Выстрелил — точно! Вожак споткнулся на бегу, странно перекувыркнулся через плечо, покатился по земле. Начал вставать — но уже неуверенно, припадая на ногу. Ранен! Остальные продолжали бежать, расстояние быстро сокращалось.
Переключил на «очередь», прицелился — и тут, за спиной будто что-то упало на броню, тихий такой шлепок. Обернулся — одержимый!!!
Чертова тварь! Пока на этих отвлекся — двигатель работает, стрельба немного приглушила — не заметил как подкрался. Подросток, негр в яркой безразмерной майке — как у многих в последнее время изорванной и испачканной кровью. Кузов был высоким — и только это меня спасло от внезапной атаки сзади. Сейчас тварь скребла руками по броне кузова, ноги свисали вниз — одержимый, тихо хрипя пытался забраться и найти ногам опору. Для нового броска…
Очередь — длинная, патронов на восемь, суматошная, хватило бы и трех патронов на такой дистанции, но перетрухал — кровь, мозги, мелкие осколки черепа брызнули в разные стороны, на таком расстоянии грех промахиваться. В агонии одержимый разжал руки — и свалился с кузова… Твари…
Разворот — и еще две очереди, одна за другой, не экономя патронов — одержимые уже близко! Им проще, чем тому, сзади — прыгнул на капот, с него на меня. Обоих срезаю как косой — с перебитыми ногами не побегаешь, будь ты хоть трижды одержимый. Не чувствуя боли, они ревут, воют, пытаются подняться, но — не могут. Меня магазин — больше здесь делать нечего, целый магазин высадил — считай, без толку, а впереди еще непонятно что.
— Вперед!
Машина трогается — тяжело, будто груженый поезд отходит от платформы. Один из одержимых видит, что неминуемо попадет под колеса — но упорно ползет вперед. Треск — словно раздавило яичную скорлупу — и вой прекращается, словно оборвалась лента в старом магнитофоне. Просто прекращается — и все.
Пища… Просто пища для тех одержимых, что придут следом. Когда же эта … кончится. И в чьей же больной голове родилось — выпустить заразу на улицу, чтобы люди ели людей…
Уходим вниз, проезжаем под путепроводом. Внизу стоит пикап, двери распахнуты настежь, стекла и крыши в следах от пуль — стреляли сверху, с дороги. Мельком успеваю заметить — в салоне кровь, но нет никого, ни мертвых, ни живых — ни в самой машине, ни рядом с ней. Наполовину доеденный труп валяется чуть дальше, кто его пристрелил — те, в машине или тоже, сверху — непонятно. Да и — не важно…
Мало того, что одержимые нас поедом жрут — мы еще и сами ухитряемся друг — друга убивать. Может — это заложено в нас, в наших генах изначально — убивать себе подобных, а вирус только выпускает это наружу…
— Направо!
Маленький поселок у железной дороги — всего две улицы, Сидар Стрит и Уиллоу Стрит. Несколько проулков и маленькая железнодорожная станция. У самой станции — поезд — длинная, амтраковская двухэтажная металлическая змея, выкрашенная серебряным металликом. Стоит у самой платформы, некоторые двери открыты настежь — кто-то увидел станцию и сорвал стоп-кран. Хорошо знакомая мне картина — видел уже такое. Еще, чуть дальше — длинный состав с сорокафутовым контейнерами на платформах…
Выстрел я почти прозевал — но именно почти. Услышал таки — хлесткий звук, похожий на щелчок кнута пастуха — пригнулся, прикрываясь мешками и щитками — должно остановить пулю. Первая пуля проходит выше, вторая — с хлестким щелчком бьет по бронированному кузову. Приехали…
— Противник! Девять часов!
Сам не знаю — почему приказал остановиться. Прорваться бы — на скорости и не связываться. Может, заколебало — каждая тварь сейчас бьет по проезжающим. Что за мода…
Интер с ревом разворачивается — так чтобы дверь, ведущая из кузова, была справа — десант, покидающий машину не должен попасть под огонь. Сама машина при необходимости послужит подвижной баррикадой…
Обычная американская глубинка — дома, отстоящие друг от друга на сотню метров, неровная лента асфальта с желтой полосой посередине, тяжелые пикапы с двойной кабиной — у каждого дома… Пули, летящие навстречу…
— Пошли! Прикрываемся машиной!
