— Работаем…
Проникать решили сзади — там всегда есть дверь для персонала. Осторожно подергали ручку — заперто, дверь открывалась внутрь, это хорошо. Я показал два пальца — выбиваю дверь и иду следом за тобой. Мик кивнул…
Ногой со всех сил саданул по двери — там провалилась внутрь, с треском вылетел замок — хорошо, что не стальная. Мик рванул внутрь, я — следом.
Коридор. Узкий, неосвещенный, стоят две стопки ящиков, воняет сгнившей пищей так, что аж тошнит. Никого. В конце коридора — еще одна дверь, видимо в торговый зал… Мик показал на пальцах, моя сторона — левая. Я кивнул…
Снова удар в дверь, Мик уходит вправо, я заученным движением — влево. Когда проходил дверной проем, допустил ошибку, ударился левым плечом о дверь, несильно, но … неприятно…
Небольшой торговый зал, полки с товаром, наполовину пустые. Страшная вонь, жужжание мух. Около кассы — следы крови на полу, уже запекшейся, почти черной. Мик осторожно прошел в другой конец зала, прикрываясь полкой с товаром, я направил автомат на дверь. Мик быстро проверил между полками, подал сигнал — чисто…
Что здесь произошло? История в принципе простая и понятная. Какие-то бандиты решили ограбить заправку, хозяин которой, похоже, уже стал одержимым. Сейчас же он гнил в проходе между полками, порванный на куски картечью, рядом с ним прилег навсегда один из бандитов — чернокожий громила, одетый в синий рабочий комбинезон. Голова почти оторвана — работа одержимого. Следы крови на полу везде — около кассы, на ручке двери, на полках с товаром — значит, ранен был кто-то еще. Не исключено, что он уже обратился и теперь кушает кого-нибудь неподалеку…
Взяли все съестное, из того, что долго не портится — а что портится, уже успело сгнить и теперь добавляло свою ноту с ужасную гамму ароматов, царившую в нагретом солнцем кафе. Впрочем, есть вода в пластиковых бутылях, причем немало. А остальное — оно нам надо?
Пока Мик перетаскивал в машину бутылки с водой, я держал под прицелом дверь, поглядывая и на дорогу, чтобы не пропустить «гостей». За двадцать мину, проехали только один раз, причем целая колонна — несколько джипов и пикапов, больше десятка. На бензозаправку они даже не взглянули…
— А это зачем? — я с удивлением увидел, как Мик прошелся мимо полок и взял две небольшие лопаты и набор инструментов.
— Набор инструментов на всякий случай, лопаты заточим — лучше любого топора будет…
— Это где ты научился?
— Да был один у нас, в ВВС. Он в Афганистане еще против русских воевал, у них подсмотрел идею. Русские лопатки затачивали и с собой носили — и лопата и топор… Интересно…
Топливо на американских заправках отпускалось не так, как в некоторых других странах. Если в других странах подъезжаешь, сначала платишь деньги и только потом хозяин дает команду на заправочный автомат отпустить топливо, то у нас сначала заправляешься, потом платишь. Можно и уехать, не заплатив, но этим грешат только мексиканские иммигранты.
Впрочем, для нас это особого значения не имело — раздаточная колонка питалась от электросети. О том, что напряжения в сети не было вы, наверное, уже догадались…
— Что делать будем?
— Давай-ка отгоним машину туда, назад…
Отогнав машину, я прошелся сзади стоянки, почти сразу нашел резервуар, куда закачивался бензин, нашел и люк для чистки резервуара. Закрытый на массивный замок…
— Посторожи-ка здесь…
Вернулся в магазин, прошелся возле небольшой полки с инструментами. Выбрал самый большой молоток, который тут был и нечто, напоминающее зубило. Оглядевшись, прихватил и тряпку, грязную, но ничего. Вернулся назад…
— Может, отстрелим…
— Охренел? — я посмотрел на Мика — в космос хочешь отправиться?
— Ну не в сам же резервуар палить, просто замок отстрелим.
