Глава 1. Чаепитие с призраками
Глава 1. Чаепитие с призраками
Окна в особняке напоминали разинутые пасти. Из отсыревших рам торчали острые, похожие на клыки доски, с потолка непрерывно капала ржавая вода, под ногами хрустели и рассыпались кости. Чьи? Лесли не знал, но догадывался - вряд ли звериные. Последнюю собаку пристрелили пару лет назад, закопали там же, возле участка. Впалые бока, бешеный взгляд... И спустя месяцы картинка рисовалась отвратительная. Переворачивая ботинком останки, он даже не мог удержаться от дрожи. Не от вида обглоданных костей, не от осознания того, что пропавший патруль нашёлся не там, где его искали. От воспоминаний. Слишком уж ощутимо кожу обжигало горячее дыхание, слишком ощутимо по руке текли тёплые ручейки крови. А ещё был смрад. Всегда был смрад из открытой собачьей пасти. Душный и едкий, въедающийся в кожу. Совсем, как вонь, растекающаяся по этажам.
Он старался игнорировать её, но чем дальше заходил, тем отчётливее понимал: долго не протянет. Дом словно испытывал его на прочность: хлопал дверями, скрипел половицами и следил за каждым движением слепыми глазами портретов. Повсюду виднелись укутанные паутиной газовые рожки, повсюду покачивались жуткие ловцы снов: с бусинами, с вплетёнными в канву хрящами, с черепами крыс. Пять, десять, двадцать... Они висели повсюду, и считать их не имело смысла - кто бы ни развесил ловцы, на материалы он не скупился.
От их вида становилось не по себе. Ещё больше - от оскалившихся в агонии чучел и кривых картин. Проходя мимо них, не получалось и вздохнуть толком: воздух казался спёртым и душным, а в голове набатом стучало беспокойное «патронов осталось пять». Всего пять. А выхода по-прежнему не видно: ворота закрыты на замок, дыры в заборе залатаны проволокой, окна заколочены досками. Бежать некуда. Да и стоит ли? Стоит ли бежать, если те, кто обитают в особняке, не гнушаются убийства полицейских? Их, этих таинственных убийц, нельзя бросить, похоронив за горой бумажек, - нужно уничтожить. А значит, бежать прочь не вариант. Кое-кто позаботился, чтобы вытянувший короткую спичку, повернуть назад не смог. Всё, что можно сделать: пойти вглубь или спрятаться в заснеженном саду. Но там холоднее, и ветер не такой щадящий - воет, как банши.
- Полиция! - в царящей вокруг тишине голос звучал неуверенно и глухо, будто шелест гальки. В другой ситуации пришлось бы откашливаться и чётко произносить звание. Но в этой... В этой он не менял тон и угрозы практически шептал, двигаясь вдоль подгнивших панелей незаметно и осторожно. Готовясь к нападению. Внутренне подбираясь при виде чучел и ловцов. - Выходите с поднятыми руками! Сейчас! Или буду стрелять!
Напрасно. Дом всё так же дышал копотью и пылью, и ловцы снов всё так же покачивались в такт ветру, но преступники, засевшие где-то внутри, не отзывались. Были бы дураками, если бы отозвались. Хотя на своей территории чувствовали себя вольготно - изредка взрывались смехом, когда сквозь стекла слышалось упрямое «Сдавайтесь, вы окружены». Окружены... Как же. Всего полицейского участка не хватило бы, чтобы оцепить хотя бы садик. Чересчур уж большой особняк. Время потрепало его: сад зарос сорняками, стены покрылись трещинами и плющом, но высокий забор уцелел. Уцелели и мраморные львы, следящие за городом с пригорка. Одного из них как-то собрались перевезти в центр, но после загадочной гибели рабочего решили кинуть на месте. Побоялись связываться с тем, что обитает в Доме. Откупились новыми воротами и крепким стальным замком.
...а затем начали посылать полицейских на смерть, принося их в кровавую жертву.
От мыслей об этом затошнило. Сглотнув возникший в горле комок, он крепче сжал рукоять револьвера и резко открыл ближайшую дверь. Едва не выстрелил в колыхнувшуюся занавеску, но сдержался и, выдохнув, принялся методично осматривать комнату. Сразу отметил свежую постель и ряд чашек на столе, притронулся к полкам, проверяя - есть ли пыль, и со вздохом потянулся к фонарю. Разумеется. Разумеется, в комнате есть следы обитания. Ну и что с того? Все знают, что в заброшенном особняке кто-то живет. Все знают, что по ночам в окнах горит свет, и вдоль перил мечутся чернильные тени. Это ни для кого не секрет. Так стоит ли удивляться неприбранной постели и чашкам кофе на комоде? Нет. Конечно, нет. Всё равно, что удивляться снегу зимой.
Хрусть. Треск дерева разрезал тишину ножницами. Где-то наверху послышались спешные шаги, вдалеке зашатался ловец, а сзади вдруг отчётливо скрипнул паркет - в пыльном зеркале показалось чьё-то скуластое лицо. Массивный подбородок, квадратные очки, нос с горбинкой... Профиль узнался сразу, но легче от этого не стало. Напротив, от мысли, что в особняке застрял кто-то столь видный, накатила паника. Ещё бы. Одно дело - найти в логове каннибалов гражданских, чья жизнь не дороже алюминиевой ложки, и совсем другое - бывшего начальника. Пусть потрёпанного, с холодным взглядом буравчиков-глаз, но всё же начальника. Начальника, которого уже приходилось видеть раньше: на трибунах, в участке и в окне Дома. Когда-то давно, до Извержения.