Два штурмовых ружья — из всего я взял Benelli и Сайгу, заодно и все патроны 12 калибра, которые у нас были. Протекту брать не стал, несмотря на ее емкий магазин. Почему? Скорее всего, оружие придется носить так: штурмовая винтовка в руках и ружье за спиной. А круглый, выпирающий в обе стороны магазин Протекты — для такого ношения совсем не подходит. Да и рука не привыкла к такому оружию — в отличие от Сайги — считай АК-47 под двенадцатый калибр — и обычной Benelli. Вообще, в таких случаях идеален обрез помповика с магазином на три патрона — на постоянное ношение. Но такого обреза у меня не было…
Вот и все. Пистолеты пулеметы хотелось бы взять — да места нет. Был бы глушитель хоть на один из них — взял бы, а так… Ну и по два пистолета каждому, девятимиллиметровый и сорок пятый калибр — какие патроны по дороге попадутся тоже никто не знает. Макаров в кармане — память о том, как чуть пулю в башку не получил — пусть лежит. Ну и мой восьмизарядный Смит — он вечно на ремне прописался…
Все сложили в каюте, места там осталось немного — но ничего. Сейчас такое время, что нужно не спать, а бдить. Пару часов поспал, и ладно, а остальное время — ушки на макушке, а все что шевелится — на мушку. Винтовку повесил за спину, автомат — MG — в руки. Разложил все так, чтобы получился своего рода арсенал, и до всего дотянуться можно было. Настало время проведать Мика…
Мик находился наверху, в рубке, куда вела узкая, но с солидными, высокими перилами лестница. Сидя у штурвала — кстати, явно яхтенного, заказного из красного дерева, он листал инструкцию и сверялся с пультом управления перед собой…
— На, держи… — я протянул ему пулемет — что скажешь? Мик положил пулемет рядом с креслом, покачал головой…
— Нам топлива не хватит…
— Уверен? А если сейчас полный бак зальем?
— Как ни заливай — не хватит. Этот буксир не приспособлен к переходу через весь Мексиканский залив.
Хреново. А я то перетаскал все — сейчас ведь обратно таскать придется. И как мы доберемся до Майами, на чем — если учесть что бронемашина на ладан дышит, БТР никто не даст, а любую другую машину изрешетят в засаде по дороге — в общем, черт его знает…
— Карты есть? Мик показал пальцем на застекленный шкафчик слева, на стене…
Так… Значит, мы проходим системой байю — только бы не заблудиться — и выходим к Мексиканский залив. Дальше — Новый Орлеан, Галфпорт, Паскагула, Мобайл, Пенсакола, Панама-Сити. И дальше уже, считай Майами. Приехали. Или приплыли — как кому больше по душе…
Улавливаете мысль? Все это — портовые города, там есть марины.[47] Там по дороге военные базы есть — Тиндал и Эглин, где совершенно секретная техника испытывается, там охраны — будь здоров вообще. И если идти недалеко от берега — неужели не найдем чем заправится или яхту ничейную…
Вот эти соображения я и высказал Мику — одобрения при этом не встретив…
— Ты соображаешь — мы отправляемся в путь, не имея запаса хода по топливу. То ли найдем чем заправиться, то ли нет — неизвестно. И вот мы останавливаемся в каком — нибудь порту — а там либо одержимые, либо бандиты. И что?
— А предложи другое…
— Баржу с топливом подцепить…
— Какую? Баржи рядом нет. А переливать топливо как будешь — в море самотеком? Выхода и в самом деле не было…
— Давай, тогда хоть баки — под завязку нальем.
— Давай…
Катастрофа, день двадцать седьмой
Дельта Миссисипи Порт-Аллен, Луизиана
29 июня 2010 года
Баки мы заполнили, с самого утра, еще потемну. Словно почувствовав, что мы уходим, к причалу собрались все. Все те, с кем мы шли от Александрии, с кем попадали в переделки, с кем брали завод, с кем бились здесь, у мота и на терминале. Споро перетащили здоровенную кишку шланга, нашли горловину баков, разобрались, какое нужно топливо и откуда качать. Никто ничего не говорил — хотя все всё понимали. Закончив с заправкой, выстроились на причале…
— Сэр… — начал Питер.
