— Et concernant la latéralité, tu as quelque chose ?
— Rien. Pas un seul sujet. Il est évident que quelqu’un est passé par ici et a tout dégommé. Y compris la thèse.
— On va pouvoir récupérer les données ?
— Comme souvent, ça dépendra de la manière dont le système d’exploitation a géré la suppression. Possible qu’on ne récolte que des fragments, ou rien du tout.
Sharko jeta un œil vers le hall.
— On n’a pas retrouvé de clés d’appartement sur la victime, ni dans ses affaires au bureau, or la porte d’entrée était verrouillée. Après avoir éliminé Louts, le tueur est venu ici, tranquillement, faire le ménage, puis il a refermé en sortant. On ne peut pas dire que c’est le genre d’assassin qui panique.
Levallois désigna le cadre qu’il tenait sous le bras.
— Pourquoi tu te trimballes avec ça ? T’es fan d’escrime ?
Sharko revint vers lui.
— Tiens, regarde. Tu ne remarques rien ?
— Hormis deux filles masquées qui s’affrontent et qui ressemblent à des moustiques géants ? Non.
— C’est pourtant flagrant. Les adversaires sont toutes les deux gauchères. Quand on connaît les probabilités — un gaucher sur dix —, avoue que c’est tout de même curieux.
Jacques Levallois s’empara du cadre, interloqué.
— C’est vrai ça. Et c’est justement le sujet de sa thèse.
— Thèse qui a disparu.
Sharko le laissa méditer et ouvrit les tiroirs. À l’intérieur, du matériel de bureautique, des ramettes de papier, et encore des magazines de science. L’un des titres l’interpella : « Violence ». Il s’agissait du célèbre magazine américain Science. Le numéro datait de 2009. Sharko en parcourut rapidement le sommaire. On y parlait des nazis, des massacres dans les lycées, des comportements agressifs de certains animaux, des tueurs en série. L’édito, en anglais, était très bref : où fallait-il chercher les causes de la violence ? Dans la société ? Le contexte historique ? L’éducation ? Ou dans ces portions de chromosomes que l’on appelle les gènes ?
Sharko referma le magazine et soupira. Il avait peut-être une réponse, lui, avec toutes les horreurs découvertes dans son enquête de l’année précédente. Il termina ses recherches et du menton désigna l’ordinateur.
— Et dans ses favoris Internet ? T’as regardé ?
Levallois reposa le cadre en secouant la tête.
— Pas de favoris, pas d’historique, pas de cookies. Je n’ai rien noté d’intéressant dans ses mails. Il va falloir faire appel à son prestataire de services pour essayer d’identifier ses connexions.
Sharko remarqua les traces de colle un peu partout, sur le grand sous-main qui représentait une mappemonde. Sûrement des Post-it qui avaient été ôtés. Le tueur les avait peut-être dérobés.
Son regard se bloqua sur la tour de CD, qu’il désigna.
— M’étonnerait fort que Louts n’ait pas pris soin de faire des sauvegardes de son disque dur.
— J’ai déjà jeté un œil vite fait. S’il y avait des gravures, elles n’y sont plus.
— On va faire venir une équipe complète, pour une fouille en profondeur, et récupérer le matériel informatique.
Une sonnerie retentit. Levallois décrocha son portable. Quelques minutes de conversation. Après avoir raccroché, il revint vers Sharko.
— Deux nouvelles. La première n’a rien à voir, c’est au sujet du cadavre du bois de Vincennes, Frédéric Hurault. Notre boss me demande de te faire passer le message : ton ancien chef de groupe veut te voir dans son bureau, tout de suite.
— Me voir ? Bon… Et l’autre nouvelle ?
— Robillard a commencé par fouiller dans les fichiers de la police. Apparemment, il y a moins d’un mois, Éva Louts a fait une demande d’extrait de son casier judiciaire — qui, au passage, est vierge — en vue d’obtenir des autorisations de visite dans des établissements pénitentiaires.
