О Крохурь был прекрасным прозаиком-историком. Помимо Уны Уан он создает огромный труд о собственных предках, а по правде говоря, о праотцах доброй половины Ирландии — “О Крохурь Коркомруа” — учебник истории на двух языках (ирландском и английском); а также небольшую, но очень емкую по содержанию книгу “Забытые заброшенные руины” о потере духовности в Ирландии, наглядным выражением которой стали разрушенные храмы и монастыри (скажем, в России О Крохурь непременно бы сделался саркастичным православным историком типа Владимира Мохнача!).
"Большой поэт. Великий поэт. Высокий поэт. Высокий — великого нет, иначе бы мы говорили великий. Великий высокого включает и уравновешивает". Не буду зарываться: М.Ф.О Крохурь — именно большой поэт. Но на ниве больших вырастают высокие и великие. Они есть те столпы, на которых и держится ирландская культура, ирландская духовность, само осознание ирландцами себя как нации.
Он был большой поэт. Он был замечательный музыкант. Он был преданный христианин. Он был… он был… А вообще верю ли я, что он только был?
Aimsir na Casca 2001
Покровское-Глебово
(обратно)
Михал Фергус О Крохурь (1928–1998)
СУДНЫЙ ДЕНЬ
Ветер затих над рекой,
Ворон завис в небесах,
И опустился покой
С мглою ночною, и страх;
И догорает заря,
И дотлевает костер,
И умалились моря
До незаметных озер;
День уснул,
Ночь проснулась,
Все вокруг перевернулось;
В воздухе нет
Капли дождя
Плачущее
Утешить дитя,
Жаждущия
Насытить сердца.
Призрак встает
Света конца.
Мир угас.
Где же Спас?
Грядет!
1 9 9 2
Мчатся тучи, вьются тучи…
Бесы. А.С. Пушкин
Мир перевернулся,
Катится куда-то
В бездну, озираясь
Дерзко-виновато;
В бездну, полну чудищ
С красными рогами,
Манящих весельем,
Чудо-пирогами;
Чудища пророчат
Каждому избыток,
Чудища хохочут,
Льют хмельной напиток…
Попран хлеб насущный
Зверскими ногами,
Бьют святую веру
Бесы батогами;
Бесы разгулялись
В поле… и в рекламах
И души грозятся
Вес измерить в граммах.
РЕЧКА В ИНИШ-ТИ-МЯНЬ
Пасхальная песнь
Я чудо увидел
В струях водопада:
Небеснаго света
Вода достигала,
Блистание солнца
С блистанием речки,
И в облака кружево
Пена вплеталась,
И все проникало
Друг друга:
И солнце играло,
И птицы светились
(а кот потешался
над пчелкой весенней).
Верхния воды
В нижних водах —
Поэзии пик
И подножие,
И все это бла-
гословенная тайна.
А праздник людской —
Лишь веселье, не радость;
И Пасха для них —
Шоколадныя яйца;
Для них недоступен
Собор поднебесный,
Где воды стремятся
К престолу Господню.
* * *
Жертва вечерняя…
Нет одухотворенности в стихах
Моих, достойных лишь худой молвы:
Эпитеты, метафоры мертвы,
И рифмы увядают на глазах.
Но если семя в землю не падет,
Оно навек останется одно:
За этим старым новый стих идет,
Искрящийся, как новое вино.
ВОЛЫНКА
В поле льняное грач и кукушка летят,
К озеру утки и гуси идут и утят
И гусят
Ведут.
В Ирландии все как один удивляются:
Как с пути они никогда не сбиваются?
ЭХО
Стою на мосту над быстрой рекой,
Кристальныя воды текут
И в вечный зовут
Покой.