Голос негромкий, севший, чуть хрипловатый. Как у слегка простуженного человека. Или как у старика.
Вцепившись в рукоятку ворота, как утопающий, наконец-то поймавший брошенную ему веревку, Раф медленно обернулся.
За спиной у него и в самом деле стоял обычный старик. Выглядевший, как нормальный кровопийца. Худющий, с острым носом, впалыми щеками и глубоко провалившимися глазами. Волосы длинные, седые, спутанные. Борода им под стать – развевалась бы на ветру, если бы не была мокрой. Из одежды на старике только короткий, распахнутый на груди жилет из кожи вонючей лягушки и шорты до колен из того же материала – проще только голым ходить. Старик стоял неподвижно, смотрел широко раскрытыми глазами на Рафа. Ну точно призрака увидел.
Раф первым пришел в себя.
– Руку убери, – произнес он негромко, так, чтобы только перекрыть шум дождя.
Помедлив секунду-другую, старик опустил руку, которой держал Рафа за плечо.
– Твой плот? – спросил Раф.
– Мой, – уверенно ответил старик.
– И за какой же гнилью ты в шторм на Глубину заплыл?
Старик сосредоточенно сдвинул мохнатые брови. Провел ладонью по мокрым волосам.
– А тебе что за дело?
Плот подбросило на волне.
Взмахнув беспомощно руками, старик полетел к правому борту.