зато Россия больше чем погибла
и много лет живёт на дне воды,
сама себе порою ненавистна,
но и прекрасна словно Китеж-град.
апрель 2001 г.
* * *
то вдруг нога отвалится,
то печень
вдруг станет силикатным кирпичом.
то членство потеряешь в сладком деле.
то глаз,
что выпадает из глазницы,
с короткой бранью ловишь на лету.
прилаживая органы на место,
ты думаешь о том,
что самолёт,
бывает, тоже терпит катастрофу.
и ты,
от разной разности страдая,
живёшь,
чтобы на части распадаться.
на части распадаешься,
чтоб жить.
как иудей,
в Армении застрявший,
душой стремишься в Иерусалим.
а тот уже арабами захвачен,
и там уже опять Израйля нет.
апрель 2001 г.
* * *
я великан. вокруг меня пигмеи,
мелки — как тараканы и клопы.
я слово оброню — они замлеют,
хотя нелюбопытны и глупы.
а если встречу брата-великана,
с ним тотчас начинаю водку пить.
тут в ход идут ведёрные стаканы,
тут глотки могут рявкать и вопить.
вот так вот и живу в миру реальном.
и скрыть нельзя огромный, мощный ум.
и что б я ни сказал — всё гениально.
и что б ни сделал — всё рахат-лукум.
июнь 2001 г.
* * * я мяса человечьего не ем,
поскольку не являюсь каннибалом.
сограждане же щёлкают хлебалом
и тонут в нужниках своих проблем.
бессмысленно движенье бренных тел.
в глазах у них — желанья красть и лопать.
их души и сердца покрыла копоть.
глухое прозябанье — их удел.
не то чтобы урод из них любой,
но сколько зря на них уходит корма!
одеть бы эту сволочь в униформу,
построить, дать винтовку, бросить в бой.
как Гитлер призывал их умереть,
как Сталин звал на подвиг
грозным взглядом
и тех, кто выжил, представлял к наградам,
всегда, всегда мне нравилось смотреть.
июнь 2001 г.
* * * а долго ль будет так херово
нам жить на свете, ведь помрём?
мне люди говорили слово, —
пойми, касатик, мы не врём.
я отвечал им: не робейте,
пока Господь не приберёт,
себе живите и не смейте
прервать неброский свой полёт.
быть может, правящая каста
сама собой сойдёт на нет.
быть может, сами педерасты
сломают голубой балет.
сорвать бы лист, что к жопе липнет!
не всё же водку из горла.
Россия, блин, веками гибнет,
но до сих пор не померла.
август 2001 г.
* * *
я жить хочу на выжженной земле,
где мусор жизни
с пеплом жизни смешан…
рай вместится на ангельском крыле.
ад настоящий должен быть кромешен.
а человек познать обязан боль
несовершенства собственного тела…
успешно я свою играю роль,
земля-то подо мной давно сгорела.
мне хоть бы что… люблю родную чушь.
тут даже с чёртом просто повидаться.
столицу и болотистую глушь
люблю. в России есть, куда податься.
ноябрь 2001 г.
* * *
я видел ангела с кастетом.
он сказал,
что мир мой внутренний давным-давно разрушен,
что мне любой из ближних
может плюнуть в душу.
затем меня с какой-то стати облобзал
и, помочившись в грязь,
покинул эту сушу.
1999 г.
* * *
я — старый, лысый, жирный и тупой,
слепой, хромой, недобрый и скупой.
я матерюсь и не читаю книг.
но как поэт по-прежнему велик.
сентябрь 2001 г.
Владимир Юрьев ПРИГОРШНИ СОЛНЕЧНЫХ СЛЁЗ…
Виктор Липатов. "Свет в ладонях". Стихотворения. М. "Евразия+". 2001 г. 224 стр.
В наше время в литературе — всё просто: издаёшься за свой счёт — значит, не востребован ни читателем, ни издателем.
Виктор Липатов после перестройки обнародовал пять поэтических сборников, не заплатив ни копейки. В 2000-м году на объёмный стихотворный том "Тайна сдержанного сердца" пресса откликнулась десятком положительных рецензий. Книга отмечена дипломом издательства — как лучшая книга года.
Перед нами новая работа В. Липатова — "Свет в ладонях", отлично оформленное издание, состоящее из восьми разделов. Композиция — воистину мастерская: любовь, война, философия, поэма-эссе о Брейгеле, переводы из Мориса Метерлинка и Густаво Адольфо Беккера.
Книга насыщена музыкой и красками. Словарь её богат — от изыска до русского фольклора. С ней нужно знакомиться вдумчиво — тет-а-тет, вникать, вчитываться…
Процитируем три коротких стихотворения из разных разделов. Виктор Липатов — историк. С младых ногтей до седин увлекается древним Китаем. Читатель почувствует величавое спокойствие зарисовки "Китайские мотивы". Простоту природы и вечности.
Часы зайца. Рассветная глушь.
Дождик серебряно тревожит покой камней.
Ночь ещё проливает тушь.
Грусть приходит ко мне.
Павлины улетели к востоку и югу.
На тушечнице в дрёме нефритовые львы.
Давно не читал я стихов другу.
Давно не писал стихов о любви.