на дорогу-то
Стольких людей, никуда не приведшую?!
Да, стариканы, девицы и отроки;
Ран вы уж больше ничьих
не встревожите;
Было, — да кануло в Лету. А всё-таки,
Что ж вы никак
НАГЛЯДЕТЬСЯ не можете
На беспокойное, на безысходное?
В чём-то и с нашими бедами сходное?
Что распаляете Киноимперию —
Множить и множить за серией серию?
"Гибель Титаника" — это не мистика.
Не развлекаловка. Не беллетристика.
И одного бы хватило сценария —
Вспомнить невымышленные стенания
В море…
Но множится "Гибель Титаника";
Не иссякай, пассажирская паника!
Чаще тоните, ребята! — для зрителя
Крик ваш последний —
заманчивей пряника!
От состраданья давно ль исцелились мы
К бедной планете,
столь многое вынесшей?
Лучше слезой обольёмся над вымыслом,
Чем над реальностью:
прошлой ли, нынешней…
ШТОРМОВОЕ ПРЕДУПРЕЖДЕНИЕ
К побережию Франции
сильная льдина плывёт!
Ей гогочут богатые зомби, —
пресыщенный сброд.
Оплавляются айсберги
ростом с Афины и Рим, —
Все в восторге! (Ведь "Гибель
Титаника" — нравилась им!).
Все рехнулись, никак?
Дальше носа не видит никто.
"После нас хоть потоп!" —
рассуждают владельцы авто,
"После нас хоть потоп!" —
проносясь на машинах своих…
Почему после них?
Это может стрястись и при них.
И при свете дневном — угорели! —
не видят ни зги!
И шаги Командора для них —
ну, шаги, как шаги…
Заползают на горы, —
но им не достигнуть вершин,
Где записано: "Стоп!
Парниковый эффект — от машин!"
Прогуляйтесь пешком!
Не сочтите, ребята, за труд!
А не то у вас ноги,
того и гляди, отомрут…
Не слабо лихачам-автогонщикам
наземь ступить;
Вишь, торопятся! —
Арктику надо успеть растопить…
Мчат — фужеры налить —
за вонючий стриптиз — до краёв…
Алчет крови безвинной —
зачинщик собачьих боёв…
Вот что значит,
когда в "гениальность" впадают "умы"!
Тут уж пир — не ВО ВРЕМЯ чумы,
а ВО ИМЯ чумы.
Им Кассандра — ничто.
Им посмешищем — Лаокоон;
(В змеях вязнущий, —
вязнет теперь в непристойностях он)…
"Близок день —
и погибнет священная Троя" — был глас.
После вас — хоть потоп, говорите?
А если — ПРИ ВАС?
***
Луна в разливе облаков
Мерцает, как воспоминанье;
В узоре вязов и дубков
Её размыты очертанья…
Её не Шиллер сочинил,
Нарисовал её не Гёте.
Но мир
Германской лиры взлёты
С её огнём соединил.
Гори, луна минувших лет!
Лей в заросли такой же свет,
Какой ты буршам уделяла;
Сияй,
Как некогда сияла
Романтикам! (Их больше нет!)
Восставь основы Идеала
Тех дней, когда, разбив навет,
Как бы лучам твоим в ответ
Порядочность существовала.
Ужели связи больше нет
С тобой, луна? — ни у кристалла,