Я боль могу терпеть и смерть,
Ведь я солдат, солдат удачи,
Но не могу без слез смотреть,
Смотреть и видеть, что ты плачешь…
У Рон дрожал подбородок, так что изредка поклацывали зубы, похолодевшие руки нервно комкали край куртки, дыхание сбивалось, голос, так тот вообще не слушался… а в душе творился такой болезненный и мучительный хаос, что простому смертному не понять…
— Твоей рукой движет Бог, Рон… да что там, Он не смог бы так написать… — серьезно сказал Денис. Рон уже начала замечать, что по большей части то, что он говорил, не вязалось никак ни с его внешностью, ни с голосом, да вообще ни с чем. Так мог сказать ее дедушка (что он и делает в последнее время), но уж никак не этот непонятный вояка… — Тебе надо учиться… надо. Травы, звери, чудесные лекарства… ты, ты можешь все это вернуть! И такие, как ты, Рон…
— Денис, это же просто стих… Ив говорит, это полная чушь.
— Он не понимает. Или не хочет понимать… — Денис бросил свой серьезный тон и виновато улыбнулся. — У тебя есть еще стихи?
— Да… но потом, ладно? У меня до сих пор все поджилки трясутся. Я обычно никому стихи не рассказываю… Как, кстати, твоя рана поживает?
Рон присела рядом на корточки и осторожно размотала повязку. Кажется, Денис начинал понимать функцию «мелиссовой» мази… неизвестно насчет лечебности, может быть, она обезболивающая или еще какая, но бинт разматывался без проблем, а не отдирался с кровью.
— Ну ты даешь! — удивилась Рон, сняв последний виток бинта. — Вчера тут сплошные клочки были… а сегодня все уже почти срослось. Через пару дней, наверно, шрамом закроется.
— На мне все заживает, как на собаке, — похвастался Денис.
— Неудивительно… как в одной книжке говорилось, выживает сильнейший, — Рон вытащила из валявшегося посреди комнаты рюкзака коробку с красным крестиком на крышке. — Сколько тебе лет, Денис?
— Мне… много, — ответил он задумчиво.
— А конкретно?
— Очень, очень много… ай! Это месть?
— Нет, это спирт. Не боись, я просто мазь уберу по краям… и, кстати, чего это ты скрываешь свой возраст, а?
— Не надо пытать меня спиртом, я все скажу, — пошутил Денис. — Тебя так интересует, сколько лет Денису? Ладно, Денису сорок один, вроде бы.
— Воистину, выживают сильнейшие, — сказала Рон и прислушалась к звуку, доносившемуся с чердака. — Надо же, Ив куда-то загремел…
— А тебе сколько лет? — хитро спросил Денис. — Твоя очередь отвечать, Рон.
— Пятнадцать, — спокойно сказала она, виток за витком, точно спагетти наматывая на гнутую ложку мазь из банки. — С половиной.
— Выглядишь старше, — оценил Денис.
— Это по сравнению с кем? С Ивом что ли? — усмехнулась Рон. — Не поверишь, ему шестнадцать…
Рон осторожно положила на рану новую тряпочку с мазью и примотала ее бинтом.
— Рукой не махай зазря, — сказала она, бросив комок старых побуревших бинтов в огонь. — И… я придумала, что сделать с твоим синяком. У меня где-то была одна мазь…
— Рон! — донеслось с чердака.
— Иду! — крикнула Рон. — Денис, я скоро… да ты ее сам найдешь. Желтая такая банка.
Какая мазь! Только оставшись один, Денис вытащил из коробки давно запримеченный скальпель и, не долго думая, сунул его острием в спирт, уже примериваясь, где бы лучше вскрыть ненавистный синячище, который сидел на затылке, как камень под кожей.
А в мыслях кто-то забавлялся, прикидывая, что скальпель — не такое уж плохое оружие. Денис даже подержал этот медицинский ножик в руке, медленно поводил из стороны в сторону, зачем-то провел тупой стороной по коже… опомнился, поняв что ерундой занимается, и уверенно полоснул лезвием по затылку… больно! До слез больно…
Гремя по ступенькам, с чердака спустился Ив, вид у него был замерзший, сонный и голодный. Не глядя по сторонам, он направился прямиком к камину, сгреб по дороге валяющееся одеяло, накрылся. Потом долго грел над огнем руки, а когда малость отогрелся, снял промерзшие наверняка ботинки и насадил их на гнутую каминную решетку — сушиться… или тоже отогреваться. Ловко открыл ножом пару банок… ел гретые консервы и пил кипяток… в общем, наслаждался жизнью по полной программе, как только может солдат, полдня стоявший в мороз на посту… Денис невольно подумал о Рон, ведь теперь ей там же стоять… Ива это, похоже, особо не беспокоило… он тем временем натянул отогревшиеся ботинки и лениво спустился в погреб. Так же лениво погремел там пару минут и вернулся обратно, уже со старой, даже просто древней снайперкой и банкой, наполненной чем-то черно-бурым и жирным… нефть?.. или не нефть?