Опять бежать травой густой.
И с грустью тайной улыбнётся:
Нет перед ним поляны той.
Совсем, совсем уже другая —
Не так распахнута, светла.
Она же вовсе не такая,
Какой лишь миг назад была...
Пройдут года, но не сотрётся
Тот след во мгле густых стеблей.
Еще яснее отзовётся
В душе — сквозь холод лет и дней.
Ребёнок вновь сюда вернётся,
Вновь пробежать — другой весной.
Придёт, сквозь слёзы улыбнётся:
Нет на земле поляны той!..
***
Всё меньше смотрю на полотна,
Тона их и полутона,
Всё больше — на сбившихся плотно,
Молчащих
Вокруг
Полотна.
Смотрю не на стиль, не на облик
Картины, глядящейся в зал, —
Смотрю с удивленьем на отблеск
Её
В любопытных
Глазах.
На то, как скользят мимолётно
По линиям — им всё равно.
На то, как почти неохотно
Вбирают
В себя
Полотно.
Как чутко и робко затихнут...
И вдруг, полыхнув как гроза,
Воскликнут — как будто возникнут
Внезапно
Другие
Глаза.
***
В день весенний, когда я пшеницу
Сеял, в небо свой взгляд вознося,
Знал я крепко: нельзя торопиться,
Но и медлить, и медлить — нельзя.
В день, когда и полол я пшеницу,
Небеса о погоде прося,
Тоже ведал: нельзя торопиться,
Но и медлить, и медлить — нельзя.
Спелость зёрен блеснула медово,
Будто солнцем густым налилась.
Вот теперь-то помедлю я вдоволь,
Вот теперь-то помедлю я всласть.
Ветер свистнул мне, вея прохладой,
Что отныне спешить мне не надо.
Что теперь-то, конечно, не надо.
...Но и медлить,
И медлить — нельзя.
Александр Бобров РОДНЫЕ ЛЮДИ
ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ
…А небеса, как думы, — хмуры
От зимних, слякотных дождей,
Но всякий день литературы
Не мыслим без родных людей.
Они родные не по крови
(Каких в нас только нет кровей!),
А в несменяемом покрое
Трех старомоднейших идей.
Идея первая:
Россия
Святей и больше, чем страна,
Которую превозносили
За то, что просто есть она.
Другая дерзкая идея:
На холодающем ветру
Хранить надежду, леденея
В душе:
"Нет, весь я не умру…".
Идея третья —
С третьим Римом
Несочетаема вовек:
Быть сыном и притом — любимым…
Поэт — наивный человек.
ПАМЯТИ ВЛАДИМИРА СОКОЛОВА
В конце Татьяниного дня,
Когда темнело,
Весть, леденящая меня,
Уже летела.
Через барьеры Кольцевой
Автодороги,
Через овраги под Москвой
И перелоги.
Через карьеры и пустырь,
Где ветер — резкий,
Через Никольский монастырь,
Святой Угрешский.
Раздался звон колоколов —
Они скорбели:
Свет Николаич Соколов
Исчез в метели...
ПРЕДПОСЛЕДНИЙ СНЕГ
А.П.