XXI
Июль. Вновь июль. Прошло полгода с зимней сессии, которая, кстати, оказалась весьма удачной для Ромы – два автомата из трёх. От шпаргалок особого толку не последовало, и, в принципе, вышло так, что он их напечатал для одногруппников – балбесов, которые, даже держа под партой листочки с мелконапечатанными ответами, умудрились получить трояки.
Вроде бы уже и чёрт с ними, с училищем и с бестолковой учёбой, ведь завтра утром состоится выпускной, на котором торжественно вручат диплом и пожелают доброго пути, так нет же, позвонил лично завуч и попросил, как это очень часто бывало, в последний раз стать ведущим. Но это было мелочью, по сравнению с тем разговором, который должен был скоро состояться с мамой.
Рома пришёл домой ближе к восьми часам. С Андреем и Семёном они обошли пол города и не нашли гавайские шорты, в которых Рома планировал уехать. Оставались, конечно, ещё варианты с магазинами и базаром в центре города, но настрой на вечер был явно потерян. Это способствовало серьёзному разговору, который надо было как-то начинать. Он пошёл в ванную мыть руки и по пути увидел в комнате слева маму, которая занималась глажкой.
– Привет, мам.
– Привет, сын, – она взглянула на него и снова опустила взгляд на утюг.
– Мне с тобой серьёзно поговорить надо.
– Говори.
– Я диплом завтра получаю, – он сел на диван.
– Во сколько?
– В двенадцать.
– Я приду, – благосклонно ответила мать. – Так завтра же воскресенье.
– Эти дебилы решили завтра провести. Но я не об этом поговорить хотел. Оставаться здесь никакого резона.
– В смысле?
– Я уезжать, мама, хочу.
– Куда?!
– В Петербург.
– Чего это ты удумал? А на какие такие средства?
– Да есть у меня. Ещё с того года со стройки откладывал. На первое время хватит.
– На долго это ты собрался? Насовсем что ли?
– Как Бог даст.
– Это ты подожди. У тебя ВУЗ в сентябре, какой Петербург? На лето ещё ладно…
– Я не хочу продолжать учёбу.
– Ха, милый мой. И что же ты, интересно мне, делать собираешься?
– Бог даёт одну жизнь и нужно многое успеть сделать, – он лёг на диван и продолжал расслабившись. – Сделать больше благих поступков, больше оставить после себя, что бы люди помнили о тебе как можно больше и дольше.
– Будешь бухгалтером или банкиром и оставишь после себя детям.
– Что я оставлю?
– Квартиру, машину, дачу. Наследство в общем.
– Не моё это, мама. Дочь у тебя хладнокровная, пускай всякими расчетами и наживанием богатств занимается.
– А она это и делает. Получила высшее, как я, устроилась, получает прилично.
– Ну а если не идёт это у меня, не моё, что я могу поделать?
– А что твоё? Рок вот этот твой? А семью ты в будущем как кормить собрался? – разговор перешёл на тон повыше.
– Хорошо. На высшее значит пойти. Потратить без толку ещё немного денег на бестолковое обучение.
– Главное диплом получи о высшем, а дальше начнёшь в нашей фирме, где практику проходил, – мама раскладывала наглаженное бельё и одежду по стопкам.
– И что? И кем я буду? Жалким бухгалтером, который сидит в душной конторе и делает свою «работу», – здесь он произнёс с иронией, – только из-за денег? Ты понимаешь, что есть такая деятельность, как творчество…
– И кем ты будешь? Ты главой семьи должен быть, содержать её, – мать перебила сына.
– Мама! Можно я скажу? Спасибо! – вернул себе слово сын. – Можно делать то, что ты хочешь: творить, писать сценарии, снимать фильмы, ездить с музыкальными гастролями…
– И что ты заработаешь? – снова перебила она. – Да ничего. Для того, чтобы на сцену пробиться только, какие деньги нужны.
– А с помощью таланта разве нельзя пробиться?
– Да какой талант? О чём ты говоришь?
– Вот видишь. Ты не веришь в своего сына.
– Сынок, да что ты такое говоришь. Ну не вижу я тебя там, да ещё и занимающимся чем попало. Ладно бы ты одарённый был, в консерватории бы учился.
– А ты бы меня пустила? У тебя же всё как на конвейере, по этапам: сначала школа, потом ПТУ, затем ВУЗ с экономическим факультетом. А вот что потом после ВУЗа – уже наше дело, свобода, долгожданная. И по такой схеме обоих детей ты хочешь в жизнь провести. Был бы третий – и третьего тоже бы провела.
– Я мать, в конце концов! Я за тебя отвечаю, за твоё образование, за будущее твоё!
– Мне надоело, понимаешь мама, надоело! Надоело, что я учусь три года на того, кем быть не хочу. Надоело прозябать в этом городе!
– И что теперь? Мчаться за «три девять земель»? Обворуют тебя там, побьют, будешь знать… – тут мать растрогалась и села на диван рядом с сыном, приобняв его.