НОЧНАЯ ГРОЗА
Дом покачивался ветхий,
Словно плавал по селу.
Ветер бил вишнёвой веткой
По оконному стеклу.
Налетал в порыве резком
Вслед за шквалом новый шквал
И со стоном, визгом, треском
В поднебесье тучи рвал!
Гром витал, себя не помня,
Словно некий грозный дух,
От вершины и до комля
Расщепил столетний дуб.
Стлались блики по иконам,
Забивались под шесток.
Кровью на стекле оконном
Закипал вишнёвый сок…
СТРАДА
Все мужики – в упругой силе,
И все досужи покосить.
Покрасовались, покосили,
Пора бы и перекусить.
Мы чёрный хлеб вкушаем с луком,
Мы лук обмакиваем в соль,
И в том, что царствуем над лугом,
Не сомневаемся нисколь.
Мы и сказать бы не сказали,
Мы и помыслить далеки:
Какими жуткими глазами
Глядятся в небо васильки.
Они и скошенные дышат
И голубым огнём горят,
Они и видят всё, и слышат,
И ничего не говорят…
***
Ещё дымок над крышей вьётся
И переходит в облака.
А дом отцовский продаётся,
Как говорится, с молотка.
Ещё стоит цветок герани
На подоконнике моём,
Тропинка узкая до бани
Ещё не тронута быльём.
Ещё ночные бродят сказки,
И ветер стонет, как живой,
И без утайки, без опаски
За печкой плачет домовой.
Трещат сосновые поленья,
Горчит смолёвый чад и тлен.
И все четыре поколенья
Глядят потерянно со стен.
И старики глядят, и дети
С поблекших снимков… И меня
Никто на целом белом свете
Не встретит больше у плетня.
БОЧКА
Что за ночка,
Скажите на милость?
Что за бочка
Под горку катилась?
И гудела,
И пела, и выла!
И зудела
Нечистая сила:
"Вот бы рожки
На бочку направить!
Вот бы ножку
Коварно подставить!"
Ох, напрасно
Подумали черти,
Что прекрасно
Явление смерти.
Уголочка
Не будет угодней, –
Если бочка
Рванёт в преисподней!
Сколько шуму,
Однако! А бочка
Нам на думу
Катилась. И точка.
Залман ШМЕЙЛИН АВСТРАЛИЙСКИЕ СТИХИ
***
Загадочность осенней долгой ночи,
Под аккомпанемент муссона за окном.
Неясный образ,
скрытый между строчек,
Зашторенный кисейным, зыбким сном.
Когда чего-то хочешь, но не очень,
Средь чувств,
сезонно склонных изменять –
Весной влюбиться,
обручиться в осень,
Зимою снежной с грустью потерять.
***
Когда б стихов моих железную оправу
Я собственной рукой облагородить мог,
Я б почерком своим,
размашисто-корявым,
Не стал дописывать пролог и эпилог,
Густой палитрой
разрисовывать ландшафты,
В рассветный гомон вслушиваться птиц,