— Des établissements pénitentiaires ?
— Une dizaine au moins. On dirait que notre victime voulait partir à la rencontre de divers prisonniers de France. D’où la question que je me pose : qu’est-ce qu’une étudiante qui observe des singes est allée chercher dans l’enfer carcéral ?
8
Se préparant pour une longue route vers la prison de Vivonne, à proximité de Poitiers, tôt le lendemain, Lucie était en train d’entasser de petites bouteilles d’eau et quelques vêtements de rechange dans un sac à dos. Puis, d’un emballage, elle sortit un téléphone portable tout neuf, qu’elle montra à sa mère.
— Il est pour Juliette. Elle le mettra dans son sac, comme ça, je pourrai toujours la joindre. Je sais qu’elle est petite, mais elle ne pourra pas téléphoner avec, c’est un abonnement spécial. C’est juste pour… que je reste proche d’elle et puisse savoir où elle est quand bon me semble. Qu’est-ce que t’en penses ?
Marie Henebelle ne répondit pas. Elle restait sur le canapé, le front soucieux, les mains entre les cuisses. Depuis l’été dernier, elle était très souvent présente à l’appartement, dont elle avait fait d’ailleurs sa deuxième habitation. Lucie avait même transformé son petit bureau en chambre. Devant, le téléviseur diluait des clips musicaux. Marie se leva, éteignit et parla à sa fille d’une voix grave :
— Ne remets pas le pied dans l’engrenage, Lucie. Ne va pas dans cette prison demain, ni à l’enterrement de cette ordure. Tout cela ne ferait qu’empirer les choses. Le psy l’a dit, tu dois te détacher au maximum de… tout ça.
— Je me fiche de ce que dit le psy. Je n’ai pas le choix.
— Bien sûr que si, tu l’as.
Marie Henebelle connaissait trop bien la musique. Aller là-bas, c’était rouvrir les plaies, affronter le mal dans les yeux, chercher des réponses qui n’arriveraient jamais. Elle réfléchit longuement, les doigts crispés, et finit par lâcher :
— Il y a quelque chose que je dois te dire.
— Pas maintenant. Je vais aller faire un petit tour à la Citadelle avec Klark et Juliette.
Marie se passa une main sur le visage, soucieuse.
— Ça concerne l’histoire de notre famille, nos rapports avec la gémellité.
Piquée au vif, Lucie vérifia que Juliette ne sortait pas de sa chambre et s’approcha de sa mère.
— Quels rapports ?
Marie se pinça les lèvres. Elle observait ses ongles, hésitait à poser son regard. Elle incita sa fille à s’asseoir en face d’elle.
— Depuis ce qui est arrivé, je vois quelqu’un, Lucie…
— Un homme ?
— Une femme, à la fois psychothérapeute et généalogiste, qui s’intéresse principalement à résoudre les conflits transgénérationnels. Elle est ce qu’on appelle une psychogénéalogiste. J’aimerais que tu viennes avec moi, à l’une des séances.
Lucie sentit le sang affluer sur ses joues. Il ne manquait plus que cela.
— Encore une psy ? Pourquoi tu ne m’as jamais rien dit ?
— S’il te plaît. C’est déjà suffisamment difficile pour moi de te parler de ça.
Lucie secoua fermement la tête.
— Tu fais ce que tu veux, mais je ne mettrai pas les pieds là-bas. J’en ai ma claque des psys.
— Tu n’as pas compris, elle n’est pas psy. Elle nous aide à ouvrir les yeux sur notre passé, nous interroger sur les relations avec nos propres ancêtres. Les liens du sang.
Marie fixa le sol, l’endroit que l’on regardait toujours avant d’annoncer les sujets les plus graves, comme s’ils nous plombaient le crâne. Dans une inspiration, elle lâcha sa phrase brutalement :