Как самолет МИГ-25.
В нём не было ни капли сока,
И никаких даров природы,
Лишь технологии высокие,
Да мудрость гордого народа.
Носились с тем народом гордым
У нас в Советском-то Союзе,
Как будто с писаною торбой
(И Ахмадулина всё в Грузию,
И с ней фотограф Юрий Рост там,
И сам великий Окуджава,
Где несмолкающие тосты,
Шашлык, боржоми и кинжалы).
И джинсы ихние поддельные
Обтягивали наши жопы,
И вкус "Иверии"-портвейна,
Как воплощенье Азиопы.
Бьёт прямо в темя тяжким обухом
Нас водка русская, тупая.
Как путника роскошным отдыхом,
Портвейн грузинский завлекает.
Вот слизистые оболочки
Всосали порцию напитка
И снизу вверх по позвоночнику
Змеится колдовская пытка.
Ползёт, как божия коровка,
По стебельку пурпурной розы
Туда, где в черепной коробке,
Остатки головного мозга.
Вот жидкость тёплая химическая
Достигла мозг вышеозначенный,
Согласно Гегелю, количество
Упорно переходит в качество.
И опускаются туманы
На холмы Грузии ночныя,
И наступает кайф, нирвана,
Короче, просто эйфория.
А дальше жуткое похмелие,
Живем-то все же не в дацане,
Не стоит забывать про Гегеля,
Про отрицанье отрицания.
И вот стою – сибирский валенок,
Глазами хлопая спросонья,
На циклопических развалинах,
Не мной построенной часовни.
Из-за Осетии с Абхазией
Грузинская фекальна масса
Смягчить не сможет эфтаназией
Мне горечь рокового часа.
Мне седина покрыла голову.
Прощай прекрасная грузинка!
Я вспомнил, по какому поводу
Слегка увлажнена простынка.
Прощай, сырок, в кармане, плавленый,
Охладевающие чувства,
И организм, в конец отравленный,
И творчество, и рукоблудство.
И Вакх безумный, надругавшийся,
Над аполлоновым порядком,
И образ мира, оказавшийся,
В конечном счёте, симулякром.
Людмила Щипахина “СВЯТАЯ КРЕПОСТЬ...”
***
Прикрыла чужая фуражка
Бездомного сына страны.
Заснул малолетний бродяжка,
Уютные плавают сны.
В осеннюю стужу не мало
Пригреться у тёплой трубы.
А кислые стена подвала –
Великий подарок судьбы.
И что-то счастливое снится:
В весёлых накрапах росы
Какая-то добрая птица
Приносит кусок колбасы.
И мама далёкая снится,
И в щёку целует мальца.
А это – подвальная крыса
Махнула хвостом у лица...
Дитя заседающих нянек,
Наследник лесов и равнин,
Спи, мальчик, изгой и избранник,
Великого этноса сын.
МОСКВА
Невидимые ищешь тропы
В невиданную благодать...
Недаром, варвары Европы
Спокойно перестали спать.
Не на тебя ль сквозь вздох эфира,
Прикрывшись флагом мнимых дружб,
Настроены антенны мира,
И окуляры тайных служб?
Святая крепость на границе,
Как заповедали века: