волан — с ракеткой.
путаю сморчки со строчками.
череп я путаю с черепахой.
дружеское окруженье — с враждебностью внешней среды.
путал ещё недавно чёртов ринит с гайморитом.
путаю колоннаду Большого театра с пятой колонной.
разницы между редькой и хреном почти не вижу.
шило путаю с мылом.
консерватизм — с консервами.
эзотерику — с экзотерикой.
великого Сталина — с простым Джугашвили.
семейную жизнь — с могилой.
французский коньяк — с армянским.
путаю идиш с немецким, а колизей — с мавзолеем.
путаю Древнюю Грецию с Древним Римом.
путаю Русь с Российской империей.
путаю Мусоргского с Чайковским.
пение ангелов — с караоке.
печень и селезёнку…
путаю прожитые мною дни с будущими победами.
путаю акселератор с педалью тормоза, плохо владею сцеплением.
путаю угрызения совести с триумфом воли.
путаю собственные стихи с текстами прочих поэтов.
путаю творческий кризис с банальной депрессией.
путаю силу слова со словоблудием.
путаю Божию волю с чистым везением я.
***
отличнейший писатель может быть
довольно-таки мерзким человеком.
водитель-дальнобойщик, водолаз
не ходят за лекарствами в аптеку.
равно как сутенёр нейдёт в музей
на выставку "Бубнового валета".
меня же летний насморк доконал…
закусываю водку винегретом.
но сопли лезут даже из ушей.
проклятый насморк много хуже водки.
вот так и гибнут лучшие мечты.
вот так стихами мается Бородкин.
царь в голове и танки в голове,
не говоря уже о тараканах…
вредительство, дороги, дураки,
прочувственные рожи на экранах.
в России всё возможно, всё горит.
кто знает, что такое совершенство?
осёл вдруг превращается в козла.
кошмар вдруг превращается в блаженство.
какому-то таджику и Москва
уже глубокой кажется Европой.
значительный писатель может быть
по жизни настоящим мизантропом.
терпенье страшный насморк победит.
имеют средства прочие изъяны.
в писателе проклюнется артист,
когда он в праздник сделается пьяным.
текст выдавить из мозга - тоже труд,
вторжение в святую область лени.
ни доллары, ни шлюхи, ни икра
подобных удовольствий не заменят.
три раза сплюнь, по дубу постучи,
скажи, что до сих пор не надоело.
любой убийца времени своё
умеет виртуозно делать дело.
***
нам лето для чего-то же дано,
как пиво или красное вино.
сопливое, дождливое, кривое,
хихикая, присутствует оно.
двухсотого прибил я комара.
прохлада, кстати, лучше чем жара.
стихи порой поэтов убивают.
поэты в этом деле мастера.
тут, на земле, земной возможен ад.
я скоро уезжаю в Петроград.
не в Ржев, не в Тель-Авив, не в Кандалакшу.
три белых ночи — и вернусь назад.
дарю рубли московской голытьбе.
в чудной проходят наши дни борьбе.
талантливый, великий и ужасный,
я то в себе, то снова не в себе.
а лето нам для радости дано,
как пиво или красное вино.
наполненное пухом тополиным,
какое-никакое есть оно.
***
вчера звонил А.Д., большой художник.
признайся, говорю, великий друг,
Адольфом в честь Шикльгрубера ты назван,
который есть любил чеснок и лук,
а мяса в рот не брал, подлец, годами,
Освенцим учинял и холокост,
истерики закатывал народам
и голубых колбасил в полный рост.
мой друг в ответ сказался славянином.
мол, холокост ещё туда-сюда,
но фюрер — общепризнанная сволочь.