— Не менее опасно, резервуар наверняка неполный, там пары бензина скопились. Одна искра — и нас за пару сотен метров найдут отсюда…
Открыл бутыль с водой, облил тряпку, щедро плеснул и на замок и на люк. Затем бросил мокрую тряпку, приставил зубило, примерился…
— Фигня все это! — вдруг сказал Мик — есть идея получше. Сейчас трос зацепим и машиной дернем, вместо того, чтобы с зубилом долбиться…
— Идея…
Достали трос, прицепили… Мик сел за руль, винтовку отдал мне. Взревел двигатель и…
И тут я увидел одержимых! Чертовы твари… Двое одержимых — оба негра, здоровенные, бежали к нам со стороны коттеджей… Резво так бежали… Из УЗИ не получится, нашумишь — еще орда таких же сбежится…
— Опасность! На девять часов! Из машины не выходи! Заметил опасность — предупреди остальных, одно из правил выживания…
Необычная винтовка, приклад от которого я немного отвык — слишком легкая и переводчик-предохранитель совсем не в том месте… Зато глушитель — то что нужно…
Винтовка толкнула в плечо, намного меньше чем Калашников, надо привыкать, звук выстрела почти как из мощной пневматики, этакий щелчок. Первый нигер словно взбрыкнул, подпрыгнул, сделал еще два шага и повалился вперед, взмахнув руками. Второй продолжал бежать — он не ускорил движения, не замедлил, не начал вилять… И в самом деле — не въезжают…
Выстрелил, когда до негра оставалось шагов двадцать — и снова точно, в голову. Две пули — одна чуть пониже, в шею, вторая — точно в башку, аж брызнуло… Упал как подкошенный…
Огляделся — шухера вроде не наблюдается… Хотя такие вот дракулы недоделанные в округе еще есть, и полно — к гадалке не ходи..
— Можно…
Машина поднатужилась, заскребла сдвоенными широкими колесами с развитыми грунтозацепами по асфальту — и замок поддался. Дужка, на которой держался замок, лопнула с треском и каким-то звоном, машину бросило вперед, освободившийся трос с гулким грохотом ударил в багажник… Я предусмотрительно стоял в стороне — а то так можно и по ногам тросом получить — до перелома…
Дальше — все просто. Один — на стреме с винтовкой. Другой — привязан на трос найденное ведро, зачерпывает из вскрытого резервуара бензин и наливает его в канистру и в бак, стараясь не пролить. Вот так и заправились — а вы как думали? В американской армии и не такому научат…
Норт МакАртур Драйв Александрия, штат Луизиана
24 июня 2010 года
Норт Болтон авеню плавным изгибом перетекла в Болтон, стальная лента железной дороги пошла влево, отдаляясь от дороги. Прямо на железнодорожных путях стоял длинный состав с платформами. На каждой платформе стояло по два больших морских сорокафутовых контейнера, бесконечная лента поезда уползала куда то вдаль. На соседнем пути стоял амтраковский поезд, солнце словно в зеркале отражалось в тонированных стеклах вагонов, в некоторых вагонах двери были открыты — видимо кто-то остановил поезд стоп-краном не доезжая до станции. Брошенная машина у переезда, открытые двери. И — ни души. Только выстрелы где-то вдали, возможно даже на другой стороне реки. Жутковато — словно попал в миры Стивена Кинга…
— Слушаю предложения, куда едем… — я был за рулем, Мик — в кузове. Поскольку в городе можно было ждать всего, чего угодно, он отложил в сторону свой карабин и приготовил пулемет…
— Я где-то слышал, что при развозке товаров есть золотое правило: все повороты только направо…[13] Вот и давай — жми направо…
Направо, так направо. В конце концов — что направо, что налево — один черт не знаем, куда ехать…
Первый раз нарвались на пересечении Болтон и Норт МакАртур — там была большая развязка-лепесток. Я начал сворачивать — и тут, откуда-то сверху грянул выстрел, похоже, из дробовика. Прицелились плохо — дробь хлестанула по бетону перед машиной. Почти сразу же коротко прорычал пулемет в кузове…
— Давай газу и направо!
Я повернул руль, надавил на газ, заправляя громоздкий Форд в ответвление лепестка, ведущее на Норт МакАртур. Глянул направо — УЗИ спокойненько лежал себе между сидениями… Нажал на кнопку, опуская боковое стекло — от пули все равно не убережет, а стрелять через окно не комильфо…