На Вятской земле родился один из великих освободителей России и Европы, Маршал Советского Союза Конев. Если бы его бронзовый памятник, стоящий на родной земле и прежде выброшенный из освобожденной его войсками Польши, мог понимать происходящее и думать: за то ли воевали он и его солдаты, офицеры...
Такая жизнь не нравится не всем. Наворовавшим из созданного трудовым народом государственного имущества, разбогатевшим на беде других — в самый раз.
Что ли мы хуже других? — всполошились местные бобры финансовые, может быть, зная, что провинция — уменьшенная копия Москвы. И, побросав в 1991 году членские билеты КПСС, дружно вступили в местное, создаваемое тогда отделение "Ротари клуба". Свои масоны — это интересно. Это собрания их в самых дорогих ресторанах на фоне общей нищеты, с показом по телевидению, с толкованием своих программ построения улучшенной жизни, ну, конечно, не для себя, а для народа. Их организатор давно скрылся в США, исполнив заказ хозяев оттуда. Единственное, что сумели местные масоны устроить для народа, — хоспис — больницу для умирающих безнадежных больных, если перевести на русский язык. Больница с хорошим лечением для "простого народа" в их представлении о созидательной деятельности полезной не входит, пожелания американских заказчиков как раз не те, а обратные, направленные на вымирание населения в любой провинции российского пространства.
Плодами дегенератизма на Вятской земле появились дети, в двенадцать лет не умеющие читать. И дети, на уроках уплывающие в голодные обмороки. И дети-политики: в тридцатипятиградусный мороз перед мраморным крыльцом дворца, куда собирались на совещание областные чиновники, стоял десятилетний мальчик с требованием на картонке: "Губернатор! Отдай зарплату учителям!" Учителей к крыльцу омоновцы не подпускали. Я вывел ребенка-политика наверх, поставил на самое видное место посередине крыльца, перед самые чиновничьи не светлые лица. Стоял рядом. Нас омоновцы не тронули.
Это в городе, где вырос писатель Грин, открывший самые романтичные за весь ХХ век Алые Паруса...
Так мы живем в провинции, если оторваться от дегенеративного телевизора, для оглупления народа показывающего сто семьдесят девятый по номеру бред латиноамериканских богатых дур и их любовников-придурков, или невероятно богатые московские праздники с салютами не героям страны, а попсе, или пустые по смыслу речевые изложения московских политиков, почему-то всегда неприлично толстых лицами и одетых... на зарплату средней поликлиники в провинции хватило бы, если продать одежду с любого из них.
— Своей стране я не нужен, — говорит бывший слесарь-инструментальщик, теперь безработный Виктор Зябрев, пожилой по возрасту человек. — Куда не приду по поводу работы, говорят, иди отсюда, куда хочешь. Завод, где я работал на оборону страны, остановлен. Второй завод, куда успел перебраться, сейчас разобран до фундаментов. Продержался год на частной фирме — она разорилась. Сейчас я полностью свободен от труда и зарплаты, от любых имевшихся прежде для трудящегося человека социальных льгот. И вижу, что никому не нужен. Моя страна стала чужой для меня.
Самое страшное в такой ситуации даже не материальная сторона, а разбитое психологическое состояние. Я не иду попрошайничать: дай мне работу — заработаю сам. Не дают, душат. Я вырастал в детстве как гражданин своей страны, как патриот не из телевизора, и стал при ельцинистах не нужен. Я хочу, мечтаю, чтобы год-два побыл на моем месте какой-нибудь руководитель, пусть бы понял на своей шкуре, что такое безработный. А они, сегодняшние руководители придушенных предприятий, себе строящие особняки, квартиры в два этажа сразу, дошли до последней наглости, предлагают работать только бесплатно. На место работы надо доехать, платить за дорогу, чем-то питаться, чтобы силы для труда появились, никто от платы за квартиру не освобождает, на одежду, на лекарства деньги нужны, а мне, безработному, эти жестокие твари предлагают работать бесплатно. От работы я никогда не бегу. На оборонном заводе выполнял работу редкую, несколько лет учиться надо. Могу и квартиру отремонтировать, и дом из бревен полностью поставить, с лесоповала начиная. Был вот опять на одном заводе. Работай, говорят, а зарплату начнем платить через три месяца. Причем никто не гарантирует, что через три месяца точно заплатят, и деньгами, а не навязываемыми продуктами по сильно завышенным ценам, чтобы кто-то на твоем труде еще денег нахапал. Такого нет даже в Африке. Даже своим рабам капиталисты платили едой и жильем.