Воскресал!..
И Родимую Русь не забыл!..
Восставал!..
И Извечную Русь
Не забыл…
***
К 700-летию Сергия Радонежского
Гимн I
В далёком заброшенном кишлаке —
Мне чудится снится родная Святая Россия…
Ветер сиверко вольно гуляет
над согбенными многокровавыми
Но не покорёнными русичами
И над златыми душецелительными святыми смолистыми дубравами и борами…
Ветер ветер — древний родной ветер веет —
над древними родными русскими
головами и борами…
А на холме золотом некошеном
Стоит ситцевый хлебный телячий ржаной
овсяной льняной улыбчивый орлиный мальчик
С пшеничными летучими взволнованными
вьющимися как у курчавого агнца
власами многодальными
И синеструйными аки живые фригийские
синь-васильки глазами очами
Вот-вот от бешеного северного ветра
прольётся изольётся расплещется их
нежновлажная синь —
Да не проливается
Святая живая…
Бог не даст сим Очам проливаться…
Это Отрок Варфоломей —
Грядущий Спаситель Святой Руси —
Сергий Радонежский
И в руках у Отрока — плещется на всю Русь
Всепобедное Русское Знамя
А на Знамени —
Святовитязь Святоратник
Дмитрий Донской
И Генералиссимус Иосиф Сталин…
И вечный древнерусский Ветер
Колышет колеблет оживляет Бессмертное
Вечноживое необъятное Многокровавое
Вечнопобедное Имперское Русское Знамя…
Блаже!..
А ещё
На Знамени
Как на Плащанице
Лик Христа
Проступает…
Гимн II
Чингисхан с тюменями…
Наполеон с гвардией…
Гитлер с армиями…
Американец с ракетами…
Смертельно хищно кровососно
стоят у Русских Пустынных Смиренных Ворот
А Церковь херувимскую льстивую
Песню о Мире поёт…
И только семисотлетний Сергий Радонежский
Ковыляет к Воротам, распахнутым настежь…
С горящим Мечом
И шепчет на всю спящую Русь беззубым ртом:
"Я принёс не мир, но Меч
И те — иуды, кто в Сей Час Роковой не с Мечом…"
Бог Христос по Руси нынче ходит с Крестом,
как с Мечом…
Крест — се Меч посеянный вонзённый в землю!..
Вырви!
Выдерни Его из всех миллионов русских Голгоф!
И рази бей кишащих врагов
у смиренно вопиющих Русских Ворот…
Тени рая и ада…
Утренний сон
Так хрупок… так дымчат… так близок…
Так скоротечен… так сладок…
Можно коснуться руками
Те тени святые… родные… скользящие
И ускользающие…
О, Боже!..
Говорят, что Рай — это сладкие Тени мелькающие
Вот они!.. Вот они — рядом!..
И дышат!.. И улыбаются!..
Вот моя молодая матушка
Печёт пирожки
со свежесорванным луком изумрудно-пахучим
И шепчет: сыночек… сынок…
Пора… пора… проснуться…
И шалый майский духовитый медовый
ветер… ветер… ветер
Бьётся… льётся в накрахмаленных занавесках
моего лазоревого саманного домика…
О, Господь!… Всеотец!..
Вседержитель Летящей Вселенной!..
Моего отца убили, когда я был младенец…
И с того дня — Ты — Отец мне…
О, Господь!.. Говорят… шепчут мудрецы древние,
Побывавшие в Двух Мирах —
что в Твоих небесных Селеньях
Нет Всетекучего Времени
Но веют Вечные Майские сиреневые
ветры… ветерки… ветры блаженные…