Это ваши холёные руки
Ждут каналы и лёд поречий.
Душу греет костёр эпохи —
Там, где копится вещая сила,
И читает варвара Блока
Молодой среднерусский Аттила.
И завидна, горька ли доля —
Неизменна моя судьбина:
Справят тризну по мне — на воле,
На холмах разорённого Рима!
ВОСТОЧНЫЕ МОТИВЫ
Не страшит просвещённого — путь.
Познавая обыденный ад,
Ты становишься мягкой — как ртуть.
Оттого ль моя жизнь — джехат?
Не преграда для зрячего — дверь,
Мудреца не смутит тишина.
А за дверью ощерился Зверь
Оттого ль моя дхарма — война?
Ты сама — и восторг, и испуг…
Я же снова — и вечно! — один
На кремнистой дороге разлук.
Оттого я и есть — саньясин.
Но в глазах твоих — розовый сад,
А над ним — тот немыслимый свет…
Оттого моя жизнь и джехат,
Оттого я и есть — ма-джахет.
Н.Р.А.
Есть девицы — без хитрого ума,
Чья вера будит волю, гнев и стыд.
Чья совесть — зазвеневшая струна
И тонкая спасительная нить.
Их чистота — укор седой земле,
В их душах — день, но дальний и другой.
И каждый шаг — назло своей судьбе,
Как нестинарки танец огневой.
В их лицах — беспорочная печаль,
Тоска невоплощённых матерей.
В их именах — порой доспехов сталь,
Порою — кровь тиранов и царей,
И — именно! — нехитрые слова,
И плач заупокойный на Оби,
И рядом, позади — стоит Москва,
А впереди — холодный мрак петли
И зябкий снег под хрупкостью ступней...
И вы хотите их — остановить?..
ИЗ ЦИКЛА «ОСКОЛКИ»
***
Что может быть хуже
Чем сгинуть без славы
В последнем неравном бою?
Ты всё ещё русский,
И плач Ярославны
Сегодня — по душу твою…
***
Сколько будет после бесконечных потуг
Объяснить всё коркой хлеба и злобой людской.
Только что с того всем нашим, превозмогшим испуг
И шагнувшим — прямо в небо, в предвечный покой?
Хоронила Родина своих сыновей,
Дочерей своих принимала земля.
Но казалось небо немного светлей
С первых дней Октября,
Чёрных дней Октября…
***
В сердце бьётся не пепел Клааса —
Пепел дважды расстрелянной Пресни.
Это боль побеждённого класса,
Лебединая русская песня.
В землю бросили зёрна террора,
Напоили их пеплом и кровью…
Но я помню, что выйдет "Аврора"
В Петроград — из Цусимского боя.
На сопках Манчжурии цветёт гаолян,
Эскадра спешит на восток…
А под Гудермесом батяня-комбат
Хоронит своих пацанов.
***
В наших ранах не вскипает соль.
Луч заката светит, но не греет.
Плачет Корабельная Ассоль
Под прицелом броненосцев Грея.
В небо потянуться за звездой…
"Мальчик, не играй в чужие игры!"
И ложатся хрупкие субтитры
В переудобрённый перегной.
Если бы со всем покончить разом…
Если бы... Никто не виноват!
Только лучше быть убитым под Ум-Кассром,
Чем стыдливо продавать Багдад.
***
Ещё одно царство пало ниц,
Ещё один гвоздь заколочен в гроб…
Я вышел за рамки своих границ?
Ну что же — намажу зелёнкой лоб.
Ну что же — одену "с нуля" бельё,
Ну что же — готовить пойду "Варяг".
Вы, может, и вырвете сердце моё —
Но вы не увидите белый флаг.
ВОЙНА СЛОВА
ВОЙНА СЛОВА
Владимир Винников
Владимир Винников
ВОЙНА СЛОВА
Неправы те, кто сегодня бросает слова упрека русскому народу: мол, вот они где, рабы, вот оно где, быдло, годное лишь на убой, — а кто ж еще может столько лет терпеть такие издевательства над собой? Следом за Олегом Бородкиным хочется ответить этим обличителям: не путайте Божию волю с собственным "чистым везением".