Он фыркает.
― У нее есть, знаешь... когти.
Я останавливаюсь, а он, замахнувшись, мягко бьет меня в щеку и бросает на меня удивленный взгляд.
― Что значит «когти»?
Он смотрит на меня нерешительно.
― Ну же, Деймон.
― У нее усовершенствованные ногти.
Что-то я не очень хорошо себя чувствую.
― Усовершенствованные?
― Да, это, видимо, какая-то, блин, операция. Знаешь, как некоторые вживляют себе в череп искусственные рога?
― Да-а-а…
― Ну, а у нее искусственные когти.
― Ты ведь шутишь, да? ― говорю я, чувствуя, как подкатывает тошнота.
― Нет, не шучу. Она ― бешеная, как кошка на препаратах.
― Препаратах?
― Стероидах.
― Отлично. И какие шансы у меня против бешеной женщины-кошки с искусственными когтями? ― вскрикиваю я, опускаясь на корточки и обхватывая голову руками.
― Они есть. Она крупная девушка, Блэр, и медлительная. Ты очень быстрая. Если будешь осторожна, сможешь уложить ее вовремя.
― Серьезно? ― рявкаю я, глядя на него снизу вверх. ― Ты такой лгун.
Он хмурится.
― Я не лгу.
― Я не смогу уложить ее вовремя, черт возьми, у нее фальшивые когти, ради Бога!
Он покусывает нижнюю губу.
― Ладно, может быть, ты вовремя и не сможешь.
― Она выколет мне глаза!
У него становится совсем бледный вид.
― А потом она, скорее всего, наделает дырок на моем лице.
Он поджимает губы.
― Она…
― Так, ― говорит он, вскидывая руки. ― Я сделаю все, что в моих силах, чтобы помочь тебе, но не могу обещать, что не придется идти с ней на ринг.
Я сглатываю и отворачиваюсь, не в силах избавиться от тошнотворного ощущения в животе.
― Тогда научи меня, как избежать ее рук и нанести хотя бы несколько серьезных ударов.
― Это я могу сделать, ― говорит он. ― Давай приступим.
Я вздыхаю и поворачиваюсь к нему.
Хоть он и учит меня, я просто не знаю, будет ли этого достаточно.
***
Толпа оглушительно ревет. На этом бою народу втрое больше, чем было на последнем. Деймон тренировал меня два дня, обучая лучшим своим приемам, чтобы я смогла держаться подальше от когтей Огненного Кошки. Это не избавляет меня от мерзкого ощущения в животе от мысли, что я иду против кого-то с таким адским оружием. Это должно быть запрещено, но это нелегальные бои.
Роджер стоит рядом и рычит на ухо правила, которые я просто не слышу. Все, чего мне хочется, это пристукнуть его и бросить на ринг с безумной кошатницей, но я не могу. Я могу только молиться, чтобы появился Димитрий. Я искала в толпе его или Хендрикса, или еще кого-нибудь, но пока ничего ― ни знакомых лиц, ни надежды, за которую я могла бы зацепиться.
― Ты меня слушаешь? ― рявкает Роджер.
― Да слушаю, бл*, ― огрызаюсь, проталкиваясь сквозь толпу.
― Тебе нужно быть внимательной. Если хоть на секунду отвернешься, она тебя уроет.
― Я слышала!
Он ведет меня в заднюю комнату, где начинается долгий процесс подготовки. Я одета, руки перебинтованы, волосы зачесаны назад. Деймон входит с озабоченным видом как раз перед тем, как я собираюсь выходить.
― В чем дело? ― спрашиваю я.
― Ничего, ― бубнит он, глядя в никуда.
― Деймон…
Он снова поворачивается ко мне.
― Все нормально. С тобой все будет нормально.
Он не выглядит убежденным, и мне внезапно становится плохо. Роджер берет меня за руку как раз в тот момент, когда я слышу, как в микрофон объявляют бой. Мои ноги перестают двигаться, кажется, сами собой, когда приходит осознание: он собирается заставить меня драться. Димитрия здесь нет. А та девушка может изуродовать мое лицо навсегда.
― Я не могу, ― вскрикиваю я, вырываясь.
Роджер оборачивается и сильно бьет меня по лицу.
― Можешь и, черт побери, сделаешь. У тебя нет выбора!
― Рекс! ― прикрикивает Деймон. ― Ты хочешь, чтобы она победила?
― Ты прекрасно знаешь, что хочу, ― огрызается Роджер.
― Тогда, бл*дь, держи свои руки подальше от нее!
Они устраивают яростную битву взглядов, а потом Роджер поворачивается ко мне. Он лезет в штаны, достает пистолет и тут же прижимает холодный металл к моей голове, я даже вздрогнуть не успеваю.
― У тебя два варианта: дерись или умри. Если хочешь умереть, я убью тебя прямо здесь.
― Прекрати это, ― рычит Деймон.
Роджер игнорирует его.
Все вокруг начинает кружиться от ощущения приставленного к голове пистолета. Меня начинает трясти, по щеке стекает пот.
― Д-д-драться, ― шепчу я.
― Что? ― кричит он, сильнее вдавливая пистолет.
― Драться! ― вскрикиваю я.