***
Меня, как бритва, режет тишина,
Её тиски жестоки и нетленны,
Ей не страшны любые перемены,
Вокруг – нас много, а она одна.
Она пьянее пьяного вина,
Она страшнее смерти и измены.
В тиши сильнее набухают вены,
И крепнут цепи тягостного сна.
Люблю я шум, весёлый разговор,
Трамвая стук, и эхо дальних гор,
И шёпот, полный сладостных авансов,
Но, тишиною взятый в долгий плен,
Смеюсь насильно, словно Гуинплен,
И жду в тиши желанных диссонансов.
***
В непостижимых пучинах Эреба
Молнии злобна змея,
Низко повисло озябшее небо,
Чёрная метка моя.
Дом уплывает за бурю ночную,
Шторы под ветром дрожат.
Кажется, что ничего не начну я,
Выпал неверный расклад.
Неотделима приросшая маска,
Словно давнишний ожог.
Это совсем не весёлая сказка,
Но не печалься, дружок!
Малоразбавленым огненным грогом
Я загружу пустоту
И помолчу перед первым итогом,
Рифмы ловя на лету.
Ветер на улице плачет и стонет,
Сдавшись идущей зиме.
Линия жизни ползёт по ладони
И исчезает во тьме.
ФРОСТ
Я в выходные неспроста
Уткнулся в Роберта Фроста.
Он был so serious, my God,
И так домашне романтичен,
Что я, к такому непривычен,
Глотал стихи его подряд.
Сидел я голо и небрито,
Но весь сиял, хоть полируй,
Как будто мне Мадонна Лита
Вдруг подарила поцелуй.
Что мне искать, ведь счастье – вот!
Какая радость – эти строки!
Отремонтировался в доке
Мой полусгнивший пароход.
Good bye, old fellow! Я спешу.
Я книгу позже полистаю,
Но, как ни тужься, точно знаю –
Так никогда не напишу.
***
Он писатель. В руках его лира.
Он имеющим власть – не вассал.
Он объездил три четверти мира
И уже обо всём написал.
Для него юбилей – только веха
Ему званье "старик" не идёт.
Смотришь – снова куда-то поехал,
Значит, новая книга грядёт.
Он не толстый, не лысый, не слабый,
Он земным удовольствиям рад,
И вздыхают вослед ему бабы,
На жену бросив зависти взгляд.
Он блестит и очками и фразой,
Провожая Пегаса в полёт.
Сам себе отдаёт он приказы,
Сам себе отдаёт он отчёт.
Он – волна, а не хилая пенка...
"Кто же он?" – вопрошает народ.
Он – карельский хохол Бондаренко
И России большой патриот.
***
Собираются люди в кучи
По понятиям "свой-чужой",
От других, что пароль не учат,
Отделяя себя межой.
Собираясь в комочки, манка
Мерзко плавает по воде.
Как учил нас товарищ Данко:
"Что я сделаю для людей?!"
Всё в призыве подобном криво,
Я для этих людей – изгой,
И спокойно и неспесиво
Прохожу я тропой другой.
Кто поймёт меня, тот не станет
Укорять за отказ гореть
И участвовать в том обмане,
Где рука переходит в плеть.
Ну, а в случае самом крайнем,
Освеживши уста смешком,
Назову себя Гантенбайном
И пойду по Руси пешком.
***
Когда меж нами непогода,
Как "ты плюс я" смогу сложить?
Мне не хватает кислорода,
Мне просто без тебя не жить.
Ты стала для меня Вселенной,
Ты – воздух, звёзды и трава!
…О, как я вру самозабвенно,
Какие нахожу слова!
Виталий МУХИН ЧАС МЕТАМОРФОЗ
***
И имя этой звезде – Полынь.
На русскую славу и пламенный Спас
слепых откровений ударил мой час,
слепых откровений.
Не вороны-вепри за Бугом кричат,
не реки иссохшие в венах стучат,
а ужас прозренья.
Живым только мёртвые верность хранят,
и только она, как стрела наугад,
сшивает столетья.
Что в землю ушло, то взойдёт из земли,
о счастье недолгом поют ковыли –
и грезят бессмертьем.
Но нет и не будет его никогда,
а русская слава всегда молода –
но горечь полыни…
Но колокол веры – и вечность как миг,
лишь русской тревогою держится мир
и в прошлом, и ныне.