Фраза может простительной быть у меня,
Но никак не в устах генерала.
И пошел,
Подводя разговору итог,
К тем,
Неведомым тысячам ждущих.
Не герой,
И не царь,
И почти что не Бог –
Просто лучший из ныне живущих.
ВВЖ,
Осознав свой провальный визит
И тщету суеты человека,
На Охотном ряду,
Как и прежде,
Сидит
Посрамленный премудростью века.
Виктор Смирнов СИНЬ ОЧЕЙ
***
К звёздам и перелескам
Льну я в родимом краю.
И на морозе крещенском
Выстудил душу свою.
Эх, золотая затея!
В горле так тесно словам,
Словно я выследил зверя
Вдвое страшнее, чем сам.
Клён серебристо опушен,
С вешки упала звезда…
И возвращается в душу
Святость и доброта.
Разве я с правдою в ссоре,
Если рассеялась тьма
И над свечами в соборе
Греет ладони зима?
Ну, а на паперти сдуру
Средь незакатных снегов
Делят завистники шкуру
Мной нерождённых стихов…
***
Мы судьбою повязаны странной,
Оба преданы сердцем жнивью.
Но живешь ты – прошедшею славой,
Я же – будущей славой живу.
Вирши – наша духовная пища,
Но средь пашен, побед и погонь
Под тобою дымит пепелище,
Подо мною – пылает огонь.
Наши волны гуляют на воле.
И средь туч, что коварны и злы,
Гениален твой лик в ореоле
Заслоняющей солнце золы!
Я свечусь, будто темень в колодце.
И, тревожную душу маня,
Часть лучей восходящее солнце
Тратит весело на меня.
С водкой дружишь ты свято и слепо.
И, когда полыхает гроза,
Горстку самого стылого пепла
Ты бросаешь мне прямо в глаза.
Даль померкла и слева, и справа.
Но, не ведая прочих забот,
Вспышкой молний нетленная слава
В свой зенит не тебя уж зовёт.
Враждовать нам, пожалуй, нелепо.
И во имя грядущего дня
Одолжи мне великого пепла –
Долг отдам я вселенной огня!
***
Созрело яблочко, созрело –
И с ветки рухнуло в траву.
И время песню грусти спело
В краю, где я певцом слыву.
И липы пели вековые.
И, сторожа свой звук в саду,
Я в мире, может быть, впервые
Был с лютым временем в ладу.
Не потому ль наш голос певчий
Был слышен рощам и полям...
Ловя губами, иней первый
Мы поделили пополам...
***
Смотрите: урод он, калека,
Но – светится синь из очей!
Поверьте мне: нет человека
Без бьющих из сердца лучей.
Росою омытое прясло
Зарёю зальётся вот-вот...
Но солнце, что в сердце погасло,
На небе да не взойдёт.
Не знал я, куда же мне деться
Средь бурь, что сломали весло…
Но солнце пастушьего детства
В душе, как спасенье, взошло.
И я, как великий калека,
Пою средь несчастных людей...
Поверьте мне: нет человека
Без бьющих из сердца лучей!
Я нянчу угасшее солнце