanglots longs des violons. Au vu et su de qui les regarde. Vous savez bien que ce qui se produit au grand jour passe toujours inaperçu.
— Vos gars sont sûrs de ce qu'ils vous ont rapporté ?
— J'ai la retranscription fidèle des conversations téléphoniques enregistrées. Bien que prudentes, elles sont éloquentes pour qui, comme nous, est au courant de l'affaire.
Il liche son champ'. On s'en refait une, d'un signe au loufiat vigilant.
— Vous avez percé l'identité de l'homme piégé ?
— Oui : un pauvre bougre de chômeur que Morlon a dû ramasser sur la bouche de ventilation d'une station de métro.
— C'est un malin !
— Moi, je dirais un fumier !
— Nous avons été timorés de le laisser en vie et en liberté, regrette Wilby.
— Rien n'est irréversible, sentencié-je. De plus, il va nous être utile, ce triste sire, maintenant qu'il est sorti de sa taupinière. Vous pensez bien qu'on va le surveiller au microscope, Ben. Il doit avoir en cours d'autres affaires comme celle-là.
Mon compagnon lisse ses cheveux grisâtres sur ses tempes. C'est vrai que, sans son fameux chapeau, il paraît nu.
— Il n'empêche qu'un chargeur dans le ventre n'aurait pas mangé de pain, comme vous dites en France !
A son ton gourmand, je pige confusément qu'il a des roues de secours dans sa garcerie de vie, ce teigneux. Son job, c'est pas seulement pour affurer son bœuf. Il s'agit d'une vocation bien enracinée. M'est avis qu'il doit s'en allonger pour les besoins de ses causes délicates. Je sens qu'il aurait été malheureux s'il avait tenu une papeterie-journaux. Lui, c'est le froid défouraillage. Un Colt gros commak à cinquante centimètres d'une poitrine et il balance la purée posément, sans quitter l'intéressé des yeux.
— C'est un vrai technicien, votre gars qui a installé un micro à leur table ?
— Plus qu'un technicien : un orfèvre, Ben ! Quand nous disparaîtrons, lui et moi, la police française sera veuve et orpheline.
J'imagine Mathias dans la salle du Nuits Moscovites, à bricoler la table réservée au nom du bel homme blond grisonnant. Bien sûr, ça n'a pas été tout seul : le gérant de l'établissement s'est mis à glapir comme toute une horde de loups quand on lui a exposé notre projet. Heureusement que j'avais son pedigree en poche, très exhaustif. Quand je lui ai eu démontré qu'on pouvait encore chanstiquer son parcours, rapport à des petites affaires mal éteintes et qu'en plus on savait qu'il vendait pas seulement du champagne dans son cabaret, il s'est calmé. Nous a donné carte grise mais « qu'il voulait pas le savoir ». Qu'entre six et sept y aurait personne dans la crèche et que les clés seraient dans les faux orangers encadrant l'entrée, mais des manières pareilles, c'était pas sa longueur d'onde, et ceci cela encore. La Lituanie habituelle, comme dit Béru.