Один из стражей принялся что-то шептать на ухо своему старшему. Тот кивнул и вновь воззрился на меня.
- А эти? - указал на живописную композицию "двое павших в неравном бою".
- Не знаю. Может, съели чего, или выпили лишка. Я, когда здесь проходил, они так и лежали. Не, начальник, подожди, - меня, словно осенило по голове чем-то тяжелым, полез во внутренний карман пиджака и вытащил оттуда кожаный жетон с печатью -гербом Ван-Милло.
- Во! Ей богу не вру, - хотел перекреститься, но это оказалось лишним. Стражники выпрямились по стойке смирно, а командир взял под козырек.
- Рад приветствовать, господин! Помощь не требуется?
- Не, сам управлюсь. Счас, дракон проспится и дальше пошкандыбаем.
- Что?
- Домой пойдем, говорю, - несколько громче, чем следовало, ответил я.
- Тогда, так сказать, счастливо оставаться! - полицейский козырнул, и отряд проследовал дальше.
Я перевел дух. Не хватало еще, в уличные разборки ментов впутывать. Потом по кабинетам затаскают и допросами замучают. Кстати, что-то местных не видно... Оглядел улицу в оба конца. Ни души! Черт, может, ящера по щекам похлопать? А то, он так до вечера будет здесь валяться.
Неожиданно, откуда-то сверху раздался голос:
- Мужик! А мужик?
Повернулся, поднял голову... Из окошка второго этажа торчала лысая татуированная кольценосная рожа, оскалившая зубы в жуткой ухмылке.
- Че хотел?
- Мы сейчас спустимся, ты только не бурогозь! Лады? Побазарить надо.
- За поговорить денег с вас не возьму. Топай.
Через некоторое время, на пустынной улице показались три зеленовато-черных тела. Опытным взглядом мастера - кафельщика опознал двоих нападавших. В этот раз уличных гангстеров возглавлял окликнувший меня босс: толстый дородный орк, число колец в носу которого было больше, чем у иной цыганки на пальцах. А лысую голову укрывал бело-зеленый платок бедуина.
- Здорово, босяк, - главарь шайки подошел один, оставив бойцов наблюдать за диалогом метрах в десяти.
- Слышь, тебя сейчас самого босиком вынесут! Ты что за канитель тут устроил?* - быстро стать вежливым не получилось.
- Ты это... не серчай... откуда ж нам знать, что ты "в законе"?
Оба на! Приплыли! Интересно, давно это я в блатные записался?
- С какого перепугу?
- Ну, дык... гуляешь, назад не оборачиваешься, на братву с "пером" в одиночку пошел, не струсил, с "сапогами" не ведешься, да и базаришь с понятием... тебя как кличут, малый?
- Малые на малолетке. А я - перед тобой. Сергей Валентинычем друзья называют.
- А меня - Чочирн, за районом смотрю, - протянул руку, пришлось вставать, пожимать.
- Вы че с моим транспортом сотворили?
Орк махнул рукой.
- Да ерунда! "Драконью грезу" укололи, часик поспит, пробудится.
- Не, так дело не пойдет. Давай, забирай своих хмырят, - кивнул в сторону зашевелившихся раненых, - И будите. Хоть водой поливайте, хоть... не знаю, в общем, не моя проблема. Чтоб через десять минут крылатый был как огурчик: зеленый, в пупырышках и на своих гм... лапах. Или мне твоих дружков опустить придется.
Знакомец почесал трехдневную щетину, эдак задумчиво на меня посмотрел, кивнул своим мыслям и, повернулся к незадачливым гопникам:
- Тащите в дом, - указал на тела сбитых драконьим хвостом боевиков. - А из дома - два ведра воды, вот, для него, - перевел палец на ящера.
В общем, через двадцать минут, очумело зевающий Белка, поддерживаемый с двух сторон бугаями под передние руколапы, едва перебирая ногами, брел по улице. Чочирн оказался товарищем благодарным: раз я страже не сдал, то и он в бутылку не полез. Расстались почти друзьями. Договорились, что оба не в претензии, что по их улице могу ходить в любое время дня и ночи, что орк, в случае чего, про меня шепнет, кому надо.
