Хочет рукопись понять,
то ль допить вино.
Долго смотрит на меня
мутное бельмо...
Харкну на пол, поманю
крысу колбасой,
завалюсь на простыню,
грязный и косой…
Буду вскрикивать, храпеть,
видеть жуткий сон.
В голове начнёт греметь:
скрежет, лязг и звон.
Будет мутное кино
через душу плыть,
телевизора бельмо
до утра светить.
***
На столе всё в грязи и во рже…
Ничего не найти… Что случилось?
Навести бы порядок в душе –
на столе бы само получилось.
БРЕД
Зачем этот жалкий, горячечный бред?
Я чуждо смотрю сквозь стекло.
Зачем это солнце? зачем этот свет?
зачем эти смех и тепло?
Зачем эту жизнь волоку, чуть дыша –
былого слежавшийся ком?
С любовью уходит из тела душа.
И я не могу о другом.
Как скудно, как пусто моё существо!
Как пало моё бытиё!
Лишь мелкие радости тешат его –
газеты, еда и питьё.
Куда я иду?.. И не в силах свернуть...
Бескрайни печаль и враньё.
И сдавлено горло, и сдавлена грудь...
И я не могу без неё...
ЦЕНА
…Тогда лишился сна я,
сдирая душу в кровь.
Любовь цены не знает –
цена любви – любовь.
Моей любовной песни
дни были сочтены –
была потеря чести,
а чести нет цены.
ОТЧЕ
…И оставь нам долги наши…
…И избави нас от лукавого…
Насущный хлеб вручаешь –
вот пища, вот вода.
И дoлги нам прощаешь…
а мы, вот, – не всегда.
Но, всемогущий Отче,
Ты – свет и благодать,
не можешь иль не хочешь
лукавого изгнать?
ОДИНОЧЕСТВО
Куда ж вы с грязными ногами
и душами? Кому кричу?
Я разругался лишь с богами.
О современниках – молчу.
Какая дрянь кругом осталась!
О, как убог с дерьмом союз!
Но не дерьмо смущает, малость –
я одиночества боюсь.
Оно насущней, ежечасней…
Один остаться – не готов.
Месть современников опасней,
Чем месть разгневанных богов.
***
Для разумного, чуткого глаза
мир несётся, бессмыслен и зол.
Исчезает Пространство и Масса
точно так, как Эйнштейн наплёл.
Боль и мрак просвербят моё темя,
пересилят способность любить.
Я боюсь уходящее Время,
лишь его не могу победить.
Жизнь – в куски, как разбитая рюмка...
ВРЕМЯ? – Что это за вещество?
Не бесовская ль злая придумка?
Присмотритесь! – ведь нету его!
***
Изъеден бессмысленным делом,
увязнув в пустой болтовне,
я чувствую трепетным телом,
что смерть поселилась во мне.
Незримо течёт по сосудам
и рвётся в беспомощный мозг,
сбивая бесстрашье и удаль
и взгляд отвращая от звёзд...
Толкает в разверстую бездну,
сосуды и нервы крушит...
И всё-таки, если быть честным:
она начинает с души
И селится в рифме несмелой,
и чести тупит остриё…
Потом из души омертвелой
процедится в сердце моё.