Прогонит грусть
И выпьет за Победу.
А внуки ненароком задевают
Его пиджак на стуле. И медали
Так хорошо звенят...
А день к закату
Стремит свой шаг.
И веет тишиной.
ДВА ПОЭТА
Два поэта дружили в какое-то время.
Первый был гением сцены,
Эпатировал публику
И презирал толпу,
Что, впрочем, ей нравилось очень.
Второй был застенчив на сцене
И незаметен в блестящем кругу.
Но глаза его разума щедро вбирали
И светлое дело, и мудрое слово,
А рука не ленилась записывать все.
Первый умер под всхлипы поклонниц,
И память о нем умерла вместе с ними.
Второй же ушел незаметно из жизни.
Но по записям верным и ныне
Мы читаем о времени том.
И живет оно в нашем сознанье.
***
Друзей и родственников
чаще все же смерть,
чем радость жизни,
вместе собирает….
ПРОСТИ
Памяти Сомдатта, индийского поэта,
создавшего поэму о расстреле
фашистами югославских детей
Прости меня, друг мой, прости!
Высоко-высоко в горах
Среди мужественного народа,
Ценящего свободу более жизни,
А дружество более свободы,
В клубах щедрого фимиама,
В которых я, недостойный, витал
Вместо героев моего народа,
Так и не вспомнил о тебе, друг мой!
Прости меня, друг мой, прости!
Но я не забыл все же голубя вести,
Который окликнул меня на пороге
Эдема. И возвратил к этой жизни.
Спасибо тебе, мой друг!
Прости меня, друг мой, прости!
Но я прочитаю славянам поэму, —
Которую ты сквозь рыданья писал, —
О гибели юных детей Крагуеваца,
И, может быть, белый вестник
К тебе прилетит в Эдем.
Черногория, 1989
МУЖЧИНА
Он недавно вернулся
С краткой беседы
С ангелами.
И теперь смотрит на мир
Кроткой улыбкой мужчины,
Наблюдающего
За шалостями сына.
***
Меня окликнули…
Я вздрогнул.
Открыл глаза:
В лучах рассвета
Качалась комната-челнок.
Я плыл в неведомом воздушном океане.
И не было души, которой нужен…
Зачем меня окликнули?
Узнаю ль?
И почему замолкли?
Издалека ль тот оклик долетел?
Меня окликнули.
Я так хотел помочь!
***
Лучилось солнце, наливались травы,
Цветы благоухали, и прекрасной
Казалась людям
Жизнь под небесами…
Но маленькие крабы умирали
На берегу Констанцы светоносной.
Румыния, 1987
***
Печалюсь об участи
Жизнерадостных книг,
Обреченных на пыльную смерть.
Но страстно мечтающих
О трепетных ласках руки.
Сербия, 1989
ПАРАДОКС
В городке, который был разрушен
За нежелание поступиться
Своей свободой,
Раздается марширующая речь.
И ровесники горя народа,
Отстоявшего мир,
Весело обслуживают
Новых разрушителей.
ПОДРАЖАНИЕ ТАКУБОКУ