Когда мы с мелким зашли в парадную, господин старший консьерж говорил малознакомому соседу:
— … в подвале. Отрежем и посмотрим, как запоют.
— Давно пора, — сказал сосед, пошел к выходу. — Кругом враги, сожители, — поздоровался он с нами.
— Дело правое, — ответил я, а Давид спрятался за мою спину.
Консьерж остановил нас на пути к лифту и сообщил:
— Старшая по подъезду заявил. Если два-а не одумаются и не извинятся, мы перекроем им отопление. Это много труда не составит перекрыть вентиль в подвале. Отрежем и посмотрим, как запоют.
— Решительно, — сказал я. — Недаром мы за него голосовали.
В лифте боец спросил:
— Почему старшая по подъезду? Он же дяденька.
— Должность так называется. Смотри, модератор — это он, мужского рода. А ведь может и девушка работать модератором. Должность.
— А твоя должность как называется?
— Блогер пятой категории.
— Почему пятой?
— Потому что между шестой и четвертой.
Ненавижу этот вопрос! Ресурс так решил. Я их что ли присваиваю, категории эти? Кулинарные курсы надо пройти, на готовку хорошо подписываются.
— Вырасту, стану первой категории, — сказал Давид.
А я смотрел на Устав корпуса и насчитал пятнадцать раз по тексту трескучее словечко «запрещается». Когда мы заселялись в Гапландию, запретов было одиннадцать.
Сдал мелкого Норме, сел поработать. Ничего не выходило, все мысли — вектор на вечер, предвкушение встречи с Пашкой. Здесь не только умильная ностальгия, здесь и утилитарный мотив: послушать целого ветерана. Диктофон включу на телефоне, потом перепечатаю. Системно будет упомянуть в тексте: «это сказали мои кореша, проливавшие кровь свою и чужую», а потом ввернуть реальный рассказ о штурмах, маневрах, расстрелах. Зафорсить сюжет, денежку заработать. Неплохо, верно?
Своего сегодня ничего не выложил, дал пару комментов в четыре строки, распределил дизлайки и лайки. Лайки, конечно, Корифеям — Хилону, Аркаду и Дудочке крысолова. А Бибисевсу — отдельное восхищение. Сыграл четыре кона в преферанс. К семнадцати часам поехал на рандеву.
Кафе «Вобла и лось» находилось в подвале дома «Елисей» Центрального района. Изыск и роскошь здесь не грелись — сдержанная обстановка. Минорный вайб, и столики заставлены стаканами.
Паша Вжик сидел за барной стойкой. Я, сев рядом, заметил, что он успел прилично выпить. Вжик по-свойски хлопнул меня по спине. «Одноклассник мой», — пояснил он стройному бармену, хотя тому, надо думать, до корзины наши связи. Я заказал астраханского виски, сразу двойной, чтобы Вжика догнать. Чокнулись, бахнули. Чокнулись, врезали.
Звучала песня Африканки Иты, пахло жареным мясом. В целом, комфортно в центральном кафе. Прикольное место, возьму на заметку. Вжик кинул пару штатных вопрошаек: о моих подписчиках и подписках, о жене и детях, о фитнесе и хобби, но было такое впечатление, что я сегодняшний ему интересен только как реинкарнация того юного одноклассника, которого он знал давным-давно. «А помнишь, на алгебре? — спрашивал он. — На суверенной географии? А воду во флягах возили в столовку? Компот был кислятина, но пили…».
— Дурь наша вечная, — вздохнул тяжко я. — Цифровизация, цивилизация, а в школе нет водопровода, и отопление глючит. Сейчас такая же фигня, у меня сын в третьем классе.