— А Вы, — обратился к нему капитан, — я так вижу, за порядок радеете?
— Как же? Как гражданин советской власти!..
— «Гражданин власти»? — уточнил капитан.
Не понимая, что тут не так сказано, Гнатышин остановился.
— Ну, да… - подтвердил он.
— Задание дам. Сделаете?
— С превеликой душой и долгом!
— Алену Дмитриевну Воронцову достойно похороните.
— Так уже ведь похоронили…
— Я же сказал «Достойно!». Обелиск поставьте, звездочку. На двоих, один — так судьба их сложилась. Я Вам понятен?
— Да-да, конечно!
— А то что же, это мама его должна делать?
— Сделаем…
Хорошо понимал капитан приспособленца-Гнатышина, но не о нем размышлял, а все возвращался к той же, собственной мысли о безоружности любви. Да не так уж и безоружна, если принять во внимания факт уничтожения коменданта Ржавлинки…
Капитан уезжал. На запад, вниз к горизонту, с которого началась война, уходило солнце. Оно должно знать, оно видело: не покоробила души война заботой о собственной жизни и не отменила любовь.
В этом счастье — ведь если сумела бы отменить, то и победа бы потеряла смысл…