Но потом вновь густеет, стоит недвижно… пролезает в гортань… в лёгкие… в печень… в сердце… в душу…
Ни ветерка в поле, в травах, одуревших от жары, алчущих иль дождя, иль огня…
О Боже…
Где Ты, Господь наш… Ты же всегда с нищими, с несчастными, с одинокими… со смиренными… с погорельцами…
А нынче мы все на Руси такие…
Где Ты, Спаситель на Белой Ослице?.. Иль заблудился в дыму?..
А нынче на земле две самые несчастные страны, где ликует дьявол — Афганистан и Россия…
И потому по афганской земле бродит Пророк Мухаммад на Верблюдице Косве…
И кровь афганская стоит по брюхо Верблюдицы…
А по русской земле бродит Спаситель на Белой Ослице — и кровь русская стоит по брюхо Ослицы…
Воистину!..
…И вдруг в дыму призрачно является, плывёт бесшумно жена с льняной богатой косой…
Как странно… кто нынче на Руси носит заповедную косу?.. иль это виденье?.. давно я не видел жену с косой…
А на русой её косе сидит, лепится высохшая стрекоза…
Всегда я вздрагиваю, когда вижу стрекозу…
Стрекоза напоминает мне распятого человека…
Мне кажется, что стрекоза — символ нынешней Руси…
И таких старинных красавиц я не видел давно…
Она в длинном платье… похожа на монахиню… она босая… и я тревожусь, что она изобьёт ноги о сухие жесткие травы…
Но чудится мне, что она плывёт над травами, не задевая их…
На руках у неё младенец…
Они плывут в дыму… тихо… немо… покорно…
Мне чудится, что и она улыбается той же улыбкой, что и дед…
О Боже!..
Может, Богородица сошла в дымах смертельных на горящую, задыхающуюся Русь…
Ведь Она — Богосошественница, Покровительница, Хозяйка Руси…
И вот сошла в дымах и пожарищах, чтобы спасти гибнущих…
Но почему у Неё русая коса, русская коса…
Я осеняю себя крестом… встаю с матраса…
Матушка Вечная, иль Ты, Всематерь, пришла на помощь погорельцам, а вся Русь нынче погорелица, и некому помочь Ей, опричь Тебя, Матушка…
И дед поспешно встаёт с матраса и целует икону Неопалимая Купина, и крестится, крестится, и шепчет испуганно:
— Матушка Царица Небесная, вся моя деревня-то погорела, а я один остался с иконой Неопалимая Купина…
Я эту икону навстречу огню поднял — и вот огонь от моей избы отступил… укротился… отбежал от избы моей, испугался огонь, а остальные избы лихо пожёг…
Матушка, попей из родничка-то водицы живой… И Младенцу дай попить…
…Я гляжу на Неё… с великой надеждой, с древним русским вечным упованьем…
Значит, это не виденье в дымах…
…Матушка, помоги нам…
Тогда Она шепчет:
— Я школьная учительница… по музыке…
Ах, кому нынче нужна музыка…
Деревня наша тоже в огне пропала… а мальчик мой задохнулся от дыма…
Мы вдвоём в церковь идём… чтобы отпеть его… не успели покрестить, а уже отпевать…
Но в дыму мы заблудились… простите нас…
И опять мне чудится, что она виновато улыбается…
…Я гляжу на неё и забываю о дыме…
Великой, уже небесной, ангельской русской кротостью веет от неё, хотя мне хочется закричать: "Пойдём в Кремль… пусть там отпоют безвинного твоего…"
И кажется мне, что она шепчет кротко: "Но разве убийцы отпевают убиенных?.."
Тогда я шепчу:
— Я пойду с вами…
Тогда дед поднимает высоко в руках икону:
— Я тоже с вами… Неопалимая Купина покажет нам дорогу в белесой тьме…
…Мы идём в необъятных дымах…
И дым перед Иконой расступается, и чистая тропа сквозит в дыму…
И всё-таки мне кажется, что это — Небесная Царица Сошественница с Богомладенцем…
И я уже не боюсь смертельного удушающего дыма…
Зелёный кузнечик с чёрной обгоревшей лапкой прыгает мне на ладонь…
Ищет у меня защиты…
Ищет у меня воздуха…
О Боже!..
Тут все несчастны…
Тут жаль даже кузнечика…
И я чую вину свою…