Но бывает и так, что в России ко мне
Обращаются люди с наивным вопросом.
Как преступнику, ставят нередко в вину,
Обзывают врагом и изменником ярым,
Что когда-то оставил родную страну,
Безнадёжно объятую красным пожаром.
Только я никого и ни в чём не виню,
Ведь для всех нам в России хватило бы места.
И зачем заводить без опары квашню –
Всё равно ни за что не поднимется тесто…
Как известно, тупою не пилят пилой,
Смелый план был задуман, как видно, без смысла...
Сруб не ставит хозяин на остов гнилой –
И в итоге достойного дела не вышло...
И трава не растёт, где не сеют траву...
Знаю я, что ответ будет мой угловатым:
Я, конечно, сейчас не в России живу,
Но кого можно в этом считать виноватым?
Разве был ли хоть чем виноватым мой дед? –
Не хочу, чтоб о нас не по правде судили:
Вы, мол, свой за границей оставили след. –
Только мы не по доброй там воле "следили".
Ведь не будь прежних распрей и прежнего зла,
Если б меньше кричали с трибуны витии,
Не ушёл бы мой дед из родного села,
И тогда бы я вырос и жил бы в России.
СТОРОННИК
То случается нынче нередко –
Убегать, чуть почувствовав дым,
Отрекаясь от ближнего предка,
И с прозваньем расставшись своим.
Я с прозваньем своим не расстанусь
И родных не забуду имён,
Их сторонником верным останусь
Средь чужих, непонятных племён.
Я – сторонник настырный и ярый,
Сберегу их на множество лет
И умру под фамилией старой,
Под которой родился мой дед.
Как на мостике, шатком и узком,
Сквозь туманы, сквозь годы и даль,
Не забуду о звании русском,
Не забуду России печаль.
И невзгод до предела отведав,
Свою спину сумев распрямить,
Не могу ни себя и ни дедов
Перед людом чужим посрамить.
Не прельстит меня новая мода,
Что приводит нас, русских, к нулю.
Изменяться кому-то в угоду? –
Не хочу, раз Россию люблю.
Так любить никого не умею,
В правоте я своей убеждён –
Позабыть я Россию не смею,
Потому что я русским рождён.
РУССКИЙ МУЖИК
Мне не узнать, не разомкнуть секрета –
Ключ его совсем в других руках.
Напрасно я хожу, ищу ответа:
Ведь он, быть может, где-то в облаках.
Кто ж я таков и где родное племя?
И на распутье каверзных дорог
В наш горький век, в лихое наше время
Что я имел, умножил и сберёг?
Пора уже над всем поставить точку.
Я слышу зов из глубины веков,
А сам листаю жёлтые листочки
Моих старинных скучных дневников.
Листаю я страница за страницей,
И путь извилист мой и угловат.
И то, что я родился за границей,
Ни перед кем я в том не виноват.
Борюсь за то, что дорого и свято,
Когда всплывает вызревший скандал
С тем, кто покинул родину когда-то,
А я её совсем не покидал.
Известен мне мой век недолговечный,
Давно устал я от бесплодных дум,
В виски – как будто молот бьёт кузнечный –
Эфира мирового визг и шум.
И в этом грозном грохоте и шуме