Владимир Степанов. Стихи русского экстремиста. Стихи, бурлески, эпиграммы, песни 1998-2001 гг. — М., Патриот, 2001.
"В центральной полосе России/ Чужие люди разошлись/ И наших девушек красивых/ Бьют по лицу, а ты утрись./ Смирись. Их — мало, наших — много./ Они — гурьбой, а мы — вразброс./ Осталась нам одна дорога:/ Путь унижения и слёз…" Таких строф у Владимира много. Кто-то скажет: публицистика, газета и т.п. Но у Степанова искренность боли проступает через все ожидаемые возражения.
Александр Казинцев. В поисках России. — Калуга, "Золотая аллея", 2002.
Один из ведущих публицистов России собрал в книгу свои статьи последних лет.
Геннадий Красников. Роковая зацепка за жизнь, или В поисках утраченного Неба. — М., Издательский дом "Звонница-МГ", 2002.
В предисловии к своей книге статей Геннадий Красников пишет: "Я никому не подражаю и ни за кем не следую в своих стихах и статьях, ибо пишу только о том, что пережил, прочувствовал и передумал лично сам". Судя по книге, передумано и перечувствовано много. Нет места, а то бы я привёл страницы две из статьи о Шукшине — и читатель бы увидел, насколько зрело и пронзительно пишет Красников.
Николай Переяслов. Тайна двух выстрелов. — М., ГАЛА ПРЕСС, 2002.
В книгу вошли два романа — "Тайна "Курска" и "Мой дедушка застрелил Берию". В первом Н.Переяслов предлагает свою версию гибели атомной подлодки.
Виктор Тимофеев. Мой мачтовый город. Стихотворения, песни, поэмы. — Мурманск, Издательский центр "Русский Север", 2001.
Заполярный романтик Виктор Тимофеев выпустил свою книгу к 85-летию Мурманска, которому он посвятил много стихов и песен.
Алексей Базлаков. Драма Никандра. — М., Академия поэзии, 2002.
Художник Алексей Базлаков издал свою оригинальную прозу и воспоминания о писателях и художниках.
Юрий Самарин МЕЖ ДВУХ СМЕРТЕЙ
В Саранске выходит молодёжный журнал "Странник" (главный редактор — Константин Смородин). Из него мы взяли эссе Юрия Самарина "Меж двух смертей".
Домишки двухэтажные на окраинной улочке весело крашены в розовый, жёлтый и сиреневый цвета. По другую сторону — роща берёзовая. Соловьи поют. Не чудо ли, не диво — посередь города? Зелень свежая благоухает. Хорошо-то как! Посреди города — безлюдно. Народа нет. Вымерли, что ли, все? Ну, положим, не все. Но вымираем. В двухстах километрах от Москвы уже, говорят, непролазные чащобы образовались. Безлюдье. Один поэт, великолепный, кстати, и по нашему времени недооценённый, так прямо свою последнюю книжку и озаглавил: "Погост". Я ему: "Как же гармония, соловьи, рай на земле?" А он мне: "Соловьи и на кладбище поют. И потом — надо честно отобразить, что происходит".
Так вот ч т о происходит? А — нехорошее. И уж если телевизор включишь или там радио — такой заряд ненависти получишь, весь день трястись будешь. Скажем: "Расширение НАТО на Восток" и довольный комментарий журналиста: "России опять указали её место". Или, предположим, план Чубайса по реорганизации РАО "ЕЭС" принят — один Чубайс сидел, а теперь — на каждом, почитай, столбе с рубильником его копию посадят. Или внучок легендарного героя гражданской войны и к тому же писателя народ наш измученный так прямо "быдлом" и называет. И всё это за наши деньги и нам же, с экранов нашего же "российского" ТВ. Или ещё — медаль Ельцину за всё хорошее, за восемь миллионов жизней, прекратившихся в его правление… Или — о Горбачёве репортаж, или Березовский вещает…
Да мало ли кого покажут нам, братцы и други. И вправду — погост и вурдалаки с лицами, перекошенными от вранья и обжорства, мечутся, свою правоту утверждая. Да ловко так! По Конституции: нефть и газ — общенародное достояние. "Это когда в земле, — пояснят раздувшиеся упыри, — а когда извлекли — это уже наше". Хитро, а?
Один денёчек нам за всё Борино правление и выпал. Это когда наши в Приштину вошли. Мужественным сербам в подмогу. И символично так — в День независимости России. Корреспонденты наши цепные с американской подачи орут: "Кто позволил генералам самоуправствовать? Ату их!" Но — было! По всем программам, во всех новостях — победные бэтээры с нашими и усыпанные цветами европейские дороги, и ликующие сербы. И такая радость — будто сорок пятый год, и Европа очнулась будто бы от американского гипноза, и Россия будто бы — не погост, а соловьи и жизнь, и всё будет, и будет как надо. Ан нет! Денёчек один и утешились.