Вот эту рябую корову
И запах, пардон, не Шанель.
Скажите, овсы и покосы
Овраги, река – ничего?
Просты и ясны без вопросов
И люди не стоят того?
Смотрите же, утро какое!..
Качается лист лопуха.
Коровье печальное море
Качает в седле пастуха.
Щегол – небольшой небожитель –
Счастливую песню ведёт.
Эх, други мои, не божитесь,
Что знаете всё наперёд.
Не чаете здесь изумиться?
Бежите к себе в города?
Щегол – неприметная птица
Туда не споёт никогда.
Смотрите, здесь лирике место.
Здесь промысел божий в стогах.
Двум божьим коровкам не тесно
На лирообразных рогах.
На сломанной сенокосилке
Курить примостился печник.
Все мысли его – о бутылке.
А это ведь – только начни.
Рябая доярушка – Глаша,
С лицом, будто пашня, жена.
– Ну, Паша, – тихонечко скажет, –
Туды-т твою мать, сатана!
Что скажете? Гнать их в музеи?
В читальный их зал, как в тюрьму!
Пущай там стоят и глазеют
И, может быть, что-то поймут?!
Не выйдет. Вот это – не выйдет.
Толстой, Достоевский – к чему?
Их с детства, как пулей навылет,
Судьбой научили всему.
Родились в деревне на гибель,
В деревне, почти что в хлеву.
Деревья ветвями нагими,
Толкут в небесах синеву.
На всех – разве хватит объятий?
Ну как? Как они проживут?!
Да есть у них странный приятель,
Который родился в хлеву.
За Глашкой, брюхатою двойней,
Опять отработавшей в ночь,
Толстой с Достоевским подойник
Несут, чтоб хоть чем-то помочь.
***
Проходят дни. А мне не жалко.
Часов не наблюдаю просто.
Мой старый мир – кресло-качалка –
Мне по размеру и по росту.
Душе уютно и просторно.
В моих руках мелькают спицы –
Взялась за свитер я во вторник:
Душа
обязана
трудиться.
На свете войны и пожары –
Мне спицы в кровь исколют руки.
Я боль стерплю. И мне, пожалуй,
Уже привычны эти муки.
И если вдруг убьют кого-то –
В моих руках порвутся нити.
Я подвяжу. Родится кто-то.
Соединится цепь событий.
Замкнётся круг. Проступят руны.
Качнётся кресло гибкой ивой.
Я навсегда останусь юной.
Любимой всеми. И красивой.
***
Среда –
дожди:
от края и до века,
Все ожиданья старше человека –
Я жду погоды, сидя у воды.
Пускай себе мелькают дни недели,
Я здесь сама –на дне своей постели,
На дне чуть-чуть любви и красоты.
По радуге, по радужке скользя,
Весь мир забыл, что в мире есть "нельзя",
И это небольшая, но победа,
А, значит, – волноваться не с руки,
Как крылья отрастают плавники,
Чтобы перемещаться в жидких средах.
Я открываю рот. И закрываю.
Со стороны вам кажется – зеваю.
А я на самом деле – говорю.
Слова в воде.
В них даже больше смысла.
Вода не молоко – она не скиснет.
А если много пить – почти что брют.
Стучи, греми –да здравствует потоп! –