Это искусство не дается тебе? Так, может, другие умеют?
А ты не врешь?
* * *
- Где он?
- Вон там, проходи, Фламиний…
Хозяин идет впереди с лампадкой в руках – такие дела лучше делать ночью. У него дрожат руки, янтарные блики огня пляшут на стенах. И еще больше, чем руки - дрожит голос, цепляясь за тонкую нить надежды. Фламиний идет следом, тихо проходит в спальню.
Маленький худенький мальчик на кровати - в бреду, в забытьи, раскинув руки… и тихо стонет.
- Боги… ему не гадатель нужен, а врач.
- Все врачи отказались, ты же знаешь. Они говорят - не проживет и недели. Моя жена рыдает день и ночь.
Фламиний хмурится, качает головой.
- И что ты хочешь от меня?
- Предскажи ему судьбу! На много лет вперед.
- Что? Ты в своем уме? Какую судьбу… - он успевает прикусить язык, едва не сказав, что уже поздно. В глазах отца отчаянье и слезы.
- Нет, Фламиний! Я знаю, ты можешь, прошу тебя! Умоляю! Предскажи ему. Что угодно, предскажи. Но только, чтоб не сейчас! Пусть живет! И я отдам тебе все, что у меня есть. Он должен жить! Прошу тебя.
Гадатель склоняет голову на бок, пристально смотрит, задумчиво скребет подбородок… Может ли он?
- Я попробую, - говорит тихо, - но обещать не могу.
Возможно. Только это будет не легко.
Худое старческое лицо блестит от пота и подгибаются ноги, усталость давит на плечи. Не так-то легко человеку тягаться с вечностью. Осторожно, очень осторожно, продвигаясь на волос, наблюдая чем обернется. Кинуть кости так, чтоб они легли нужной стороной. Если тебя уличат в обмане - берегись! Судьба жестока. Один шанс из тысячи – легко ли углядеть, выхватить его у зазевавшихся парок? Не дать Морте щелкнуть ножницами…
Впрочем, кто сейчас верит в богов? Он не верит, все не так, он сам видел, как это бывает. Морты нет, как нет Децимы и Ноны.
- Ну что, Фламиний? Мой сын не умрет?
Его глаза все еще лихорадочно, почти безумно блестят. Он все еще там.
- Он погибнет в бою, - говорит тихо, облизав губы. - Не сейчас.
- Когда?
- Не скоро. Он будет легатом, и поведет войска в бой. Его проткнет вражеское копье.
- Мой сын? Легатом? Ты шутишь?
Гадатель качает головой, вытирает лоб. И вдруг весело ухмыляется.
- Выходит, ты сильно задолжал мне.
* * *
- Ну, как твои куры, гадатель? Проголодались? - я снова решил заглянуть к нему рассвете.