Выбрать главу

Сколько раз я уезжал отсюда.

Сколько раз я приезжал сюда.

Кандалакша – северное чудо!

Я тебя запомнил навсегда.

Я привык прощаться и встречаться.

Мне порою кажется уже,

Что моя судьба – всё время мчаться,

Чтобы было весело душе.

Но куда бы в мире я не мчался,

Беломорский этот городок

Памятным для сердца оставался,

Чтоб сюда я возвращаться мог.

Кандалакша, ты легла на душу

Заполярным светом, стариной…

Здесь я в детстве вьюги твои слушал,

Слушал чаек радостных весной.

Потеряться в этом мире страшно.

Надо в сердце обрести покой.

До свиданья, город Кандалакша!

Мы ещё увидимся с тобой.

***

Поэты мешаются под ногами.

Когда вокруг такое движение.

Такие реформы…

Когда крутятся такие деньги.

Когда так просто

Стать хозяином жизни…

Когда сброшены все приличия…

Поэты мешаются под ногами

И настаивают на вечных истинах.

Кто их слушает? Кто им платит?

Никто.

Но они всё равно мешаются под ногами.

И странным образом

Эти великаны,

У которых они мешаются под ногами,

Потом куда-то исчезают…

А те, кто мешается под ногами,

Растут, вырастают

В больших поэтов,

В национальную гордость и радость –

И с ними считаются

Подлинно великие люди.

И не важно, что нередко это происходит

Уже без самих поэтов.

***

Звёзды чиркают небо, сгорая.

Над рекой догорает костёр.

Засыпаю под утро в сарае,

И мне снится такой разговор.

– Ты себя не обманывай, в мире

Было много таких же, как ты,

Тоже что-то бренчали на лире,

Но понять этот мир не могли.

Что поймёшь ты, то капля всего лишь.

Так зачем себя мучить, скажи?

Вдохновенно себя ты – неволишь…

– Я неволю себя для души.

А она и живёт только этим.

Что, прикажешь мне жить без неё?

Без неё одиноко на свете,

И бессмысленно всё бытиё.

– Что душа? Это выдумки ваши,

Всё метафора только одна,

Чтобы мир-то обманывать краше…

Я проснулся, вокруг тишина.

Добрым солнцем туман был просвечен,

От костра чуть струился дымок.

И опять я ходил по-над речкой

И чего-то понять я не мог.

А потом мне почудилась песня.

Этой речки? Травы? Камыша?

И была, слава Богу, на месте –

Где, не знаю – на месте душа.

Валерий Сдобняков «ГОСПОДИ, БЛАГОСЛОВИ НАС...»

Владимир Чугунов. Роман "Молодые". Литературно-художественный журнал "Вертикаль. ХХI век", Нижний Новгород, выпуски 26, 27, 28

Сейчас, наверно, уже мало кто вспомнит дебютные повести Владимира Чугунова "Малая церковь" и "Деревенька", опубликованные в журналах "Москва" (№12, 1990) и "Наш современник" (№11, 1991). Но именно в них был заложен тот творческий фундамент, на котором спустя десятилетия начал выстраивать писатель свой художественный мир. И как оказалось – нет ничего дороже в этом мире, чем любовь. Самое великое счастье, если это чувство ведёт к созданию истинной семьи, малой церкви.

Десятилетия ушли у писателя на глубокие духовные поиски, на осознание собственного предназначения, на развитие предчувствий и догадок в строгую философскую форму оправдания своего бытия. И когда это произошло, когда это главное свершилось, то уже в новом веке, в новых исторических реалиях, из-под пера Чугунова одна за другой стали выходить удивительные книги: "Русские мальчики", "Городок", "Мечтатель", сборник рассказов "Дыхание вечности". Это были книги – откровения, книги – размышления, книги – открытия. Они открывали читателю иной взгляд на такой привычный мир, давно казавшийся обыденно скучным, пресным, поглотившим наши эмоции и сосредоточивший наши желания на заботе плотского выживания и удовлетворения, достаточно низменных, желаний. Нас захватила гонка за достижением иллюзорных вершин в виде всевозможного материального достатка, начиная от модной одежды и заканчивая престижной маркой автомобиля, названия отеля, где был проведён отпуск, высоты и ширины дома, выстроенного в престижном – и это непременное условие – пригородном уголке.