Песни, скрытой тишиной,
И духовности телесной,
И небесности земной…
* * *
Некто, забитый бытом,
Досуга искал по уму,
Письма писал селенитам,
И те отвечали ему.
Его величали желанным,
Хвалили его материк
И тихим его океанам
Сулили за бликом блик.
Они ему делали знаки,
Рисуя на лунном челе,
Что слышат, как воют собаки
На белой-белой земле.
А это подобно чуду:
Видеть с лунного дна,
Как влюбленных повсюду
Разводит, сводит луна.
Он письма хранил в архивах
И прятал их от невест.
О лунных его перспективах
Не ведал никто окрест.
* * *
Высокое — неинтересно,
Оно не снизойдет до нас.
А пошлое стоит отвесно,
В нем плоть живая — напоказ!
Глубокое не входит в моду.
Опасен тихий океан.
Что чуждо новому народу,
Не вместится в телеэкран.
А ведь казалось, что прозренье
Затем телесности дано,
Чтобы затмение и тленье
Не застили глазное дно.
Еще в немом круговороте
Казалось, что открылся слух,
Чтобы в глухую темень плоти
Внедрялся жизнетворный дух.
Болтая о небесной манне,
Все проглотил отверстый рот.
Ум замурован, взор в тумане,
И зелья требует живот.
И кто-то продолжает хмуро
Благое хаять, славя бред.
Но здесь кончается культура.
А с ней и жизнь идет на нет.
ПРИГЛАШЕНИЕ
Вы приглашаетесь
на открытие памятника
неизвестному
трусу.
Памятник выполнен скромно:
голый
пьедестал. Сам трус
может смело скрываться
среди приглашенных,
не опасаясь
открытия.
Вы услышите много неизвестного:
поскольку неизвестно,
чего трус боялся,
говорить будут только
о неизвестном.
В речах будет подчеркнуто,
что благодаря трусости неизвестного
известным
вовсе нечего было бояться.
Вы приглашаетесь на открытие
памятника
неизвестному
трусу.
Попробуйте
не прийти!
Максим Замшев “ПОГОВОРИМ О НАСТОЯЩЕМ...”
* * *
Окна загораются, как огни сигнальные,
Тени собираются около стола.
В воздухе проносятся строки гениальные
В поисках хозяина, в поисках тепла.
Жаль, поэты пьяные по углам валяются,
И поэты трезвые беспробудно спят.
В океане вечности время закаляется,
Вечерами жаркими дерева скрипят.
А виски усталые — парусники белые.
Ни покой, ни бурю им больше не сули.
Жизнь моя беспутная, злая, оголтелая,
Доплывем ли к осени до родной земли?
* * *
Облака высокомерные
Засмотрелись на луну.
А внизу людскими нервами
Повязали всю страну.
Не смотрите так язвительно,
Не порвутся до весны
Нервы крепкие, как витязи,
Нервы хрупкие, как сны.
А весной, когда вращаются
Чувств обманчивых волчки,
Люди с нервами прощаются,
Режут нервы на куски.
Птицы кружатся над башнями,
Облакам — повеселей,
И летит мечта вчерашняя
Черным пухом с тополей,
* * *
Ни на Тянь-Шане, ни на Шипке,