Настала повсеместная тишина. "Еще тише, товарищи, - прогремел прежний бас. - Идут терпеливцы, лунные оборотни, герои!" Из-под земли появилось нечто картинное: звеня бубенцами, выползала огромная толпа в одноцветных клоунских костюмах. "Эти покажут, как надо жить и работать"! - воскликнул молодой энтузиаст. С первого взгляда толпа как толпа, это потом меня передернуло жутью. Среди них не было ни одного мало-мальски нормально скроенного человека: один был с головой, запрокинутой за спину, у другого руки переплелись как змеи, третий ходил с выросшей из него собакой, четвертый падал, полз на спине и кукарекал, пятый прыгал на одной ноге в то время, когда ему отрезали другую, шестого старательно приклеивали к белому медведю, седьмой подбирал землю и грыз, седьмой пытался привязать на голову тачку с зубчатым колесом. восьмой вел на шелковой нитке крокодила, который норовил цапнуть кого ни попадя…
"А зачем крокодила"? - спросил я толстого парня с вечно улыбающейся рожей. "Это когда электричество отключают", - захохотал он и зашелся в приступе одуряющего визга.
"Ну, этим приказывать не надо", - заявил рыжий дед с повязкой на рукаве "знатный хлопкороб", - это не работники. Стихия".
Орда подземных оригиналов дружно набросилась на вагон: одни разбирали крышу, другие развинчивали пол и кресла, третьи снимали колеса. Крокодил, как признанный юморист, старался всех развеселить: отовсюду раздавались стоны, протяжные вопли, всюду сновали санитары с носилками.
"Сахару бы ему дать", - предложил я.
"С этим в стране дефицит", - заметил серьезный всезнайка, - надо в Америке на специалистов менять. А вообще слово "Америка" прошу не использовать".
Работа подземных жителей кипела. В полчаса они разобрали вагон. Крокодила ради безопасности обмотали проводами. Но меня поразил следующий момент: все части, кроме колес, они уносили и прятали глубоко под землю. Для колес рыли могилы, укладывали торжественно, под музыку, поскольку вновь появились трубы и барабаны и даже плакальщицы. Над каждым колесом ставили крест и расходились.
Очнулся я от резкого удара в бок. Оказывается, кому-то на ногу наступил. Был я в метро, кажется в настоящем метро. Но откуда знать, какое настоящее, а какое…Теперь я понял: это ужасный античный дракон Тифон, бесконечно разветвляющийся в глубинах Тартара. Как только открылись двери вагона, я протиснулся в них и поспешил к эскалатору.
«ИМПЕРИЯ БРОНЗЫ И ВЕТРА…» 50 лет Алексею Широпаеву
Алексей Алексеевич Широпаев - поэт.
Неугомонный, дикий, седобородый - не то дервиш, не то викинг, всякий раз он видится мне, как старец, он же и дитя, - неугасимый русский типаж.
В каком-то текучем, поверхностном измерении он похож на вечно растущий эмбрион, чья эволюция стремительна и страшна, ибо проходит через стадию рыб, рептилий, млекопитающих - к тому же, она готовит нам непонятный и таинственный итог. Бесчисленны превращения и перевоплощения А.Ш., который за свои пятьдесят лет успел вырасти из советского патриота в православного мистика, а затем в правого радикала и огнепоклонника, ставшего ныне нигилистом, склонным к рефлекторному, подпольному западничеству. Такая трансформация мировоззрений напоминает еще магические пересыпания материала в трубе калейдоскопа, когда хаотические сочетания цветных стеклышек, раскрываются невиданными цветами, всякий раз разрушаются при каждом новом повороте волшебного инструмента. Что стоит за этим: религиозный и интеллектуальный поиск? Игра артистического ума? Тайная мука и неудовлетворенность происходящим? Думаю и то, и другое, и третье… Но никак не мелкий эпатаж и не попытка быть "в струе" изменчивой эпохи. Ведь всякий раз А.Ш. отдавался новой идее страстно и исступленно, вкладывая в неё все свои силы публициста, спорщика и поэта.
Но в том-то и дело, что поэзия тайно и почти незаметно отслаивается от любой идеологической схемы, от ребяческой несдержанности или стариковского самодурства любого автора.
Некогда Новелла Матвеева написала от имени капризной девчонки: "Если кукла выйдет плохо, назову её Дурёха". На закате ХХ века с Россией вышло плохо и это ей, как водится, многие не простили. Те, кто не хотели "любить нас чернёнькими". Именно тогда Широпаев-публицист воспел героический порыв полярных рас и брезгливо отвратился от всего нашего, гибнущего, невнятно стонущего. Он бросился в великое отрицание, заявляя, что всё было напрасно, что века потрачены попусту, что России изначально предначертан иной путь, движение по которому было прервано тысячелетним сном. Отчего тогда не перевернуть воз истории, не разбить горшки, не убить лошадь и не поджечь телегу, пустив горящие колеса в овраг? Отчего не поступить так, ежели вся наша история - это страшная сказка о потерянном времени?