Баланс интеллекта и белиберды…
О да, парижанки умеют писать –
На мелкой водичке в бирюльки играть.
ВЫЕЗД СЕКЦИИ ПОЭЗИИ НА ПРИРОДУ
Мы вышли к берегу лесной реки Серпейки
И замерли, стараясь не мешать;
Не каждый день такая благодать:
Седой пастух играет на жалейке.
Но в нашей литераторской гурьбе
Не всеми этот звук был принят как подарок.
"Патриархальщина! Мотивчик – перестарок,
Не призывает к классовой борьбе, –
Так заявил нам эпатажно Маяковский, –
Пойду-ка в кузню, молот там стучит,
Куют, наверно, счастия ключи…"
И вслед ему перекрестился Исаковский.
Слинял и кривобокий Мандельштам –
Подальше от берёз, в мечтах об олеандрах;
Зато блаженствовали оба Александра,
Ну как пришли послушать службу в храм.
Тургенев сел поближе к Пушкину и Блоку:
"Ах, я люблю родимую красу,
Жалеек нет в Булонском-то лесу…"
И хмыкнул Бунин: "Что ж заехал так далёко?"
Всё хорошо… Некрасов и Рубцов,
И тот Толстой, который Константиныч;
Не видел умилительней картины:
В обнимку с Фетом – Юрий Кузнецов.
Здесь и Ахматова в той знаменитой шали,
А рядом с ней – Мария Петровых.
И даже ветер вежливо затих,
Все слушали жалейку, все молчали.
…Какие звуки дивные лились!
Какой напев национально-чистый!
Но тут с транзистором припёрлись модернисты,
Жалейка смолкла, все мы разошлись.
Галина ТАЛАНОВА ПОЕДИНОК
***
Город расплавленным душит асфальтом
И невозможностью в смоге летать.
Птица проделала в воздухе сальто,
Начали нервно крыла трепетать.
На небоскрёб налетела с размаху,
Брошенным камнем на землю легла,
Оба крыла положила на плаху –
Там, где сгущалась от выхлопов мгла.
***
Равнодушная катит река –
Год за годом
Плывут пароходы.
Устаёт, затекает рука,
Силясь ветки пригнуть с небосвода.
Их ломает от сочных плодов,
Что увидело цепкое око.
Где те ветки, что ниже голов,
Где июль,
где не столь одиноко?
Я всё та же: ещё молода.
Я не верю, что солнце – к закату…
Каждый год – возвращаюсь сюда,
Только годы идут без возврата.
Смело яблони в небо растут,
Оплетая веранду ветвями.
Облаков оживает лоскут,
Словно парус, надутый ветрами.
Лишь за кромку озёр унесло
Столько близких, стоявших стеною.
Под верандою сгнило весло
От воды, подкатившей весною…
***
Дым ест глаза,
Сгущаясь над водою…
И, как в тумане, растворился луг.
Тебя не вижу…
Брежу вновь строкою,
Сплетаю вязь,
Как труженик-паук.
Горят дома.
Всё гуще дым пожара.
И ничего нельзя остановить.
Стрекозы, одуревши от угара,
Спускаются на озеро попить.
Горят леса.
Огонь прибит грозою.
Но в двух шагах не вижу ничего.
И промываю глаз своей слезою.
И понимаю: не сказать всего.
Как ни плети из строчек паутину –
В неё не попадётся важный шмель.
Не проявить знакомую картину,