Интер сворачивает, перекатывается через символическую придорожную канаву, переваливая с боку на бок, начинает движение к дому на минимальной скорости. Штурмовая группа прикрывается машиной, из дома больше не стреляют. Я тоже прикрываюсь — мешками и щитками на кузове, искренне надеясь, что в доме нет гранат…
Когда до дома остается пара метров, морпехи одним броском преодолевают оставшееся до дома пространства, прижимаются к стенам, держа наготове оружие. Я глушу одиночными по дому, прикрываясь мешками, особо даже не смотря куда стреляю — просто чтобы отвлечь внимание и не дать прицелиться.
— Окружаем! Живьем брать!
Надо хотя бы выяснить — если человек здесь давно сидит — должен знать, что творится в округе. Может и про паром что-нибудь знает…
За домом, куда ушли двое — чтобы защитники дома не смотались через заднюю дверь — едва слышный удар, вскрик…
— Первый — доклад!
— Пятый — он у нас. Смотаться хотел! Потерь нет!
— Всем — в машину!
Пока забирались обратно в машину, успел подстрелить одержимого — появился на дальних подступах, на контейнерной площадке железнодорожной станции. Когда все были в машине, спустился вниз и я …
— Кто-нибудь — наверх встаньте…
Особо даже не отстреливаться — одержимые все равно с броней ничего не сделают — просто наблюдать… Питер перехватил трофейный Бенелли, полез наверх…
Пленным оказался молодой, лет тридцати на вид человек, для своих лет имеющий явный избыточный вес — килограммов этак тридцать лишних, не меньше. Одет он был в «тактическую одежду», но не армейскую, а ту которую обычно покупают гражданские выживальщики…
— Что у него было?
Один из морпехов поднял трофейную винтовку. Неслабая штука, кстати — от Armalite с дополнительным обвесом — передняя рукоятка, фонарь, лазер, Аймпойнт. Так и просится в трофеи…
— Еще пистолет, сэр… Тоже Armalite.
Значит, турецкий. Сама Armalite пистолетов не делает, импортирует турецкий, кстати за такую цену — очень даже неплохие. В основе своей они имеют CZ75.
— Ты кто такой?
— А вы кто такие? Это мой город! Совсем что ли человек с мозгами поссорился? Но бить не стал — пока…
— Давай договоримся — пока ствол у меня, ты отвечаешь, а я спрашиваю. Вот будет наоборот — тогда и будешь задавать свои идиотские вопросы, и действовать мне на нервы другими способами. Итак — кто ты?
— Тони Гарсиа. Местный шериф.
— Чего?
— Тони Гарсиа. Местный шериф.
И ведь не врет, скорее всего. В кузове темно, окон нет, освещается только одним хреновым, тусклым плафоном на потолке, глаза почти не видно — но того, что я вижу, хватает, чтобы с оговоркой сказать — не врет…
— И какого хрена ты в нас стрелял, шериф?
— Вы чужие, на моей территории…
У меня начала закипать ярость. А какого же хрена он забаррикадировался дома, свин жирный, если это «его территория»?
— Какая твоя территория? Сколько у тебя на «твоей территории» народу живого? — с каждым словом я раздражался все больше и больше, сам не знаю почему…
— … не знаю … должны быть… И тут планку у меня сорвало. Капитально…
— Твою мать!!! — не соизмеряя силу я шарахнул кулаком по бронированной стенке, яркая вспышка боли разорвалась перед глазами — какая на… твоя территория?! По твоей территории бандиты пешком ходят, одержимые людей жрут — какая твоя территория? Какой ты в ж… шериф, если вместо того, чтобы помогать людям, заперся в доме как п…рас!!! Я таких шерифов как ты в ж… е…л! Козел! Сука!
— А что я должен был делать?! — с каким-то всхлипом вдруг вскричал жирняк — никто ничего не сказал. Просто все вдруг взбесились — все! Поголовно! Что я должен был делать?!
— Иди! Отпустите его! Пусть идет на…! И ствол отдайте, будет из чего застрелиться! Пошел вон, скотина!
Так ничего и не спросив — а резон спрашивать, если этот ублюдок с самого начала у себя в доме забаррикадировался — выпихнули «шерифа» в дверь взашей, следом выкинули разряженную винтовку и за ней — магазин. Сразу захлопнули дверь — больше здесь ловить нечего…