Тонкий палец скользнул вдоль носа, застыл на ямке над верхней губой. Двинулся дальше, очерчивая контур.
Жар поднялся из позвоночника, шарахнул в голову и пах. Скрутил все, разносясь по венам, ввинчиваясь в каждую мышцу и жилу в теле.
У нее руки дрожали. Она сама дрожала. Дышала тихо и часто.
Ладонь скользнула к скуле и виску. Опять разгон за секунды, опять разряд в каждое нервное окончание в теле. Fatal error в башке.
— Что ты делаешь, Слав? — хрипло, раздраженно, сквозь стиснутые зубы. Потому что не будет ничего. Сегодня точно. А она дразнит. Намеренно, возможно. Играет.
— Хочу не думать. Когда ты рядом, я не думаю. Это очень легко, — пожала она просто плечами, продолжая водить пальцами по моему лицу: скулы и подбородок, шея.
Дери ж тебя…
— У тебя щетина колется, — улыбнулась Воронова, слова звучали совсем невнятно и немного потерянно. — Так… щекотно…
А я закрыл глаза, втянул носом воздух, сжал опять кулаки, так, что ногти в ладони впились.
Желание закурить усилилось.
Что ты творишь, Воронова?
Вздернуть бы тебя на ноги, затащить в машину и трахнуть. А потом к себе отвезти и снова трахнуть. Всю ночь мучить, чтобы действительно думать не могла.
— Угости, — прохрипел я, открывая глаза и кивая на тлеющую сигарету в ее руке. Отстраняясь от ее пальцев, отрывая с плотью, с треском позвоночника.
Воронова выпрямилась. Как-то странно, длинно и задумчиво, посмотрела на меня.
А потом затянулась.
И подалась ближе. Так близко, что я отражение свое в ее глазах видел. Чувствовал тепло тела. Почти прижималась ко мне.
Оперлась руками о мои колени…
Горячие ладони, запах ее везде.
…приблизила губы, почти коснулась, меньше миллиметра между нами, меньше вдоха. Выдохнула. Медленно, тягуче, длинно. Тонкой струйкой.
Наждачно-терпкий, сизый дым, прямо мне в рот. И я выпил этот дым, закрывая глаза, проглотил вместе с ее дыханием, жаром, ощутил оттенки вкуса. Намек.
А Воронова улыбнулась.
— Ты не куришь, Ястреб. Незачем начинать, — прошептала, подаваясь назад. Муть снова эта, знакомая уже во взгляде. Тягучая и жаркая.
— Ты тоже не куришь, — ответил, обхватывая ее локти, останавливая.
Контрольный в голову. Нельзя было ее касаться. Не сейчас. А да пошло оно все…
— Сама виновата.
И я дернул ее на себя, смял губы. Врываясь в сладкий, жаркий рот, перетягивая к себе на колени. Что-то со стуком упало на асфальт.
Прижал ее, сдавил, втиснул. Вгрызаясь в губы голодным зверем, сплетая наши языки. Глотая дыхание влажное, тихий всхлип.
Сожрать ее готов.
Вкусная… Мать твою, какая же ты вкусная, Воронова.
Сладкая, горячая, жадная.
И правильно все очень было. И как она прижималась, и как отвечала, и как реагировала на каждое движение, на каждый толчок, и как гнулась, и как ногти ее в мои плечи вцепились. Как будто под меня сделали. Для меня.
И я прижал ее теснее, зарылся пальцами в волосы, прикусил нижнюю, сочную губу и опять ворвался в рот языком. Пить ее, глотать. Вжимать сильнее. И наслаждаться каждым мгновением. Дуреть, с ума сходить.
Косточки спины под пальцами хрупкие такие, шея тонкая, запах ванильный. И жадный, голодный отклик. Яростный и дикий. И тихий-тихий всхлип.
Сожрать ее. Зацеловать, заласкать, чтобы всю дурь из головы выбить, чтобы не сопротивлялась больше, не сбегала.
А потом из-за спины раздались громкий свист и пьяные мужские выкрики. Послышались чужие шаги, как сквозь вату доносились, разбивая на осколки вакуум между нами.
И я очнулся. Как в стену вмазался на скорости. Осознал кто я, где… Где мы, ощутил легкий привкус алкоголя.
Зарычал, останавливаясь, просто прижимаясь к ней губами, ослабляя хватку на тонкой талии, но не переставая поглаживать, чувствовать ее. Впитывать через пальцы. Отстранился. Ее от себя отстранил. И залип в глазах совсем потемневших, шальных. Пьяных. В дыхании рваном и частом, в румянце на точеных скулах.
Бля, Воронова…
Рывком на ноги поднял себя и ее. Наклонился, поднимая с земли телефон, который она уронила. Шатало почти как пьяного. Какой-то новой и другой казалась окружающая реальность. И я не понимал, как в этой новой реальности теперь жить, просто потому что не успел осознать ее до конца, не прочувствовал, не насладился. Мало было. Нереально, мать его, мало.
Опять на Славку посмотрел.
Губы припухшие, влажные, рубашка мной измятая, растрепанная.
Бля-я-я…
Соберись, кретин! Давай, соображай.
— Игорь… — тихо, хрипло, царапает по нервам.
— Все хорошо, Слав. Сейчас домой поедем, — я притянул Воронову к себе за руку, поправил куртку на плечах, повел за собой.