— Магия! — остановившись, потрясённо пробормотал орк, за что тут же получил тычок в бок и неразборчивую ругань от проходившего мимо дварфа.
К счастью, к тому времени, как ему удалось добраться до «Хромого воина», новые впечатления кое-как разложились по полочкам, так что к дверям трактира он подошёл в относительно вменяемом состоянии. Подошёл и снова замер в нерешительности. Если честно, то в душе бродило некое подозрение, что ушлый стражник отправил его в какой-нибудь местный притон, где коварные злоумышленники должны будут обобрать начинающего Игрока, как липку. Однако внешне трактир выглядел вполне цивильно, как и улица, на которой он расположился, поэтому терзаемый смутными сомнениями Морган всё же решился зайти.
Внутри заведение выглядело не хуже, чем снаружи. Просторный чистый зал, выскобленные деревянные столы и лавки, в качестве освещения — странные потолочные светильники, дающие ровный тёплый свет. А ещё длинная стойка, за которой скучал интересного вида мужик, полируя и без того чистое дерево не менее чистой тряпкой. Интересный, потому что не каждый день можно встретить сферического викинга в вакууме: человек под два метра ростом, светлые вьющиеся волосы до плеч, серые глаза, суровое лицо с аккуратно подстриженной бородой, широченные плечи и ручищи с такими бицепсами, что в обхвате потолще бедра самого Моргана будут. Такого легко представить стоящего с топором в руках на носу дракара или волочащего на плече захваченную в полон девицу, а вовсе не за трактирной стойкой.
— Добро пожаловать в «Хромого воина»! — оживился варяг при виде потенциального клиента. — Что будешь заказывать? Выпить, закусить или и то, и другое?
— Мне бы выпить чего-нибудь, а то так кушать хочется, что переночевать негде.
Мужчина на мгновенье замер, а потом громко расхохотался.
— Давненько я не слышал этой шутки, — отсмеявшись, произнёс он, протягивая руку для знакомства. — Свен, хозяин это заведения.
— Морган, начинающий авантюрист, — представился в ответ орк.
— Парень, а не слишком ли ты молод для авантюриста?
— Да уж постарше тебя буду, сынок, — не задумываясь парировал Морган, не успевший толком привыкнуть к своей новой внешности.
От такого нахальства Свен сначала опешил, потом нахмурился, после чего внимательно оглядел стоявшего перед ним орчонка.
— Ты перерождённый, — не столько спрашивая, сколько утверждая, проговорил владелец трактира.
— Уже часа три как, — не стал отпираться орк.
— Тогда что ты тут делаешь?
— В смысле?
— Стража на воротах должна была отправить тебя в Гильдию.
— Они и отправили. А ещё рекомендовали это заведение, как достойное во всех смыслах, если вдруг по пути я решу где-нибудь перекусить.
— Кто рекомендовал? — искренне удивился Свен.
— Ну, один такой толстый… А второй — лохматый и толстый, — туманно пояснил Морган, у которого и в прежней жизни была плохая память на лица.
— Пузо и Брюхо? Проклятье! Теперь проставляться придётся, — расстроился варяг. — А эти дармоеды за один присест съедают больше, чем дракон за год.
— Сочувствую, — фальшиво улыбнулся орк, у которого от ароматов с кухни активно потекли слюни (пока что образно говоря). — Так что там с едой, выпивкой и комнатой?
— Два медяка за ужин, десять — комната на ночь.
Мысленно прикинув финансы и поклявшись в ближайшее время разобраться с местными ценами, Морган состроил жалостливое лицо и пробормотал:
— А что, никакой скидки начинающему авантюристу не будет?
— Вот когда в гильдии зарегистрируешься, тогда и поговорим, — отрезал Свен и повернувшись в сторону кухни, прокричал: — Рика! У нас посетитель! Самый настоящий перерождённый почтил нас своим присутствием!
Не успел мужчина закончить фразы, как кухонная дверь с треском распахнулась и наружу вылетела девица лет двадцати. Не нужно было иметь повышенного восприятия, чтобы заметить явное сходство с владельцем трактира — высокий рост, светлые волосы, собранные в небрежный пучок и серые глаза, в данный момент сияющие каким-то нездоровым блеском. А ещё она обладала приятными на вид округлостями во всех положенных местах, правда несоразмерно развитый плечевой пояс однозначно низводил её из ранга «красавиц» в простые «симпатяшки».
— Где??? — вопросила валькирия, обводя взглядом пустующий зал.
— Вот, — невозмутимо ответил Свен, ткнув пальцем в стоящего молодого орка.
Рика смерила того презрительным взглядом, после чего повернулась к мужчине и ткнув его пальцем в грудь, прошипела: