пулемет в работе, вскрытого мента…
Да забудь заботы любой тебе твари;
всё, что ни свобода — ложь и маета.
Бог тебя и этак вряд ли позабудет —
что Ему бумажки, клички и тела?
Обними покрепче тех, кого осудят
за святое дело очерненья зла.
Съешь меня, Алиса, вряд ли на другое
я пойти успею так, чтоб не зазря.
Мне же в небе солнце кажется луною,
от луны съезжает крыша втихаря.
***
Не спрашивай поэта о любви —
Запутается он в противоречьях.
Не стоит слушать голову Предтечи,
Пока нас возбуждает танца вид.
Вы слышите? Игралищам конец;
Когда б была игрой — надежда… Судьи!
Он молча улыбается на блюде
Мозаикой сатурновых колец.
***
Греешь мне сердце, так засыпая слева
словно еще при жизни мне светит слава,
словно уже не нужно стола и крова,
словно сейчас говорю я такое слово,
что, как и смерть, в этом мире пребудет вечно,
преображая души призывом к свету…
Руки крест-накрест. Дрожь укрывает плечи.
Гребень хребта на плоском — и нет ответа.
ПРО ПУШКУ
Жила-была девочка с воздушным шариком
чувства ее были столь неглубоки, что просвечивали
не только под солнцем, но и под луной.
Поэтому даже в постели врала она неубедительно.
Мужчины вскоре оставляли ее хладное тело,
зараженное лихорадочной душой.
Однажды полюбила она по-своему усатого пушкаря.
Говорит он девочке: полезай ко мне в пушку —
я тебе полет по небесам организую,
а то ты такая сухопутная вся, даром что ли крещеная.
Девочка же осторожничала и в небеса не хотела.
Сбрил он тогда усы залихватские своею собственной рукой,
забился в жерло каленое и сам собой в облацы выстрелил.
Потому как любовь наверх тянет — до девочек ли тут.
Пусть себе просвечивают там, внизу.
***
Цепочки глаз, как нить огней, —
Ненастный город в снежном поле.
Цепочка в пальцах, и на ней —
Знак отречения и воли.
Как много лиц — тяжелых чаш
Среди снежинок слов парящих.
Кресты и строки. Что отдашь,
Чтоб сделать это настоящим?
Как гоношистых, смутных душ
Пусты граненые стаканы!
Любить, доверить, жди, приду —
Следы глаголов в речи рваной.
И в этой рвани бывших слов
Блеснет кольчужною прохладой,
Когда малым-мало спалось,
Тропа евангельского сада.
Юрий Ключников ВЫБОР (Письмо президенту)
Как Вам спится в Москве?
Не дрожит ли земля под кроватью,
та земля, на которую
многим теперь наплевать?
Каждый мыльный пузырь
набухает заботой приватной,
что ещё бы урвать,
как бы спрятать чего под кровать.
Приценяется Джон,
или Джордж, или Жора Иваныч
обменять эту землю
на доллары, евро и так...
Но страна — не кровать
и не девка продажная на ночь,
не потерпит она
бесконечный торговый контракт.
И колышется твердь,
и вода быть спокойной не в силах,
и взбешенное солнце
нам дух обжигает и плоть,
потому что весь мир
и навершие мира — Россию
не для торжища общего
создал когда-то Господь.
Мир тошнит от акафистов
в честь «распродать и потратить»,