В нашей берлоге никого не оказалось, похоже, прораб на обед еще не приходил. Дракон рухнул спать прямо в ограде, орки попрощались, отправились к своему шефу, а я принялся разгружать покупки. Дал радостной Стаське хорошую кость с добрым шматом мяса (заслужил, колобок, пусть трескает), развел огонь в кухонном очаге и принялся готовить. Жаль, в этом мире рис не растет (по крайней мере, на рынке не нашел), так бы плов замутил, но, ничего, побалую ребят тушеной картошечкой со свининкой да борщичок сбацаю...
*- речь с элементами блатного жаргона
***
Варбун появился ближе к вечеру, вошел, шумно вздохнул ноздрями воздух... и замер, остановившись на пороге.
- Что это? - подозрительно спросил орк.
- Где? - на всякий случай, оглянувшись назад, переспросил я.
- Чем пахнет?
- Да я на рынок ходил, вот, продуктов купил, да покушать приготовил, пока вас не было. Давай, перекусим по быстрому, мне уже на стройку пора, я Нойраму обещал.
Орк посмотрел на меня с недоверием.
- Серега, а ты что, повар? И вообще, зачем на базар поперся, тебе проблем не хватает?
- Слышь, мастер, не мельтеши. Рассказывай лучше новости. И где так долго носило?! - попробовал увильнуть от разговора, наливая в тарелки борщ.
Варбун сел, принюхиваясь к аппетитно пахнущей плошке, полной горячей огненно-красной жижи. Взял хлеб, ложку...
- Ты уверен, что это съедобно? - все еще сомневаясь в моем кулинарном таланте, уточнил кольценосец.
- Угм... - ответил я, отправив в рот первую ложку. Да, борщ удался! Чего там греха таить? Под такую закуску и выпить можно. Но - обойдемся, пока надо блюсти сухой закон.
Орк, осторожно подул на свой маленький половник, взялся за еду. Немного прожевал, поперхнулся, закашлялся... на глазах выступили слезы, рожа из черно-зеленой стало просто черной.
- По спине похлопать? - справился я у задыхающегося напарника по работе.
- Н... не... нет! - выпучив глаза, Варбун подбежал к ведру с водой, зачерпнул кружкой и принялся жадно пить. Открыл рот, начал отдыхиваться.
- Как это можно есть? - наконец, спросил он, стараясь держать рот широко открытым.
- А что такого? По-моему - вкусно, - недоуменно произнес я, отправляя в рот следующую порцию, и тут же понял: что-то не так. Нёбо и язык, словно расплавленным свинцом, обожгло резким горьковато-острым вкусом; совсем, как орк, я выплюнул непрожеванный кусок изо рта и резко задышал. Пить воду не рискнул, зная, что от этого острота лишь усилится. Вот, черт. Перец чили по сравнению с местным аналогом - обычный укроп. Я поднял мученический взгляд на прораба.
- С перцем... переборщил... - едва смог выдавить я.
- Ты положил в еду селберский перец?
- Только в эту... в картошку не клал...
- Сергей! Тебя оправдывает исключительно незнание. Любого другого я бы обозвал идиотом! И прибил, за такие шутки!
- Хорошо, Варбун, согласен... в следующий раз буду сначала пробовать, что кидаю в кастрюлю...
- Знаешь, Сергей... давай лучше картошки? А это кулинарное произведение Нойраму отнесем. Гномы острое обожают. И объясни, чем ты так дракона уморил, что он в конуре у собаки спит?
Пришлось кратко, опуская подробности, рассказывать. Про рынок, про деда Трорима, про Чочирна...
Орк слушал, не перебивая, опростав половину кастрюли, изредка посверкивая клыками и громко чавкая. Под конец кивнул.
- Лихой ты парень, Сергей... С нашей диаспорой не так просто поладить, а вот сумел же... Чочирна я знаю, фрукт тот еще, десяток бойцов держит, раньше разбойником был, с рудника бежать смог. Но если сказал, считай, что теперь ты под их присмотром, поэтому жить в городе станет легче. Да и гномы... Старик - фигура важная, они сюда давно перебрались, лет пятьдесят - точно. Его семья оказалась замешана в какой-то там интриге при дворе Подгорного Короля... подробностей не знаю. Вот он и драпанул в Ван-Милло. Его здесь "политическим" считают. Короче, если тебя и гномы под опеку возьмут, то можешь спать спокойно, в наш дом никто не полезет.