Боюсь разглядеть, что таилось за каменным взором.
Мне снится кустарник, высокие стены оплётший,
И золото кос обитающей здесь Рапунцели,
Как гулкие звуки, срываясь с заброшенных лоджий,
Смолкают, едва не достигнув неведомой цели.
Мне снится таинственный лес – неподкупная стража,
Где чей-то невидимый палец танцует над спуском,
Мне снятся донжоны и профиль готических башен,
Что медленно тает на жарком песке андалузском.
Мне снится заманчивый вкус приворотного зелья,
И как загораются звёзды холодным неоном,
Как грохот прибоя колышет подводную зелень,
Которая тихо смыкается над галеоном.
Я слышу во сне колыбельные будто напевы,
Забытые мной по каким-то неясным законам,
Мне снятся слова, что поёт обречённая дева,
И сумрак от крыльев зависшего в небе дракона.
И воин мне снится в горячке проигранной битвы,
Дарящий сопернику смерть в кровожадном веселье,
И свет от лампады и тихие чьи-то молитвы,
Звучащие ночью глубокой в монашеской келье.
Я слышал признанья, в них чудились лживые тени,
И голос, в нём слышалась исповедь, клятвенно-твёрдый,
Но я просыпаюсь, и блекнут, и вянут виденья –
Как будто клинок, в паутине сомнений истёртый.
Забыты виденья, и вспомнить их очень непросто
В кабацком угаре, в клубящемся дыме табачном...
Порою во сне вижу я виноградные грозды,
И знойные девы там кружатся в танце безмрачном...
***
Ветер, мальчишка, от тучи след,
Речки синяя лента,
Вдумайся, все это звёздный свет,
В точку сведённый кем-то.
Свет, мы одна из его одежд,
В нас он горит, как порох.
Светлая путаница надежд,
Чувств безымянных ворох.
Ветер, скамейка, с линзой в руке
Мальчик выводит строчку.
Вечное солнце на серой доске
Огненной пляшет точкой.
Наша материя, кровь и плоть,
Как продолженье танца –
Света пригоршня и звёзд щепоть,
Выхлоп протуберанца.
Ветер, качели, весенний день,
Снег обнажил суглинок,
Первый подснежник, от тучи тень,
Сноп золотых пылинок.
Противоречий сплошной клубок,
На пустоте заплатка,
Мы из энергии, мы – итог
Вечного беспорядка.
Рядом с мольбою погибших душ
Песенка скомороха,
В нас – снегопада ночная глушь
И ледохода грохот.
Ветер, весна, облака, как пух,
Тонких ветвей запястья,
Шёпот признаний и мысли вслух,
Обморочное счастье.
Ливень тихонько в окно проник,
Скрипнула половица,
И отовсюду неслышный крик –
Сбыться!..
***
Сергею Есенину
Лес напоен запахом еловым,
Не тревожься, милый, о пустом,
Даже если насмерть зацелован
Осени березовым листом.
Пусть не отыскать противоядья,
Не покинуть этот долгий плен.
Осень заключит тебя в объятья –
В пустоту багряно-желтых стен.
Там, в густом оранжевом тумане,
Я стою, и прошлого не жаль,
Словно кто-то голосом всё манит
В синюю неведомую даль.
И домой не стоит торопиться,
На промозглый ветер несмотря:
Пусть мелькают листопада спицы
В красном мельтешенье октября.