Я сидел на крыльце своего дома, когда в створе бани и дровяного сарая на дороге возникла эта фигура в черной рясе и камилавке. Стройный, энергичный монах, однако, опирался на посох, но скорее играючи, нежели для поддержки. Шаг был широк, палка взлетала высоко и ударами взбивала пыль на дороге. Это показалось мне явлением Христа в масштабах деревни — монахи здесь не появлялись лет восемьдесят.
На бледном лице чернобородого инока разливался блаженный покой. Глядел он весело, под стать летнему солнечному дню.
На мое здравствование ответил:
— Храни вас Господь!
Поклонился и скрылся за углом дома.
Я вскочил, выбежал за калитку и провожал его взглядом, пока черная ряса не слилась с тенью лесной тропы за деревней.
Такие судьбы складываются у друзей детства. Один после института и малого бизнеса — в Соловецком монастыре стоит утреню, кадит, поет, заведует монастырской библиотекой, водит экскурсии паломников. Другой — косит, стогует, доит корову и пьет спиртное. И обоим хорошо. Хотя каждый тянет в свою сторону.
Я видел, как пьяный Ванька в белой сенокосной рубахе куражился перед Димкой в рясе. Поносил Бога. Димка выверенно, кротко улыбался, перебирая четки. Приглашал Ваньку погостить в монастырь. И я думал: а ведь пригодится тебе, Ванька, адресок. Может, в конце концов на Соловках тебе спасение и выйдет. Или в каком-нибудь более близком монастыре. Таких, как Ванька, и теперь уже очень много в христовых обителях.
Сидение на крыльце, житие в родовом имении — а таков дом, построенный сто лет назад и сбереженный тремя поколениями фамилии — это больше, чем дачное пребывание. Такой дом — как родовая плоть, как суперпредок. Сколько человеческих — мужских и женских — плотей усохло в нем, рассыпалось в прах, а дом, в чреве которого совершались эти жизни — все еще жив, с теми же окнами и дверями, с теми же скрипами половиц, как сто лет назад. Ему только время от времени душу свою вложи, раскрой ставни, вытопи печи, помой, почисти, кровлю подлатай — и он опять глядит на тебя всеми фотографиями предков со стен, наполняется их голосами и жизнью.
Заброшенные дома — трупы непотребные. Проданные — на своз, на дрова — преданные и убиенные.
В послевоенной горячке, вернувшись с фронта живым старлеем, будущий московский философ Николай Филиппович легко, без раздумий продал отцовский дом. Только к старости осознал содеянное. И теперь, в последний раз приехав в деревню и поселившись у меня в мезонине, добывал из-под закладного камня золотой.
Но даже червей не оказалось в матрице валуна ледникового периода, когда мы столкнули камень в яму. Даже муравьиных ходов не было прорыто. Просто впадина со всеми кавернами и жилками, которая была быстро залита начавшимся дождем… А второго камня мы не нашли. Или сдернули его под гору для другой постройки. Или за десятилетия замесило его в плывуне, как изюминку в тесте.
Проводив на следующий день расстроенного философа до автобуса пешком, возвращался неспешно. Сел на берегу реки у перелаза.
Большие белые птицы облаков размахнули свои крылья по сияющей голубизне неба. В некошеных, забытых людьми лугах точили свои косы мириады кузнечиков. Курлыкала речка на перекате. Божье создание изумляло. И горько вздыхалось при созерцании трудов человеческих — мосточка этого зыбкого, вот уж истинно перелаза: стоя сверзнешься, только ползком. Доски гнилые — из расхищенных совхозных построек. Подпорки натыканы в дно вкривь и вкось. Одноразовый. Унесет половодье — не жаль.
А еще лет пять назад на этом месте на толстых тросах, списанных с буровых установок, висел дощатый настил. Тридцать лет служил. А до него лет пятьдесят красовался знаменитый на всю округу Горбатый мост из бревен, сращенных в виде радуги. И вот теперь этот перелаз. Регресс наглядный. На следующий год и этого бездарного мостика не будет. Уже нынче бабы по нему не ходят — вижу, бредут, задрав подолы, ниже по течению, где берега отложе.
Разорвал цепь сновидений стук в борт моего "уаза". В рассветной дымке к окну никло лицо взволнованного очкастого человека. Не поднимаясь с постели, я открыл форточку. Он извинился за побудку и попросил взять на буксир свою "шестерку". "Помпа полетела". До ближайшей мастерской дотянуть.
Мимо сонного, безразличного гаишника протащил увесистого от дачной поклажи "жигуленка" и стал разгоняться по просторной трассе с прицепом, как с грузом воспоминаний.