Борюсь за то, что дорого и свято,
Когда всплывает вызревший скандал
С тем, кто покинул родину когда-то,
А я её совсем не покидал.
Известен мне мой век недолговечный,
Давно устал я от бесплодных дум,
В виски – как будто молот бьёт кузнечный –
Эфира мирового визг и шум.
И в этом грозном грохоте и шуме
Я рад, что русский говор мне знаком.
Пусть я в английском глаженом костюме –
Останусь прежним русским мужиком.
Сергей МЕДВЕДЕВ ВОСХИТИТЕЛЬНЫЙ СМЫСЛ БЫТИЯ
***
Были времена у нас когда-то,
что считала подлым даже власть
к ручке иноземного магната
мокрыми губищами припасть!
Были мы терпеть готовы взбучку
и десяток пуль в башку и грудь,
лишь бы отвратительную ручку
как-нибудь случайно не лизнуть!
Что-то поменялось под холодной,
неизменно царственной Луной:
нынче стало можно – даже модно –
лобызаться даже с сатаной,
и за чаевые да получку,
гонорар от "штуки" до пяти,
целовать протянутую ручку
хоть какого чёрта во плоти!
Вот и подошла Большая Дата
в нашей затаившейся глуши –
день, когда соседского магната
ручку можно чмокнуть от души.
Приняты мы (о, какое счастье,
радость и менялам, и купцам!)
к западным акулам прямо в пасти,
прямо в зубы западным дельцам!
Волки принимают овна в стаю:
будешь членом стаи, карапуз!
Ну-ка, на ночь сказки полистаю –
чем подобный кончился "союз"?
Стоит ли лизать подметки НАТО,
ВТО – да что там, суть одна!?
Допустили нас к руке магната.
Ну и что? А нам-то на хрена
гадостная "честь" такого рода,
идиота светлые мечты?
Слава Богу, нас спасет природа:
мы же "холуи" такого рода,
что не удержать нам тошноты
при толчком губой в такую "ручку".
Вытошнит таких, как мы, монад!
Ни к чему тебе такие штучки,
мой бездушный западный магнат.
Пусть бормочет он за стиркой фрака:
"Ну уж, понимаешь, вы того"!
Незачем так рваться в зону мрака,
в потные объятья ВТО.
ЦЕНА ПРЕДАТЕЛЬСТВА
Юдифь убила Олоферна.
Убила, в общем, без вины.
Цена предательства безмерна.
Возможно, нет ему цены.
Возможно, нет порою смысла
предать любовь, предать уют…
Всегда иудам было кисло.
об них ломали коромысла,
и до сих пор упорно бьют.
Столкнулся как-то я с дилеммой:
писал один известный бард
о "комиссарах в пыльных шлемах"
и, взяв весьма удачный старт,
пошёл по нашей жизни в гору,
певец Гражданской той войны.
Ему бы образ барда впору
сменить на красные штаны,
ему сидеть в ЦК тогда бы,
ох, как бы он тогда расцвёл!
Но в нём завёлся комплекс жабы:
не плюнуть в прошлое ли, мол?
Он поступил довольно скверно,
и предал свой же идеал.
Юдифь убила Олоферна.
Вчерашний ангел пал в Инферно.
Вчерашний ангел низко пал.
И пир устроил валтасаров.
В себе он совесть задавил,
и предал этих комиссаров,
и их расстрел благословил.
Теперь искрятся в мозге клеммы,
горит оплавленный контакт,
как возникают эти темы,
где молча преданы и "шлемы",
И комиссары. Это факт.
Я буду лучше чтить Жюль Верна,
весну, Памир и Гур-Эмир.
Цена предательства безмерна.
Тот бард мне больше не кумир.
Восславив всех врагов Державы,
в разгар октябрьского дня
(то был октябрь не нашей славы)
Булат покойный Окуджава
навечно умер для меня.
***
Жизнь прошла?! Какие наши годы!
Мы ещё подышим, чёрт возьми!
Вспомните, товарищи народы,
как когда были мы людьми,
ели хлеб и пончики с повидлом,
не впадая в дурь или в запой,
и по духу не были ни быдлом,
ни тупой продавшейся толпой.
Мы тогда не слизывали пенки:
знали, что чужое брать нельзя!
Вспомнили, товарищи эвенки,
вспомнили, товарищи эрзя?
Не было тогда на жадность моды,
не вошел в традицию нахрап…
Вспомнили, товарищи народы,
тот бездарно преданный этап?
Вспомнили Союз Великий, или
помните лишь босса – сатану?
И зачем вы только растащили
нашу бесподобную страну?!
Не собрать теперь её вовеки,
не поможет комплекс крайних мер…
Помните, товарищи узбеки,
как жилось вам раньше в СССР?
Вспомним шум волны и вкус аджики,
запах субтропических цветов…
Как же вы, товарищи таджики,
пропустили к власти злых скотов?!
Как же вы, товарищи эстонцы –
бывшие и умными порой, –
спутали родное наше Солнце