— Да бросьте… — отрезал я — не прощаюсь. Свидимся еще… Если повезет…
— В дерьмо не лезьте… — сказал напоследок я — нас и так слишком мало уже осталось…
— Удачи, сэр…
Все выстроились, словно на парадном плацу, четко отдали честь. Прямо по нервам, блин — сентиментальность какая-то накатила…
Чтобы нервы не дергать, прыгнул на буксир, Мик уже завел дизели. Причал поплыл от меня, полоска воды между берегом и буксиром становилась все шире и шире, а я все стоял на корме и смотрел на короткий строй морпехов, стоящий на причале. И искренне надеялся, что когда-нибудь еще мы увидимся…
На самом деле, идти по реке, либо вдоль берега — даже сложнее чем в море. Гораздо больше шансов напороться на мель и капитально застрять. А река была извилистой, да и шли мы по ней в первый раз…
Самое лучшее в этом случае — четко придерживаться середины реки. Так меньше всего шансов нарваться на отмель. Судоходный фарватер — обычно посередине, тут самое главное — не прозевать резкий поворот русла реки. Но для того, чтобы прозевать, надо было очень сильно постараться — все-таки шли без барж, и буксир бежал очень бодро…
Управление буксиром тоже было простым, проще даже чем в машине. Крутишь штурвал — задаешь направление. Рядом, под правой рукой — селектор хода, от «полный назад» до «полный вперед». Сидишь на высоком капитанском кресле, все тебе видно. Единственное что — двигатель не запороть, поэтому поставили «малый вперед» — и достаточно. И так по течению идем, а опыта никакого, поэтому тише едешь…
В первый день пути обстреляли нас дважды. Первый раз — когда мы прошли всего нескольком километров вниз по течению. Там была излучина реки, в районе Сент Габриэль, а с противоположного берега — контейнерный терминал, естественно уже кем-то занятый. Вот оттуда и открыли огонь…
С этим контейнерным терминалом мы уже имели дело — по дороге к мосту, тогда перестреливались через реку. Сейчас же мы были куда ближе — Миссисипи хоть и широка, но…
С берега по нам открыли огонь из двух стволов как минимум. Первая очередь вздыбила строчку фонтанчиков на воде, вторая — пробила боковое стекло в рубке, оставив в нем несколько аккуратных дырочек. Мик пригнулся, но штурвал из рук не выпустил — на буксирах используется толстое железо, намного толще, чем на других кораблях — но не броня…
После того, как с берега застучал автомат, я схватил лежащий в рубке немецкий пулемет, с ним выскочил из рубки — при этом, едва не свалившись в реку. Буксир — он вообще маленький, лестница в рубку неудобная, узкая, почти без перил — удержался чудом.
Занял позицию внизу, на палубе — от пуль меня защищали обе стенки рубки, неплохая защита. Прицелился — МG36 удобен тем, что там два штатных прицела, оптический и коллиматорный. Вспышки выстрелов на берегу были хорошо видны, бандиты прятались за машины, и достать их с движущегося буксира было сложно — но мне нужно было всего лишь их отпугнуть.
Пулемет застучал короткими очередями, нащупывая уязвимые места машин. Жаль, что не было трассеров, можно было бы поджечь бензобак. Но и так нормально — после второй очереди, пришедшейся по стеклам и кузову, огонь прекратился, видимо решили, что пошутили и хватит…
Латать дыры от пуль смысла не было — и мы неспешно продолжали двигаться вниз по широкой, извилистой, загадочной Миссисипи. А река изменилась. Беда пришла и сюда…
Миссисипи — это одна из легенд Америки, один из множества камней, на которых она стоит. Дельта реки Миссисипи — одна из колыбелей американской цивилизации. Здесь жили фермеры, торговцы, военные. Это — можно сказать и колыбель американского Юга. Пароходы с огромными гребными колесами, причудливые деревянные «водные станции» на берегу. Дорога, идущая параллельно реке — с реки в некоторых местах она была видна…